Conversación · Craneométrico

Su voz es sorprendentemente tranquila.

"Nadie es el nuevo Craneométrico... Vámonos de aquí. Antes de que se levante...". El teniente se apresura hacia la puerta.

"No, lo único que quiero es entrar en el puerto y hacer mi trabajo". [Irte].

"Eso es, ahora soy el nuevo Craneométrico". [Irte].

"¡Bienvenido a Revachol!".

"Lo siento mucho, yo no quería". (Presionar el botón).

(Pulsar el botón).

"¡Disco Inferno!". (Presionar el botón).

"El fin ya ha comenzado... soy la caballería con cabeza de león". (Presionar el botón).

(Destrozarlo con un gancho de derecha).

¡Craso error! Ha atrapado tu cabeza entre sus manos, aplastándotela como un par de fórceps... apretándola tan fuerte que eres capaz de sentir cada julio de fuerza que aplica...

"DILO: 'SOY UN BORRACHO DEGENERADO'".

Otra vez no... ¡aguanta, maldita sea, aguanta esta vez!

"¡Soy... un borrach... borrach... borracho degenerado!".

"ERES UN PÉSIMO JUGADOR DE AJEDREZ FÍSICO". Te suelta la cabeza y caes al suelo.

Incluso ante el aumento de presión sobre tu cráneo, no sientes dolor... tan solo el sonido de tu propia sangre fluyendo dentro, alimentando tu mente con oxígeno.

La compresión es insoportable. Cualquiera que sea la materia preciosa y gelatinosa que tienes ahí, está sufriendo daños graves... todo se vuelve rojo.

"¡Socorro! ¡Agresión a un agente de policía!".

(Intentar soltarte de su llave de alguna manera).

¡¿Qué ha pasado?! ¡Si iba ganando!

Ibas, pero diste un paso en falso y ahora sientes como si tu cráneo fuera a reventar.

"Nunca".

¡Aguanta, maldita sea, aguanta!

Espera, espera, ¿qué debería hacer?

No esperes. Tan solo tienes un milisegundo... está volviendo en sí, se está sacudiendo el estupor, su mano izquierda se está convirtiendo en un puño...

Esa pose de combate... ¡Cuidado, está esperando un gancho!

Ha bajado la guardia, arréale un buen sopapo. Gancho de derecha. Bien fuerte, intima con él... ¡hazle pupa!

¡Otra vez! El titán vuelve a retorcerte el puño en su mano.

"TIENES QUE ESTAR MAL DE LA CABEZA, BORRACHO DEGENERADO". La presión en tu mano se vuelve insoportable. "DILO, DI: SOY UN ALCOHÓLICO DEGENERADO".

Percibes el crujido de los huesos en el interior...

No lo hagas. Eres policía y un héroe, no un alcohólico degenerado.

"Soy... un... un... alcohólico... degenerado".

"ASÍ ME GUSTA". Te suelta la mano. "Y AHORA LARGO, ANTES DE QUE SUFRAS UN INFARTO".

"BIEN". Te suelta la mano. "Y AHORA, LARGO, ANTES DE QUE PONGAS AÚN MÁS EN EVIDENCIA TU ORGANIZACIÓN HOMOERÓTICA".

"¡Socorro!".

Tu mano se retuerce y cruje, embutida en la suya. Sin embargo, tu cuerpo está tan entumecido por la adrenalina que apenas lo sientes.

No puede hacerte daño. ¿Qué podría hacerte por lo que no hayas pasado ya?

"Soy invencible. Esto no duele...".

"ERES UN ANIMAL RABIOSO, TENDRÍAS QUE SER SACRIFICADO". Libera tu pobre mano de su llave. "NO SERÉ YO EL QUE SE APESTE CON TU HEDOR".

"No puedes hacerme nada... que esas putas traicioneras no me hayan hecho ya".

"Yo... soy... la ley".

Tu mano se retuerce en la suya y el dolor te anula, pero consigues articular las palabras para que salgan de tu boca hinchada...

"So... so... soy un borracho violento...".

"No. No... voy a decir una puta mierda".

Tu puño cruje en su mano como una manzana madura. El dolor se dispara desde tu cerebro mientras lo retuerce más y más:

"LA LETRA DE LA CANCIÓN HA CAMBIADO. DI: 'SOY UN BORRACHO VIOLENTO'".

"¡Q... que... te jodan!".

"Soy... policía".

¿Cómo hemos llegado a esto? Tu diminuto puño ha dado con su gigantesca mano. Está apretando. Duele...

Apoyar su teoría racial avanzada.

Antes de nada pregúntale qué clase de razas hay. La clasificación es crucial en este asunto.

No quiero hacerlo. (Rechazar la idea).

Sí. Será mejor no expandir tu mente en esa dirección. Puede que descubras demasiado sobre el misterio y vueles demasiado cerca del sol racial.

"Craneométrico, soy un recién nacido en este mundo. Ayúdame a comprender sus razas. Tengo que saberlo, ¿cuántos tipos de razas distintas hay?".

"¿En serio?". El teniente te observa.

(Susurrar). "Es para lo de... ya sabes, 'la cosa'".

"¿Qué cosa? Ya accedimos al puerto. Solo quiere enredar con las razas, ¿no es así?".

"OBVIAMENTE ERES UN SEOLITA LIBERAL", le dice el hombre. "UN POLICULTURALISTA. ES EVIDENTE POR TU AMOR A LA MICROTECNOLOGÍA Y TUS ELECCIONES DE VESTIMENTA. NO LE NIEGUES A TU AMIGO LA VERDAD QUE TE HAS NEGADO A TI MISMO".

"EXISTEN TRES TIPOS DE CATEGORÍAS RACIALES: TIPO A, LAS RAZAS HEROICAS; TIPO B, LAS RAZAS SERVILES; Y LOS VILES TIPOS DE LA C A LA F, HERVIDERO DE LA PEDERASTIA. ¿SOBRE CUÁL DE ELLAS QUIERES ILUMINARTE?".

El teniente mira hacia los portones electrónicos del puerto y luego a ti. A continuación, emite un sonoro suspiro.