En una pequeña oficina detrás del antiguo Hospital militar, encorvado bajo el resplandor verde de la luz de su escritorio, el agente Hans Blau examina una impresión de prueba. De su revista futurista. Se llama "El futurista". El tamaño de la fuente del encabezado es demasiado pequeño...
Has encontrado algo en común con este hombre. Incluso lo has impresionado. Sin embargo, la próxima vez que te mires en el espejo, recuerda esas palabras...
"Toda organización acoge a cualquier tipo de persona. Estoy seguro de que hacemos todo lo posible".
El teniente te mira en silencio, su mirada henchida de curiosidad, y asiente levemente.
"¡Qué puto crack! Parece que me equivoqué con usted. A fin de cuentas, a la policía no se la conoce por su sensibilidad artística".
"Es un placer conocer a un compañero poeta, alguien que aprecia lo auténtico. Como ve, por aquí no es que entiendan mucho".
Vaya agallas tuvo antes para amonestarte por tus prejuicios, pero aquí está, diciendo que los policías suelen ser aburridos. ¿Vas a dejar que este hipócrita se salga con la suya?
"Sí. Supongo que le debo una disculpa por pensar lo contrario. Y de nuevo: un material espectacular". Te muestra el pulgar hacia arriba.
"Le entiendo. Cuando hacen clic el mundo se ve más dócil. Es bueno estar en la misma onda". Te muestra el pulgar hacia arriba.
"No importa. Los grandes versos a veces son así, efímeros. Puede que no lo vea, pero parece que tiene algo de talento literario. ¡Puede que aún haya esperanza para mí!".
"Tranquilo, solo le estaba tomando el pelo. Es usted un buen tipo.. para ser policía".
No. Es que no. Ya veo que vas a fallar estrepitosamente y voy a detenerlo hasta que tengas un buen verso.... Porque tú no tienes versos.
Ese tío tiene una fuerza de voluntad increíble. La verdad, es el único de ese grupillo de intelectuales en quien confío.
¿Cómo que tu mejor verso? Si ni siquiera tienes uno malo. Lo único que te ronda la cabeza son plantas rodadoras y manchas de licor... ¡no, espera! ¡¿Qué estás haciendo?!"
(Continuar). "Nunca volveré a ser el mismo. Ella siempre está ahí. A la mierda el caso. A la mierda todo. Perdición total".
"Sí...". No sabe qué decir, así que solo repite: "Sí... sí. Lo entiendo. Esas son sus rimas, surgen de su vida. No importa si son robustas, son honestas. Pues... gracias, amigo".
"Sí. Y también le doy las gracias... por parar". Te mira. "Tenemos una investigación de drogas que retomar. ¿Qué tal nos ponemos a ello?".
"Sí. Y también le doy las gracias... por parar. Tenemos una investigación de asesinato que retomar. ¿Qué tal si nos ponemos a ello?".
"¿Sabes algo sobre el fiambre? El que apareció ahorcado en el patio del hostal". (Señalar al patio).
"Sé que no es uno de los nuestros... eso seguro, a todas cuentas. Aunque también es cierto que no he preguntado al respecto. No he hecho más que malgastar mi tiempo por aquí, en busca de cómo mantenerme ocupado".
Es fácil darse cuenta de que dice la verdad. Ha mantenido la nariz alejada de asuntos turbios.
"Analizando las condiciones estructurales y psicológicas básicas de estar atrapado en un mar de camiones y de sus tristes y desanimados chauffeurs".
"Nada". Sonríe. "Solo me estoy quedando con usted, amigo. No preste atención a mi ociosa verborrea".
Se cruza de brazos y gira la cabeza. Se ve la decepción en sus ojos.
"Ja, no. Estoy de guasa, amigo". Sonríe. "FALN dirige un negocio limpio y honesto. Este cargamento se compone, en su mayor parte, de artículos deportivos. Chándales y ese tipo de cosas".
"Normalmente se envían a Graad y a Occidente. Aunque últimamente estamos haciendo progresos en el mercado iilmaraano".
"Somos amigos y tal, pero no puedo entregar mercancía así sin más. A los jefes no les haría ni pizca de gracia".
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