Conversación · Savoir Faire

Vaya, menudo curro te pegas, ¿eh?

¿Tú crees?

Ya te digo. Eres un currante nato, no paras. La cosa está chunga, pero tú tienes los pies en la tierra y das el callo.

¿Pero qué quieres decir exactamente con lo de que curro mucho?

¡Tú mírate! ¡Eres como un podómetro humano! Tras renacer debes haber recorrido unos 200.000 pasos a través del maltrecho asfalto, baldosas, arena y linóleo.

La cosa está chunga y la gente es muy hija de puta, pero no es culpa tuya. Eso no te detendrá. Tú tiras del carro.

No sé yo si tiro mucho del carro...

Ya te digo. Ganas pasta. Tienes agallas, nene. Mira todos esos billetes negros con las caras de las Inocencias impresas en ellos. Tú traes a casa los Franconegros y las Solas.

No es fácil, pero lo haces. Día tras día. ¡Tú no has hecho las reglas, pero no perderás! Eres un poli, un vaquero y una impresora de dinero.

Tampoco puedo negar que no me haya quedado con un poco de pasta de Siileng.

Desde luego... bien que se lo sacaste. Eres un depredador. Un tiburón.

Claro. No olvidemos el cheque gigante de Evrart...

No fue tarea fácil pillar el cheque de Evrart. Hizo falta un poco de ingenio para colarte en el puerto, pero lo conseguiste y te agenciaste ese soborno con tanto afán como lo hubiera hecho cualquier otro poli.

Sí. Y luego Evrart que me regaló ese billete de cinco.

Sí, eso hizo. Y tú te los guardaste en el bolsillo. Ca-ching, nene. El Agente Trapicheos siempre un paso por delante.

Ah, y no olvidemos los empeños que he hecho para ese tipo tan sospechoso, Roy.

Sí, eres todo un vendedor. Sácales los cuartos y toda su mierda. Empéñala. Al estilo agente de la ley.

Supongo que tengo unas pocas agallas, claro.

Claro, claro. ¿Y ha sido fácil? ¿Acaso la vida es fácil? ¿Es que no has sufrido ya un infarto? ¿O es que no estás a punto de sufrir un ataque de ansiedad o volarte la tapa de los sesos? Y aun así, sigues currando 24/7. Es tirar del carro o palmarla. Y ahora, pregúntate a ti mismo...

... ¿eres rico?

No, la verdad es que no.

Correcto. Trabajas más duro que nadie, casi te matas a base de trabajar y aun así sigues siendo prácticamente un sintecho, ¿por qué?

Tío, putos impuestos.

¡Correcto! Al cien por cien. El puto 'Don I' tiene sus dedos, pegajosos y cubiertos de mermelada, untados en tus bolsillos. Te roba cada vez que compras, vendes, caminas, hablas o te tiras un pedo, ¡incluso cada vez que estornudas!

¿Acaso no son los impuestos casi inexistentes en este estado ñandutí que es Revachol?

No jodas. ¿Cada vez que estornudo?

¡Cada vez que te limpias el culo! Con sus malditos impuestos directos e indirectos: impuesto de ventas, impuestos especiales, impuesto de extracción, pensión alimenticia, ¡hasta un impuesto que no tiene ni nombre! Y encima, luego está todo lo que compra la gente desde otros países, ¡porque eso les permite poder sacarte todavía más los cuartos aquí! El total de impuestos asciende a...

EL PUTO NOVENTA Y OCHO POR CIENTO DE TODA TU PASTA.

NO JODAS. Bueno, pues supongo que ahora soy un fundamentalista del libre mercado. (Aceptar la idea).

¡Eso es, currante, combate por una causa justa! Libera al pueblo. Sé tú mismo. Sé fiel. ¡Sigue despotricando con fuerza de los impuestos!

No sé yo... ¿Seguro? Parece una cifra bastante grande...

¡¿Cómo que 'no sé yo'?! Te están ordeñando las tetillas hasta dejarte seco. ¿Es que no te das cuenta? ¿No estás un poco harto y cansado de tener las tetillas resecas?

Esto no me ayuda con mis problemas económicos, solo me empuja a ser fan del libre mercado. (Rechazar la idea).

¿Ahora eres racista? ¡No lo seas, hombre! ¡Sé un inmigrante ultraliberal cojonudo, defensor del libre mercado! ¡Tira del carro o muere! ¡Sé fiel!

Este individuo se está aprovechando de la emergente jerga de la calle Boogie para venderte la moto con lo del libre mercado.

Bueno, si no ser ultraliberal me convierte en racista... pues supongo que tendré que serlo. (Aceptar la idea).

¡Eso es, currante, combate por una causa justa! Libera al pueblo. Sé tú mismo. Sé fiel. ¡Sigue despotricando con fuerza de los impuestos!

¡Piérdete! [Descartar el pensamiento].

Estás intentando sonar como la muchachada de la calle Boogie para venderme la moto, ¿no?

¡Sí! ¿A que mola, tronco? ¡Voy a topísimo!

No, no mola. Tronco. (Rechazar la idea).

Tener las tetillas secas duele un poco, pero ¿cómo ayudará la desregulación con eso? (Aceptar la idea, pero solo un poquito).

Todo tiene que ver con los impuestos, currante. Ningún otro problema en el mundo es tan apremiante como el de las gigantescas tasas impositivas, y que no se te ocurra olvidarlo.

Creía que no había impuestos.

Y yo, pero implementaron los impuestos indirectos. Impuesto de ventas, impuestos especiales, impuesto de extracción, impuesto que todavía ni tiene nombre... y encima, luego está todo lo que compra la gente desde otros países, ¡porque eso les permite poder sacarte todavía más los cuartos aquí! El estado ñandutí es un mito. En total, el Gobierno de la Coalición se está quedando...

¡El sistema está jodido!

¡Bua, bua! 'El sistema está jodido'. El sistema me oprime.... Esa no es la actitud de 'claro que sí joder' a la que estás acostumbrado, ¿qué pasa? ¿Por qué eres tan pobre?

No lo sé. ¿Por qué soy tan pobre?

Por culpa de los IMPUESTOS. 'Don I' tiene sus dedos pegajosos de mermelada en tus bolsillos, robándote cada vez que compras, vendes, caminas, hablas o te tiras un pedo, ¡incluso cada vez que estornudas!

¡Por culpa del puto Garte! ¡No deja de darme por culo!

Ese Garte se ha erigido a sí mismo como una estructura monetaria que se replica por sí sola. Deberías aprender de ello. No te hagas la víctima. Piensa, currante. Piensa con la cabeza.

Ahí fuera hay todo un mercado de polis corruptos, pero los policías inmigrantes han hecho que el precio se desplome.

Mira, chaval, los inmigrantes son la caña. Tocan música flipante. A todo el mundo le gustan. Especialmente a las mujeres. No odies a los inmigrantes, ellos no tienen la culpa de que tú vivas debajo de un puente.

Sí. Bastante.

¡Venga a pastar! ¡Eres un muerto de hambre! Trabajas más duro que nadie, casi te matas a base de trabajar y aun así sigues siendo, prácticamente, un sintecho, ¿por qué?

Se podría decir que también le saqué algo de pasta a Mañana.

Tampoco lo registraste como donación... no registras nada de esa mierda, vas directo al grano.

Bueno... la verdad es que sí que acepté el soborno de Joyce.

Bien que te lo agenciaste, ¿eh, pillín?

Joder, ya te digo. Tiraré del puto carro hasta que la palme.