Conversación · Unidad central

"¿Puedo ayudarle en algo más?".

Saint-Brune... eso es la iglesia; Rue de Saint-Ghislaine es el emplazamiento de la Zona Comercial Maldita.

"¿Qué es Fortress Accident?".

"La compañía a cuyo nombre está registrada esa terminal".

"¿Tiene más datos sobre esta compañía?".

"Un momentín...". La oyes rebuscar entre páginas antes de recitar en voz alta, cuidadosamente:

"Fortress Accident SCA desarrolla revolucionarios radiojuegos interactivos. Eso es lo que pone en el directorio".

No está mal.

"¿Y cómo funcionan los susodichos 'radiojuegos interactivos'?".

La estática ahoga su respuesta. "¿Alguna otra pregunta?", añade cuando la conexión finalmente mejora.

"Vaya. Qué conceptual".

"No sabría decir, yo solo me encargo de las contraseñas".

"Probemos otra vez. Creo que ya tengo la contraseña de la bitácora personal".

"He mirado dentro del núcleo, pero en la etiqueta del filamento solo pone 'REG (FEB-MAR)'".

"Gracias, pero voy a colgar". (Presionar APAGAR/SILENCIAR).

"Adiós, Fortress Accident", dice mientras su voz se desvanece entre la estática.

"Que descanse, Fortress Accident", dice mientras su voz se desvanece entre la estática.

"¿Qué es la 'bitácora personal'?".

"El filamento que ha insertado en el núcleo".

"Se refiere a ese chisme brillante con una etiqueta en la que pone 'REG (FEB-MAR)'?".

"No lo sé, por eso le pregunto. ¿Es esta la bitácora personal?".

"Sí".

"No lo sé... ¿Tal vez?".

La anciana suspira, mientras una onda de estática distorsiona su voz y la convierte en un despiporre robótico. "Si no está seguro, ¿le importaría echar un vistazo?".

"¿Cómo hago eso?".

"Abra la puerta del compartimento. No toque los cables; el núcleo es seguro, pero por los cables circula corriente eléctrica. Dentro verá un filamento... he de saber cómo se llama".

"No pone más que 'REG (FEB-MAR)'. Nada más".

"¿Qué saco yo de esto?".

"Una vez me haya comunicado el nombre del filamento y su contraseña, podrá acceder a su contenido".

"Vale, eso haré".

"Sí. Primero tiene que cortar la llamada, y después llamar de nuevo. ¿Algo más que pueda hacer por usted?".

"¡Juro que no he tocado nada!".

"Ah, claro. Gracias por la explicación".

"Era una pregunta. ¿Lo ha insertado en el núcleo?".

"¿Estás viva o eres una máquina?".

"Sí, estoy viva. Me llamo Yvonne y tengo 74 años".

El teniente te susurra al oído: "Su trabajo consiste en repetir contraseñas. Los programadores son un tanto... paranoicos".

"Yvonne, mi compañero aquí presente acaba de decirme que está ahí porque los de las radiocomputadoras son todos unos paranoicos".

"Tan solo son precavidos", replica la anciana. "Mi trabajo es proteger sus filamentos como repetidora de contraseñas en la Estación Insulíndica Oriental".

En una isla sobre el río Esperance, una mujer pequeña y enjuta, poco más que piel y huesos, está sentada en una estancia repleta de equipos de sonido. Un millar de luces diminutas se reflejan en sus gafas graduadas, como estrellas en la oscuridad.

¿No se sentirá sola, todo el día ahí sentada?

Dejarlo estar.

"Y ahora, por favor, dígame si puedo hacer algo más por usted, Fortress Accident".

"Informe del motivo de su llamada, Fortress Accident".

"¿No es un trabajo un poco solitario?".

"¿Solitario?". A través del ruido de la estática la escuchas reír por primera vez. "¿Por qué iba a serlo? Hablo con gente como usted frecuentemente, siempre acompañada de una buena taza de té caliente".

Por eso lo hace.

"Vale, pero ¿dónde se encuentra? ¿Cómo sabía dónde estaba?".

"Trabajo en la Estación Repetidora Insulíndica Oriental. Mi trabajo consiste en saber dónde se encuentra, Fortress Accident".

"En cuanto a mí, bueno...". Estática. Al cabo... "Me hallo sentada en mi cubículo, completamente rodeada de radios".

"Sí, estoy viva. Me llamo Yvonne, y tengo 74 años. Y ahora, por favor, repita. ¿Es este el registro personal?".

Es la misma anciana con la que hablaste a través de la radiocomputadora en la Zona Comercial Maldita.

Fortress Accident, como en la Zona Comercial Maldita... Cabe la posibilidad de que exista alguna conexión.

Es una interfaz humana; una persona jubilada sentada frente a una centralita, en algún lugar.

"Buenas noches, Fortress Accident de Saint-Brune, al habla la Estación Repetidora Insulíndica Oriental nº 1. Por favor, repita: ¿es esta la bitácora personal?".

"Buenas tardes, Fortress Accident de Saint-Brune, al habla la Estación Repetidora Insulíndica Oriental nº 1. Por favor, repita: ¿es esta la bitácora personal?".

Una barra de tejido por encima del teclado empieza a producir un suave ronroneo. El sonido de la estática se filtra a través del conductor magnético plano de la máquina.

Oh no... ¿además de brillar, suena? Seguro que es alguna clase de tecnología foránea seolita...

La estática se incrementa, inundando lentamente la iglesia abandonada. Pronto se escucha una voz vieja y decrépita abrirse paso a través del aire...

[Irte].