Conversación · Joyce Messier

"En realidad son buenos simios".

"No sé nada sobre eso...". Se gira hacia el norte, hacia los edificios bombardeados que bordean la costa y luego se estremece un poco.

No. Los pequeños simios están haciendo todo lo que pueden para ser mejores. No tienen la culpa.

A los simios les lleva un tiempo cambiar. Y trabajar. Tal vez lo que pasó aquí sea parte de ese tiempo... y parte de ese trabajo.

Los simios nunca cambiarán, son todos malvados. Fin de la discusión.

"¿Quiénes obtuvieron los derechos sobre el mineral?".

"Los liberales tienen los derechos sobre el mineral". Mira al cielo, luego hacia el interior de la ciudad en ruinas. "Y por derechos sobre el mineral me refiero a todo".

"¿Cómo consiguieron ganar los liberales?".

"No ganaron, sino que sobrevivieron. Fuimos los últimos que conseguimos quedar en pie cuando la guerra terminó... todos los demás recibieron un disparo en la cabeza, ¿recuerda?".

Nosotros... Ella es uno de ellos. Por supuesto.

"Si les dispararon a todos, ¿quién quedaba para rendirse?".

"La intervención extranjera... la Coalición. Esa gente realmente se quedó los derechos sobre el mineral".

"¿Quiénes son la Coalición?".

"La Coalición de Naciones. Graad, Mesque, Vesper, Messina, Oranje y Sur-La-Clef… es el centro armado del mundo. Aterrizaron todos aquí y terminaron con la Revolución. Era lo más moralista que podían hacer".

Hay amargura en su voz... templada por la comprensión. Ella es crítica, pero al final entiende la causa.

"¿Moralista?".

"Los moralistas creen que se debe de mantener todo exactamente como está. Creen en los derechos sobre el mineral... y no en disparar a la gente en la cabeza...".

"Al menos no de la misma manera y cantidad que los otros. Ahora son los antiguos gobernantes provisionales de Revachol, el Gobierno de Coalición".

Los gobernantes de Revachol… y también del mundo. Esos tipos son fuertes.

"Esta es su Zona de Control. Envalentonan a la MCR con migajas de la misma ley que ellos tomaron. Técnicamente hablando... usted es un moralista".

El color del moralismo es el azul. El lema oficial del Moralintern o Moralismo Internacional es: Un azul que no olvida: un trozo de cielo gris. El no oficial es: Durante un instante, hubo esperanza.

"No creo que yo sea un moralista, señora".

"Por supuesto", te evalúa. "No es fácil ser moderado en tu oficio si estamos hablando de disparos a la cabeza".

¡Pum pum, bang bang!

"¡Pum pum, bang bang!".

"Así es la historia". Asiente.

(Sacar las manos-pistolas) "¡Pum pum, bang bang!".

"No solo técnicamente... sino también en la práctica. Me gusta lo que he oído sobre esta gente".

"Un centrista devoto", asiente. "Es algo difícil de conseguir. Es bueno tener a alguien que usa un enfoque moderado para disparar a la cabeza..., en su profesión, quiero decir".

"Si siempre se elige la opción de no comprometerse con nada, entonces lo soy... y no lo soy".

"Y desde un punto de vista moralista, casi adorable". Hace una ligera reverencia. "Debe ser difícil usar un enfoque moderado en su oficio si estamos hablando de disparos en la cabeza".

"Espere. Acaba de decir que los liberales ya se lo habían llevado todo".

"Los liberales se llevaron todo lo que no estaba clavado en el suelo... y la Coalición se llevó el suelo," dice mientras da un fuerte pisotón. "El océano, las leyes y la gente".

"Vale, y por liberales se refiere a...".

"Los liberales suelen ser gente de clase media, inspector. O el resto de la nobleza. Ambos beneficiarios del arreglo pre-revolucionario".

"Algunos eran lo bastante ricos como para quedarse con la Constitución, con la monarquía... un gran error. Otros apostaron por la Revolución, y los llamaron Ultras, o ultraliberales. Les fue bien".

"¿Diría que era un grupo de simios peleándose entre sí?".

"Por supuesto: estamos hablando de arreglarlo a puñetazos. Una tensa guerra entre especies".

"Y los simios... ¿eran malvados?".

"No. Diría que los simios eran neutrales". Te mira de forma perspicaz.

"Me suena a maldad".

"Por otro lado...". Se gira hacia el norte, hacia los edificios bombardeados que bordean la costa. "Tal vez tenga razón".

"Bien... neutrales".

"Por otro lado...". Se gira hacia el norte, hacia los edificios bombardeados que bordean la costa, y luego se estremece.

"¿Cuándo ocurrió este jaleo?".

"¿La Revolución del Cambio de Siglo?". Sonríe traviesamente. "No conteste, es una pregunta trampa".

"La revolución comenzó en el 02, en la isola de Graad, aunque al final casi todo el mundo se involucró".

"¿Quién lo empezó?".

"No fue un quién, sino un qué. Una pandemia de tzaraath, una enfermedad priónica particularmente virulenta que las autoridades de Graad demostraron ser incapaces de contener. Entonces llegó Mazov y derrocó al gobierno".

"¿Qué hizo el tzaraath?".

"Hizo que la gente derrocara sus gobiernos".

"Vaya, ¿en serio?".

"Claro que no. Era un microorganismo altamente infeccioso que podía destruir el tejido cerebral. Las causas reales de la Revolución fueron materiales. La pandemia solo fue la chispa inicial".

Fue una época divertida. Habían descubierto los transistores y la música rock, aunque no se sabía nada de los priones. Nadie lo sabía.

"¿Hasta dónde se extendió a partir de allí?".

"¿Desde Revachol y Graad? No muy lejos. El mundo se las arregló para curarse a sí mismo. El gobierno de Mazov fue derrocado en el 08, y la Coalición aplastó la Comuna de Revachol dos años después. Fue el fin".

"¿Qué pasó después?".

"Pues usted y yo, agente...". Extiende sus brazos mientras el impermeable se agita con el viento. "Son nuestras vidas en la Zona de Control".

Algo te dice que su vida y la tuya no son muy parecidas. Tal vez es porque ella tiene un barco y tú tienes... ¿esa corbata? ¿Unos pantalones?

"¿Qué es la Zona de Control?".