Conversación · Joyce Messier

"Mmm". El teniente deja sus notas por un momento. "Las opiniones expresadas aquí no reflejan la posición oficial de la MCR".

Se gira hacia él. "¿Y cuál es su posición, teniente?".

Hay una curiosidad que pasa desapercibida. El teniente da un paso atrás, distraído.

"¿Mi posición, señora? A mis padres los destrozó la Revolución... yo podría haber seguido el mismo camino. Me salvé por tener dos años. Esa es mi posición... El matadero".

"Comprensible", asiente.

"Con un poco de higiene, un modesto seguro social y tal vez un pequeño programa de investigación".

El viento se detiene, y por un momento hay silencio. La carga se disipa en las oscuras aguas. Todo está tranquilo en la bahía de Martinaise…

Un perro ladra, y se escucha el eco de un disparo en las paredes de algún edificio distante. La voz de una mujer...

HAY PAZ EN EL CORAZÓN.

"¿Buena higiene, en serio? Una solución muy moderada para un problema tan extremo. Es este tipo de soluciones las que condenaron a las autoridades en Graad…"

"Cuando no dieron el paso, Mazov y su partido intervinieron. En este caso en particular, tal vez una respuesta estatal más robusta podría haber sido lo apropiado...".

"Hay que liquidar a los perros rabiosos e infestados de priones que quieren matar a todo el mundo... con artillería purificadora".

El viento se detiene, y por un momento solo hay silencio. La carga se disipa en las oscuras aguas. Todo está tranquilo en la bahía de Martinaise…

Un perro ladra, y se escucha el eco de un disparo en las paredes de algún edificio distante. La voz de una mujer...

MARCADO CON CAÑONAZOS.

"¿Liquidar?". Asiente. "Eso es lo que el Rey Filippe seguía gritando desde el Sol Aurum. ¡Liquidar, liquidar!", dice, como si estuviera cantando.

"Al final liquidaron el Sol Aurum. Fundieron el cubo de palacio hasta convertirlo en oro y platino y lo vendieron a cambio de balas. Fueron tiempos extraños", dice casi con nostalgia.

"Con una asistencia sanitaria privatizada y una ética de trabajo que no convierta tu cerebro en tejido esponjoso".

El viento se detiene, y por un momento hay silencio. La carga se disipa en las oscuras aguas. Todo está tranquilo en la bahía de Martinaise…

Un perro ladra, y se escucha el eco de un disparo en las paredes de algún edificio distante. La voz de una mujer...

TODO TUYO.

"Un pobre remedio para la enfermedad priónica". Dice. "Esa era la actitud de la mayoría de indotribus, particularmente de aquellas que apoyaban al rey...".

"Coupris y Resplendent... ambas han desaparecido ahora. Los que sobrevivieron arreglaron sus errores. Ahora son todos ultras".

"He preguntado yo... ¿qué pinta usted en todo esto?".

"Y yo le he preguntado a usted, inspector de la Milicia Ciudadana sin pasado. ¿Qué perspicacia le ha proporcionado la encefalopatía aguda?".

Aquí hay una dama sabia. DI LO DE LA MUERTE.

"Yo le he preguntado a usted, filósofo-inspector de la Milicia Ciudadana".

"Habría matado a más de 400 millones... de haber sido necesario".

Mientras dices las palabras, el frío te recorre la columna vertebral como una pequeña carga eléctrica buscando una toma de tierra.

"Ya veo... una décima parte de la humanidad". No está perturbada. "La llave de la historia está en la cerradura... ¿seguirá girando, a cualquier precio?".

"Hasta que la clase media, la nobleza y los trabajadores hayan desaparecido y la era del Hombre haya terminado".

El viento se detiene, y por un momento hay silencio. El frío se disipa en tu lóbulo parietal como una bala disolviéndose. Todo está tranquilo en la bahía de la Martinaise…

Un perro ladra, y se escucha el eco de un disparo en las paredes de algún edificio distante. La voz de una mujer...

LA ERA DEL HOMBRE HA TERMINADO.

"¿Terminado?" Asiente. "Eso es entropolismo, el apogeo de los últimos años de la Modernidad: evacuar este mundo. Puede que al final seas un verdadero hombre moderno".

No está nada desconcertada por tu ruido de sables genocida.

Una refutación, pero aun así... tus históricas fantasías de asesinatos en masa solo te han hecho apreciar más a esta persona.

"A cualquier precio... hasta que la humanidad sea libre y la era del Capital haya pasado".

El viento se detiene, y por un momento hay silencio. El frío se disipa en tu lóbulo parietal como una bala disolviéndose. Todo está tranquilo en la bahía de Martinaise…

Un perro ladra, y se escucha el eco de un disparo en las paredes de algún edificio distante. La voz de una mujer...

EL DINERO ES EL PASADO.

"¿Pasado?". Inclina la cabeza hacia un lado. "Eso es lo que dijo Dobreva, la líder de los comuneros, antes de que le metieran una bala en la cabeza. Pero no me malinterpretes...". Hay tristeza en su voz...

"El capital está acabado. Pero entiéndelo... su fin no liberará a nadie. Solo conducirá a más sufrimiento".

"Hasta que todo sea mío... hasta la última moneda de hojalata ennegrecida de Revachol".

El viento se detiene, y por un momento hay silencio. El frío se disipa en tu lóbulo parietal como una bala disolviéndose. Todo está tranquilo en la bahía de Martinaise…

Un perro ladra, y se escucha el eco de un disparo en las paredes de algún edificio distante. La voz de una mujer...

ES TODO TUYO.

"¿Todo tuyo?" Asiente. "Ese ha sido el lema de muchas indotribus. Hay algo clarificador en toda esa línea del ultraliberalismo…"

"Lo creas o no, Wild Pines no es ni siquiera el ejemplo más notorio... sería Saint-Baptiste. Puedes llegar bastante lejos con esa actitud".

"Hasta que esta locura sea aplastada y en Revachol reine... una Suzerenía para siempre".

El viento se detiene, y por un momento, hay silencio. El frío se disipa en tu lóbulo parietal como una bala disolviéndose. Todo está tranquilo en la ensenada de la Martinaise…

Un perro ladra y se escucha el eco de un disparo en las paredes de algún edificio distante. La voz de una mujer...

REVACHOL POR SIEMPRE.

"¿Para siempre?". Ladea su cabeza hacia un lado. "En veinte años Revachol pasó de ser un reino a una comuna, y luego una Zona de Control. Ella es para siempre. Pero lo siguiente que será es otra cosa".

"No sé qué habría hecho diferente".

"Entonces, lo más probable es que hubiera muerto. No muy lejos de aquí... tal vez, incluso aquí mismo, en la cabeza de playa, defendiendo la costa el día que la Coalición tomó la ciudad".

Un escalofrío te recorre la espina dorsal... La mujer hace un gesto hacia las aguas.

"Probablemente".

El viento se detiene, hay un silencio en las oscuras aguas de la bahía de Martinaise…

Un perro ladra, y se escucha el eco de un disparo en las paredes de algún edificio distante.