Conversación · Escalofríos

Un cálido torrente de aire asciende a tu alrededor, rodeando el edificio en el que te encuentras. Sientes su forma retorcida; en su corriente se hallan atrapados por igual aves y trozos de papel, junto con varios millones de litros de agua. Todo, alzándose hacia el gran cielo insulíndico.

¿Por qué asciende?

Porque es cálido desde su fuente; desde la corriente oceánica que fluye hacia la bahía; la gente en las calles y las máquinas retumbando en el puerto. Y también fuelóleos.

Estremecerte.

Del vapor se forma un gran cúmulo. Un castillo de nubes de más de mil metros de altura. Sobre la corriente, de expedición, una bandada de gaviotas grazna. Ellos también forman parte de la procesión: la guardia de honor.

¿Para quién?

Para ella. La invitada. Aguardando.

¿Qué está esperando?

La Gloria. Pronto estas nubes se precipitarán en forma de lluvia. La primavera llegará. Dos meses más, quizás menos. Ya es la hora.

"¿Qué estás esperando?".

"¿Quieres decir aquí, en Martinaise?". Da una calada, larga y lenta...

"No importa. Dime otra cosa".

"Claro".

Asentir.

"A que ocurra el milagro. Hará falta uno para salir del lío en el que estoy metida".

"¿Y qué sería ese milagro?".

"El Regreso, claro está". Esboza una sonrisa. "Sé que no soy de aquí... y que solo estoy de pasada. El Regreso tiene una gran repercusión en los círculos del espionaje industrial. Una panda de tipos desesperados y sórdidos. Todos bien jodidos en este mundo unipolar".

Desviar tu atención a la azotea y estremecerte.

Todo el mundo es un invitado en esta isola. Un huésped del aire y el agua, y de la humedad entre ellos. Sin duda tú también lo eres.

"¿Qué es El Regreso?".

"¿No lo sabe, señor? Pensé que era de por aquí. Si parece el Sr. Revachol".

"Oh, ¿no lo sabías? Pillé tal curda que olvidé toda mi vida. No sabía que eso podía pasarle a un ser humano, pero aquí estamos".

"El Regreso es mitad leyenda urbana, mitad ciencia política. La esperanza del necio, señor; es todo lo que me queda". Esboza una sonrisa. "Se dice que tendrá lugar un evento. Que sucederá aquí, en alguna parte...".

"En Revachol. Revachol Oeste. Se dice que sucederá pronto... y que lo cambiará todo".

"Le Retour...", dice el teniente. Con el ceño fruncido, aparta sus notas a un lado.

"¿Por eso dijiste que querrías rendirte en una Revachol libre?".

"Sí...". Mira hacia el cielo, luego a ti. "Supongo que sí".

Así que piensa, al menos en parte, que este Regreso contará con una Revachol autogobernada. Ya ha hecho sus apuestas.

"¿Has venido aquí basándote en un rumor?".

"No, vine aquí para esconderme, principalmente. Con un pasaporte falso y algo de efectivo. En la parte más volátil del Cinturón Réal, donde es más fácil desaparecer".

"Donde las paredes aún son porosas y una puede escabullirse. Esto no es más que... algo que me ayuda a pasar la noche. Un poco de espérance".

Con todo, la historia influyó en su elección sobre a dónde huir. Debe tener algunas capas ocultas...

"¿Cuándo ocurrirá?".

"Pronto. Pero lleva siendo pronto durante casi medio siglo, así que espere sentado".

"No se preocupe, teniente". Se vuelve hacia él. "Estoy convencida de que las calles todavía no estallarán con violencia sediciosa".

"¿Estas calles?". Mira sobre la barandilla. "Yo no estaría tan seguro, señorita".

"Gracias... una última pregunta. ¿De veras crees que sucederá?". (Concluir).

"Yo sí". Se enciende otro cigarro.

"Yo no".

"No esté tan seguro". El teniente mira hacia el mar. "Se avecinan... problemas. Será una primavera dura. Aún no sé exactamente por qué, pero...". Sacude la cabeza.

"Algo se cuece en esta ciudad". Asiente. Exhala una bocanada de humo. "Puedo sentirlo cuando estoy fuera, cada noche...".

Sus pensamientos se disipan. El viento se levanta de nuevo. Sobre ella, se forma un gran cúmulo de nubes, listas para precipitarse en forma de lluvia. Llegará abril, luego mayo; dentro de un mes, o tal vez dos a partir de ahora... te estremeces. La sensación se desvanece. El pensamiento termina.

"Algo se cuece... en esta ciudad. Puedo sentirlo cuando estoy fuera, cada noche...".

"Yo también".

"Concuerdo, inspector". El teniente mira hacia el mar. "Se avecinan... problemas. Será una primavera dura. Aún no sé exactamente por qué, pero...". Sacude la cabeza.

"Algo se cuece en esta ciudad. Puedo sentirlo". Asiente. Exhala una bocanada de humo. "Cuando estoy fuera, de noche...".

"¿El Regreso de qué exactamente?".

"¿Del Rey? ¿De la nación? ¿Del comunismo? ¿De la inversión?". Ladea la cabeza. "No lo sé con seguridad. Se supone que sea vago, igual que una promesa".

"Pero a su vez, las cosas no pueden seguir así para siempre. Algo ocurrirá. Siempre es así".

Es un recipiente vacío, un ánfora esperando ser llenada. Algo que siempre regresa del pasado. Así es cómo sucede el futuro. Y cuando lo hace, muchas suposiciones resultan ser correctas.

"¿Es alguna clase de evento político? ¿Cómo te enteraste?".

"Como ya he dicho... hay rumores. En los círculos de inteligencia competitiva. Mucha gente, como yo, que necesita... un nuevo color en el mapa. Es todo azul, ¿sabe?. Y a ese azul no le caemos bien".

"No ando muy fino últimamente... sobre algunas cosillas. Como lo de ser poli, por ejemplo".

"Dame el gusto".

"El Regreso, bueno... es mitad leyenda urbana, mitad ciencia política. La esperanza del necio, señor; es todo lo que me queda. Se dice que tendrá lugar un evento. Que sucederá aquí, en alguna parte...". Mira a su alrededor, después, al cielo.

"¿Y qué milagro sería ese?".

¿Está a salvo aquí?

Tan a salvo como tú la mantengas.

Nada de nada. El cielo se desplaza tranquilamente sobre ti. La joven exhala; aroma a tabaco mentolado. Parece un suspiro.

No ocurre nada. Hay una masa de gotas sobre el cuerpo planetario, incoloras, fundiéndose entre sí...