Conversación · Dolores Dei

"Al menos esta vez ya estoy inconsciente y sangrando. Si no fuera así volvería a desmayarme".

"Como soy policía y todo eso, he llevado a cabo un análisis grafológico de esto, así que sé que eras tú".

"Ya no importa".

"Siempre nos quedará aquello". Se inclina sobre su equipaje de mano y sonríe levemente: "Siempre tendrá influencia sobre mí. Pero se acabó. Ahora solo queda un infierno sin tregua".

"No te vayas...".

"Tengo que hacerlo, Harry. En serio. Ya he perdido el de las 8:30...". Sus dedos se entrelazan con el asa de la maleta. "Me voy a ir...".

¡No! No lo digas. No te arrastres. ¡Eso hará que se marche!

(Es todo lo que me queda). "Por favor...".

¡Espera, sí! Antes tengo otras preguntas. ¿Dónde está la lista?

¡Sí! Escondida en algún lugar, entre las opciones que se presentan a tu sistema nervioso, está la correcta. ¡La que hará que vuelva a quererte y no ir jamás al aeródromo!

Tragar.

"Sabes lo que quiere decir esto".

"¿Es mío?".

"Claro que no". Baja la mirada a su barriga y luego la devuelve a tus ojos envejecidos...

"El tuyo lo aborté. ¿No te acuerdas, pobre idiota? Necesitado de mierda...".

"No es mío".

"Claro que no". Baja la mirada a su barriga y luego la devuelve a tus ojos envejecidos...

Mover la boca.

Nada. Se mulle contra ti. No hay respuesta, salvo el sabor a albaricoque.

Chicle con sabor a albaricoque.

Tus pies siguen temblorosos de los pasos que diste, como cubriendo una distancia enorme, al acercarte a ella; su cuerpo, junto al tuyo, irradia calor. Con los ojos cerrados acercas tus labios a su boca.

"¿Puedes quedarte un momento? Tenemos que hablar. Aún tenemos pendiente un último duelo, uno épico".

"No, Harry". Sacude la cabeza. "No. No quiero ningún duelo épico. Quiero llegar al aeródromo. Tengo billetes para el vuelo de las 10:20 a Mirova...".

"Ya no tenemos nada más de que hablar. Hemos dado todas las vueltas posibles a las palabras. Los átomos ya no nos dan forma: nosotros, nuestro amor, nuestras hijas no natas...".

"Todo se acabó. Tengo que llegar al aeródromo. Tengo que dejaros, a Revachol y a ti. Y tú tienes que estar solo, en el infierno, para siempre. Así son las cosas".

Oh dios... hagas lo que hagas, no intentes besarla todavía; no después de eso. Sigues tambaleándote... te caerás si lo intentas ahora...

"H-hola".

"Ey".

No decir nada.

Suspira con impaciencia.

"¿'Ey'? ¿Sin más?". (Sonreír).

"Quiero decir... ¿Hola a ti también?". Dice con aprensión.

"Lo siento. No debí molestarte".

"Sí". Vuelve otra vez la cabeza. "Quiero decir, no. Tengo un poco de prisa".

"¿Cómo te va?".

"Pues me va bastante bien. Tanto profesional como sentimentalmente. He llegado a una etapa de plenitud y serenidad en mi vida". Asiente con rapidez. "¿A ti cómo te va, Harry?".

"Estoy en mi cabeza. Te echo de menos".

"Ya, yo también estoy en mi cabeza. Como todos".

"¿Me echas de menos, ahí dentro?".

"A veces... No tanto como antes. Ha pasado tanto tiempo... más de lo que parece...". Se mira los pies; el paso de cebra del cruce. Las luces del videoclub se reflejan en su pelo, haciéndolo brillar.

Esto es de lo que te vengo advirtiendo todo el rato.

"Vale. Entonces me vuelvo a la mía".

No responde. Estás de vuelta en tu cabeza. Tan solo hay silencio.

Se cuece la desesperación.

"He resuelto el caso del hombre ahorcado".

"¡Guau! El caso...". Sonríe. Otra sonrisa triste, de cejas apretadas.

Trata de acopiar entusiasmo.

"Te lo dije... todavía pueden pasar cosas buenas".

"Supongo que sí".

"Exacto, ahora...". Mira hacia atrás. Oyes el tráfico lejano. Una aeronave os sobrevuela, perros ladran en algún lugar.

"No cambiará nada".

"No digas eso... sé que esto de la positividad te parece una tontería, Harry, pero funciona. Todos tenemos la obligación de ser felices. Tú también. Y lo serás. Ahora...". Mira hacia atrás...

"No muy bien, que digamos".

"Me estoy muriendo. En una torre flak en ruinas. Mi pecho gotea sangre...".

"Por dios, Harry...". Sacude la cabeza con preocupación, apretando las cejas.

"Tienes que cuidarte más. Ya no eres un jovencito. Si sigues así vas a...". Se queda en silencio.

"He descubierto una nueva especie".

"¡Guau! Una nueva especie...". Sonríe. Otra sonrisa triste, de cejas apretadas.

"¿Qué llevas en la maleta?".

"Nada más que mi cetro, mi globe crucigère, una bata de seda. Un cepillo de dientes. Documentos de viaje. La Corona de la Inmortalidad".