Conversación · Lena, la esposa del criptozoólogo

"Oh, cielito, ojalá fuera tan simple. Pero no lo es. Morell estaba tan entusiasmado por creer en mi historia como la prueba de la existencia del fásmido...".

"Pero Morell me dijo que usted lo había visto".

"Está muy orgulloso. Se lo cuenta a todo el mundo".

"Nada, da igual".

"Sí...". Mira a su alrededor. "Yo también debería irme. No sé qué hago aquí".

"Se ha rendido con el fásmido".

"Tengo... dudas, cielito. Eso es todo. Todo el mundo las tiene".

"¿Tiene dudas? ¿Sobre qué?".

"Está... a la defensiva".

"He cambiado de opinión. La ayudaré a encontrar a su marido".

"Entonces, ¿su marido es una especie de científico?".

"Ah, sí", dice con una pizca de orgullo. "Un zoólogo. Un criptozoólogo, para ser exactos".

"¿Qué es la criptozoología?".

"Es una pseudociencia que intenta legitimar la investigación de bestias mitológicas y leyendas urbanas". El teniente deja patente su desinterés.

"Una opinión como tantas otras. Y la gente tiene derecho a opinar...".

Está acostumbrada a encajar tales afrentas con buen talante, pero aun así le afectan.

"Mis disculpas, señora. No pretendía menospreciar su pasatiempo".

"No es un pasatiempo, querido. Es un subcampo de la zoología; uno especializado en animales tan extremadamente raros que muchos dan por extintos o que directamente tachan de ficticios...".

"La búsqueda de estas especies, llamadas críptidos, es difícil y a menudo ingrata. Y a decir verdad, muchos científicos son demasiado perezosos para molestarse. Hoy en día, las universidades rara vez se interesan por apoyar la investigación real".

La calidad de la investigación de las universidades revacholianas ha ido en declive, pero dudas de la existencia de una época en la que la criptozoología fuera aceptada por la élite académica.

Ha internalizado por completo los problemas de su marido. Los ha hecho suyos.

"A decir verdad, es un subcampo de la zoología. Se especializa en animales extremadamente raros que muchos dan por extintos o, directamente, tachan de ficticios...".

"Resulta que la esclusa estaba rota, por lo que es probable que su marido se haya quedado atrapado al otro lado. Debería volver ahora que está arreglada".

Sus ojos se iluminan. "¡Qué alegría para mis oídos!".

"Gracias, querido. Ya has hecho demasiado, pero si resulta que tu investigación te lleva al otro lado de la costa... Por favor, busca a mi marido...".

Por supuesto. Hazlo. ¿Quién sabe qué misterios aguardan?

¡La búsqueda del conocimiento nunca se detiene!

"Reabastecí la trampa vacía... ¿Dónde está Morell?".

"Gracias por ayudar, cielo". Se las arregla para sonreírte.

Su sonrisa denota cansancio. Su euforia anterior la ha abandonado.

"Morell todavía no se siente bien. Lo convencí de que se quedara en casa de Gary para descansar". Se mira las manos. "Me temo que el frío le ha afectado mucho".

"Probablemente sea lo mejor. Hace un frío terrible allí donde los juncos".

"Lamento que hayas tenido que atravesarlos tantas veces, cielo. Así es el trabajo de campo... cosa de jóvenes, como dicen".

Le tiembla la voz. ¿Qué está pasando aquí?

"Entonces... ¿quién va a comprobar las trampas?".

"Lo hará Morell, a su debido tiempo. O puede que se lo encomendemos a Gary...".

El teniente se mira el zapato, cubierto de barro. No dice nada.

"Me encargaré de ello". (Aceptar la tarea).

"De verdad que es demasiado, cielito. Agradezco tu dedicación, pero veo que también tienes tos".

A tomar por culo la tos. No va a pasar. El interior de tus pulmones está revestido de un poderoso agente antibacteriano llamado tabaco. Eres imparable.

Qué extraño. ¿Por qué no te deja hacerlo? Es como si se hubiera rendido.

"Buena suerte. Mis días de cazabichos han tocado a su fin".

"Lo entiendo perfectamente, cielito. Es lo mejor, créeme. Y gracias por todo lo que has hecho por nosotros, de verdad". Asiente con una pequeña y triste sonrisa.

Qué extraño. Tienes la sensación de que no te habría dejado hacerlo aunque te hubieras ofrecido. ¿Por qué?

"¡De cabeza al tajo una vez más!". (Asumirlo con un optimismo desproporcionado).

"Algo me dice que depende de mí una vez más".

"No". Corta, ahora insistente. "No tienes por qué hacerlo. Basta de recados; Morell lo hará. O Gary. Tienes trabajo que hacer, ya he malgastado bastante tiempo de todo el mundo".

Seamos realistas: Gary no va a ayudar.

Ya has llegado hasta este punto. No puedes dejar a las langostas allí, esperando al junco fantasma sin ningún testigo para presenciar su aparición.

"¿Él se rinde y yo dando vueltas por ahí?".

"Lo siento, cielo. Fue culpa mía. Yo le hice volver a casa. Se pone muy cabezota con estas cosas. Con suerte, su tos le impedirá discutir".

"Solo quedan los jugadores más duros, ¿eh?".

"Sí". Sonríe cautelosamente. "El trabajo de campo es cosa de jóvenes, como se suele decir...".

"Cuénteme más sobre este insecto raro que busca su marido".

"Ah, cielito, es fascinante...". Se frena. "Pero no debería aburrirte con minucias entomológicas".

El teniente te mira de soslayo.

"No se preocupe, quiero saber más sobre el insecto".

"Bueno", vacila. "Técnicamente, es un fásmido, pero...".

Ah, sí: phasmatodea, un grupo diverso de insectos cuyos cuerpos se asemejan a ramitas y hojas, ese tipo de cosas. Coloquialmente, 'insectos fantasmas'.

Oh, sí. Se viene lo bueno.