Conversación · Lena, la esposa del criptozoólogo

Frunce el ceño y te mira. "Oh, seguro que no es para tanto, ¿no?".

Presientes que, digas lo que digas, no te juzgará.

"Espero que tenga razón. Espero que no sea para tanto".

"Sabes dónde estamos, ¿verdad?".

"Estamos en la cafetería del Whirling-in-Rags".

"Eso es. ¿Dónde se encuentra el Whirling?".

"En... ¿Revachol?".

"Sí, en efecto. Estamos en la bella ciudad de Revachol".

"Todo lo que sé es que Revachol era un sitio guay en los años treinta".

"¡'La Nueva'! ¡Baile disco! Parece que fue hace toda una vida...". Sus ojos se llenan de una luz que refleja aquellos años dorados, cuando la ciudad parecía llena de posibilidades.

"Mucho ha cambiado, pero sigue siendo la ciudad más bella del mundo, una rara joya engarzada en la arena, entre los pinos. Todo el mundo lo dice, incluso los extranjeros". Se hace el silencio mientras estudia tu expresión. Debes tener pinta de estar bastante perdido.

"Hablando de historia... Sabes en qué año estamos, ¿no?".

"Es un año malo. Son 40 y muchos los que tengo, ¿o 50? Ya ni siquiera sé la edad que tengo".

"Venga, venga. Es el año 51, y la primavera acaba de empezar. Seguro que se avecinan tiempos mejores".

Parece nerviosa; sus manos suavizan los pliegues de su manta mientras intenta tranquilizarte.

El teniente te estudia, frotándose la barbilla.

'Empiezo a sospechar que sí que va a la deriva en lo que respecta a esta realidad', piensa el teniente. '¿Cómo puede estar tan mal? No importa... no hay vuelta atrás'.

En el exterior, la nieve derretida se infiltra en las grietas de las paredes y en las calles empedradas, abriéndose paso hasta las alcantarillas... En la superficie florecen las primeras convalarias.

"Se nota que esto te resulta agotador, así que solo te preguntaré una cosa más. ¿Bajo qué régimen vivimos? ¿Qué tipo de gobierno?".

"Policial. Vivimos bajo un régimen policial".

"En realidad...". Levanta el dedo. "No. Se podría decir eso de casi cualquier otra nación, pero no de Revachol. Inténtalo una vez más, agente: ¿qué tipo de gobierno?".

Maldita sea, de verdad que esperaba que fuera un mundo de policías. De acuerdo, bien, veamos.

"Nuestros líderes son feroces guerreros que atraviesan las llanuras en corceles.

"Oh... no, nada por el estilo, cielo. Revachol es una Región Administrativa Especial, dirigida por una alianza de potencias extranjeras llamada la Coalición. Apenas tenemos gobierno propio. Y, ya que estamos, nadie de dicho gobierno cabalga un corcel".

Oh, vaya. Hemos llegado a un mundo débil, donde todos son unos llorones.

"Si no hay gobierno, ¿cómo es que sigue habiendo policías?".

"Oh, cielo...". Sacude la cabeza, muy preocupada de repente. "Ibas tan bien... No tenemos policía como tal en Revachol; no en el sentido tradicional de la palabra. El estatus de las fuerzas de seguridad ha sido un asunto complicado desde la Revolución...".

"Pero deberíamos dejarlo por hoy, cielito. Parece que necesitas un descanso. Además, no soy quien para explicarle las cosas grandes a nadie".

Está asustada. Se ha dado cuenta de que de verdad sufres daño cerebral.

"¿Qué es esta Revolución que ha mencionado?".

"Una derrota, me temo. La gente de este archipiélago trató de construir algo nuevo, algo diferente. Al resto del mundo no le gustó, así que vinieron y le pusieron fin. De esto hace ya cuarenta y dos años".

"¿Qué tiene que ver eso con que no haya policías?".

"Tiene algo que ver con todo. No sabría cómo explicarlo mejor, la verdad...".

'No soy más que una pobre mujer', piensa. 'Qué sé yo de estas cosas. ¿Cómo iba a ayudarte?'.

"¿Quién podría contarme más?". (Concluir).

"¿Alguien más versado en asuntos trascendentales? Tal vez debieras preguntar...". Se vuelve hacia el teniente.

"No". Aparta la mirada. "No soy una enciclopedia. Tampoco sería un buen guía. Soy agente de policía".

"Por supuesto". Se vuelve hacia ti. "Pues no sé. Alguien rico, tal vez. Los ricos suelen ser más instruidos. Aunque no sé dónde podrías encontrar a una persona rica en Martinaise".

"Pero... gracias, cielito. Me has hecho olvidar mis preocupaciones durante un rato". Te sonríe, pero la preocupación vuelve a dominar su expresión.

"¿Alguien más versado en estas cosas que yo? Alguien rico, tal vez. Los ricos suelen ser más instruidos. Aunque no sé dónde podrías encontrar a una persona rica en Martinaise".

"Bueno... no estoy segura, agente. Lo siento. Las personas adineradas suelen estar más instruidas, pero no creo que encuentre a alguien así en Martinaise...".

"Entonces... ¿qué tal lo he hecho?".

"Ibas bastante bien hasta el final. Me temo que tienes problemas para recordar ciertas cosas. Principalmente historia y lugares. En resumen: te cuesta recordar la realidad. Es muy extraño".

Un suspiro. El teniente hunde la nariz en su cuaderno.

"Pero... puede que lo que este mundo necesite sea precisamente un par de ojos inocentes. Y aunque no sé mucho de medicina, esos brotes de amnesia suelen ser temporales. Yo no me preocuparía en demasía".

Lo dice en serio. Preocuparse no te servirá de nada.

"No demasiado bien, cielo. Parece que es verdad que tienes problemas para recordar las cosas. Principalmente historia y lugares. En pocas palabras: la realidad. Qué extraño".

"Oh, cielo, sí que es grave lo tuyo. Deberías saberlo, ya que tú mismo eres uno. No tenemos policía como tal en Revachol; no en el sentido tradicional de la palabra. El estatus de las fuerzas de seguridad ha sido un asunto complicado desde la Revolución...".

"Ni siquiera sé qué decir. Estoy tan decepcionado...".

"Es bastante decepcionante, sí. A mucha gente le gustaría algún tipo de representación. Hay rumores, pero... por ahora, la MCR es todo lo que tenemos".

"Me gustaría pensar que es la dictadura del proletariado, pero algo me dice que no es así".

"Oh, cielito...", esboza una sonrisa triste. "No es así. Antes había gente que pensaba de esa manera, gente que anhelaba esas cosas, pero se extinguieron".

"Revachol es una Región Administrativa Especial, dirigida por una alianza de potencias extranjeras llamada la Coalición. Apenas tenemos gobierno propio. Y, huelga decirlo, tampoco vivimos bajo ninguna dictadura del proletariado".

Pero aun así hay policía.

"Creo que Revachol la gestiona algo llamado ¿la Coalición?".

"¡Exacto, cielito! Revachol es lo que se llama una Región Administrativa Especial, liderada por una alianza de potencias extranjeras. Apenas tenemos gobierno propio, tristemente.

"Las radios se usan para controlar la mente de la gente y distorsionar nuestra percepción de la realidad, ocultando así a nuestros verdaderos amos: los extranjeros y las mujeres".

"Oh... no, cielo. Revachol es una Región Administrativa Especial, dirigida por una alianza de potencias extranjeras llamada la Coalición. Apenas tenemos gobierno propio. Y, todo sea dicho, no tenemos ningún matriarcado...".

Trata de evitar la parte de los extranjeros. Se debe a que es mujer. Puede que te mienta.

"¿Algún tipo de democracia, tal vez?".