Conversación · El fumador del balcón

"No, solo quería saber si eras uno de ellos".

"Bueno, soy uno de ellos, uno de este grupo de placer clandestino que se reúne en los sótanos al amparo de la noche... Los sábados por la noche. ¡A veces incluso los viernes por la noche!".

Es por el deporte. Es un deportista, le va todo eso de la destreza y habilidades físicas y atléticas... Nada más.

"Conocí a tu amigo de los domingos".

"¿Sí?". Una pequeña sonrisa adorna su cara. "¿Y qué le pareció?".

"No me cayó tan bien como tú".

"Ay, vaya". Se ríe a carcajadas. "¿Y eso por qué?".

"¿Qué hacía en tu apartamento en plena noche?".

"Tiene llaves. Y le gustan las vistas...". Hace movimientos ondulantes con la mano con la que sujeta el cigarrillo. "Al mar, quería decir".

"¿Qué sois vosotros dos? ¿Qué relación tenéis?".

"Ya se lo dije, somos amigos. Amigos de domingo. Amigos a los que les gusta reunirse de cuando en cuando".

"¿Qué significa eso de amigos de los domingos?".

Suspira: "Que no estará ahí cuando las cosas se pongan difíciles, supongo".

"¿Qué clase de amigo es ese?".

"Se lo acabo de decir. Uno... de los domingos". Sonríe.

"No quiero hablar de otras personas, quiero hablar de ti".

"¿Umm?". Titubea. "¿Qué quiere saber, gendarme?".

"¿Quién es?".

"Un visitante del primer mundo. No es como nosotros, gendarme". Sonríe; parece una sonrisa melancólica. "Él siempre puede volver".

"¿Volver a dónde?".

"A sus oportunidades en Occidente, Sur-la-Clef. Aun así...". Inspira y mantiene sus pulmones llenos unos segundos antes de exhalar. "Sus idas y venidas insuflan algo de vida al barrio".

"O solo es el dinero, no lo sé, la verdad...". Se queda mirando hacia la barra.

"No me cayó bien. Es un funcionario del gobierno. No confío en el gobierno".

"Tenías razón, fue mágico. Mágicamente burocrático".

"Se lo dije, puede ser muy útil. Supongo que ese es el encanto de la gente poderosa".

"Acerca de la bata que llevo puesta...".

"¿Qué estás haciendo aquí?".

"Deleitándome con el ambiente". Sonríe. "¿Y usted, agente?".

"Vivo aquí. Mi habitación está arriba".

"Muy práctico", asiente. "Pero me refería a qué hace aquí, hablando conmigo".

"He venido a patear algunos culos y resolver el caso en el que estoy trabajando".

"¡Bien por usted! ¡Chinchín!". Alza el vaso en tu honor antes de tomar un sorbo de su bebida, lo que le mancha los labios de espuma.

"No sé qué hago aquí. Tan solo fluyo con la vida".

"Mmm... tal vez debería averiguarlo, detective".

"He venido a hacer historia. Voy a cantar en el karaoke".

"¿De veras?". Se endereza curioso. "¡Bueno, ardo en deseos por escucharle!". Te dedica un brindis.

"He venido a emborracharme hasta perder el conocimiento".

"Un poco dramático, ¿no cree?". Lo dice como si fuera una cuestión estética. "Si de verdad quiere hacer eso, yo optaría por alguna otra cosa... algo con más sustancia".

"Pero de nuevo... es usted policía, sin duda encaja en el género". Se mira las manos dobladas sobre la mesa. "Yo encajo en el género, todos lo hacemos... moldeados por la ficción como si fuéramos personajes de una mala novela".

"La psicología humana es tan floja... ¿no le parece?".

"Veo que se quedó con algún trapito de mi vestuario". Te analiza. "No está mal. No está nada mal. ¿Qué le trae por aquí?".

"Hola, gendarme. Volvemos a encontrarnos". Ahí está otra vez... ¡el fumador del balcón! Justo aquí, en el Whirling-in-Rags.

"Ey".

"Hola, hola. ¿Qué le trae por aquí?".

"Hola".

"Holita. ¿Qué le trae por aquí?".

[Irte].

"¡Estás aquí!".

"Estoy, estoy. Igual que usted. ¿Qué le trae por aquí?".

"Ey". (Ajustarte la corbata).