"¿El micrófono? No lo sé con exactitud. Tiene algún mecanismo que hace que no capte las vibraciones del aire. En la caja pone que solo registra el sonido estructural. Por si te va la cháchara tecnológica".
"Mike el Directo no se limita a sacudir a la peña. Mike el Directo es un modelo a seguir".
"Sí, has oído bien. Deberías seguir el ejemplo de Mike el Directo: un atleta de éxito y una figura inspiradora que ha superado obstáculos sociales, físicos y mentales".
"Esto no va sobre mí. Va sobre tu falta de respeto hacia uno de los grandes del boxeo y hacia ti misma".
"¿De qué va este rollo que te traes con el tal Mike?". Hace una pausa. La pregunta es retórica.
"Pensándolo mejor, a tomar por culo Mike el Directo. No es ningún campeón. ¡Pero tú sí que lo eres! Hete aquí, frente a una tienda chapucera, comiéndote los mocos con la única compañía de esa música para politoxicómanos. El mundo del deporte cae rendido ante tu fe y dedicación".
"Probablemente sea un punto de encuentro para delincuentes juveniles. Volvamos a hablar del micrófono, si no te importa".
"Tío, ¿no has estado nunca?". Se olvida de ella misma durante un momento. "Es el lugar más guay de todo este puñetero pueblucho lleno de drogatas".
"Es un club musical y un taller de sintetizadores. En la calle Boogie, en Jamrock. Allí viven músicos. Músicos de verdad. ¡Una vez vi a Arno van Eyck!".
"Oh, sí, lo recuerdo. El Palíseo suena a punto de encuentro de homosexuales".
"Puede que alguno haya. No creo que por allí menosprecien la cultura homosexual. El Palíseo no es esa clase de lugar. Es guay".
"Oh, vaya". Te observa detenidamente para calcular tu edad. "Supongo que no conoces a van Eyck. Ni eres la clase de persona que va a El Palíseo... ".
"Oh, vaya". Te observa detenidamente para calcular tu edad. "Supongo que aun con tu moderna visión sobre la sexualidad no entras en el grupo demográfico de seguidores de van Eyck".
"¿Es algún tipo de término para la cultura homosexual?".
"La verdad es que yo tampoco tengo la más remota idea de lo que estoy diciendo. ¿'Partir la pana'? ¿'Dabuten'...?".
"Menuda mierda, tío". Entrecierra los ojos mientras intenta recordar algo. Finalmente lo deja escapar. "¿Algo más? ¿Sobre el micrófono de contacto o algo?".
"Ni yo, pero tengo pruebas fehacientes de que lo peto. Pruebas como un magnetófono hecho polvo y una habitación de hostal completamente destrozada".
"No estoy seguro, pero tengo pruebas fehacientes de lo mucho que molo. Pruebas como un reproductor de cintas hecho polvo y la habitación completamente destrozada de un albergue".
"'¿Una cosa de esas de CALAVERAS?'". Sacude la cabeza. "Tío, cuando hablas así parece que tuvieras cien años".
"¡Y una mierda! No tengo ningún problema en absoluto. Y que ni se te ocurra llevarme la contraria".
"¡Y una mierda! No tengo ningún problema en absoluto, salvo con el alcohol. Y ni se te ocurra llevarme la contraria".
"Ahora, eeh... ¿estábamos hablando de mi micrófono de contacto?". Coge el dispositivo y lo inspecciona para evitar tu mirada.
"Sí, pero antes de retomar la charla sobre el micrófono de contacto cuéntame más sobre ese tal Arno que mencionaste".
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