"¡Buenos días, camarada! ¡Sííííííí!". Agita su mano en el aire. "¡Muy hardcore!". Las…

No, eso sería una tontería. Tu cuerpo no está hecho para pensar. Lo está para cosas robustas y sanas. Cosas como lanzamiento de disco, de jabalina y los 400 metros vallas. Mmm... disco.

¿Alguien ha dicho disco?

"¿Por qué hay pulmones en la hebilla de tu cinturón?".

"¡Los pulmones son por amor!".

"Me alegra saberlo".

"¿Por qué los pulmones son por amor?".

"¡Cuando nombraron Inocencia a Dolores Dei, sus pulmones comenzaron a brillar a través de su cuerpo porque el mundo la amaba y ella amaba al mundo! ¡SÍAGH!".

¿Por qué no iban a hacerlo? ¿No son los pulmones el lugar donde guardas el aliento de tu alma?

"El amor burgués de una reina-diosa burguesa hacia un mundo cada vez más burgués, eso son los pulmones para ti".

"Objetivamente, era bueno para su tiempo. Y la cagaron después de su muerte, como hacen siempre".

"No escuches a ese retrógrado guerrero clasista, Huevo".

"¿En serio?".

"Creo que sí".

"Gracias por la historia".

"¡Las rimas que ocultan sus secretos se revelarán tras las nubes!".

"Bueno. Los pulmones son el lugar donde guardas el aliento de tu alma, ¿no es así?".

"¡Heiligeili!".

"Suena muy poco plausible".

"Pero eso es lo que vio todo el mundo. Explícalo como quieras, pero no se puede negar que sucediera de verdad".

"L'amour, la compasión, l'autodiscipline".

"¡AMOR!", grita de repente, y el mundo parece detenerse. "¡En los pulmones de una mujer! ¡Estoy solo y no tengo miedo! ¡Esta sensación extraña y dañada crece cada vez más, porque nunca antes he amado a alguien como tú!".

Un pico de dopamina acompaña las palabras. Es como si la electricidad fluyera por tu cuero cabelludo, disipándose en tu cuello. Sienta bien, como una chispa vital en esa esponja moribunda a la que llamas cuerpo.

"Oh sí. Eso tiene mucho sentido".

"¡Alimenta al pobre! ¡Sííííííí!". Agita la mano en el aire. "¡Muy hardcore!". Las palabras resuenan magníficamente en toda la sala.

"¡Bienvenido a Revachol! ¡Sííííííí!". Ondea su mano en el aire. "¡Muy hardcore!". Las palabras resuenan magníficamente en toda la sala.

"¡Un trato mejor! ¡Sííííííí!". Agita la mano en el aire. "¡Hardcore medio!". Las palabras resuenan magníficamente en toda la sala.

"¡Buenos días! ¡SÍÍÍÍÍ!". Ondea su mano en el aire. "¡Más que hardcore!". Las palabras resuenan con magnificencia por toda la estancia.

"La iglesia doloriana es el lugar ideal! ¡No os oigo, congegración!". Detrás del joven se encuentran unos grandes altavoces que emiten una canción familiar.

Las vibraciones tocan directamente tu alma desolada. La música suena mucho mejor en la iglesia.

Un árbol de espino en la Rue de Saint-Ghislaine. Enredado en sus ramas, algo brillante revolotea en el viento...

Está de pie en el escenario, a los mandos de una mesa de mezclas. Menea la cabeza al ritmo de la música y marca el ritmo con la mano en el aire. Frente a él... el mezclador de sonido, con una bobina que gira y gira.

La otra pletina está vacía. Los cables van de aquí para allá. En un lateral, ves una entrada auxiliar con el número 4,5 escrito junto a ella.

El cabezón ha cerrado los ojos, perdido en la música. Al notar tu presencia los abre...

"¡Buenos días, camarada! ¡Sííííííí!".

"¡Buenos días, magnate! ¡Sííííííí!".

"¡Bienvenido a Revachol! ¡Sííííííí!".

"¡Progreso incremental! ¡Sííííííí!".

"¡Buenos días! ¡Sííííííí! ¡Caña, caña, cañaaaa!".

"¡Estamos cerca!", dice el joven del reproductor de cintas y grandes botas de boiadeiro. En la hebilla plateada de su cinturón brotan árboles con forma de pulmón.

"¡Hardcore! ¡Auténtico! ¡A tope!".

"¿Lo es?".

"¡ESTO ES HAAAAARDCORE!".

"Vas a seguir erre que erre con lo de hardcore, ¿verdad?".

Cantando: "¡Skibadee, skibadanger! ¡I am the rearranger!".

Tu entrenamiento policial no te preparó para esto. ¿Qué hacer?

Tiene que haber una forma correcta de escapar de este jardín de encrucijadas, ¿no crees?

"No sé qué decir a eso".

No decir nada.

"¡HARDCORE!".

"¿Lo es? ¿En serio?".

"¡SIAAGHH!".

Este joven añade una G y una H en sus AAIS y sus SIAA, lo que produce un acento gutural gottwaldiano que le hace sonar más animal, más inmerso.

O tal vez no sea gottwaldiano, tal vez sea oranjese... probablemente un homenaje a Oranje, de donde es Arno van Eyck, a juzgar por su nombre. ¿Podrías estar escuchando una creación de Arno van Eyck en este mismo instante?

"¿Así que este es el famoso van Eyck que estoy escuchando?".

"Lo conoces...". Mueve la boca, pero no sale ningún sonido. Está ojiplático. Lo has dejado sin palabras.

Una misteriosa emoción le abruma. No es simple adoración por lo 'hard' que eres como poli. Es algo más. ¿Gratitud?

"¿Conoces a van Eyck?".

"No, solo fue un cambio en la frase".

"Oh. Bien, sí que es él. Es un van Eyck. Bueno, en realidad es una reelaboración de un tema de Pepi Popikarnassos, pero no nos pongamos quisquillosos".

"¡ADVENIMIENTO!".