Es triste ver el carruaje motorizado sentado solo en el hielo.

"Iba todo tan bien... aquí estábamos, silbando alegremente...".

"Todavía puede silbar", dice el teniente con una sonrisa. "Además, la noche siempre es más oscura antes del amanecer".

"Al menos tenemos un buen sospechoso. Si encontramos su carruaje en el mar, quizá la encontremos a ella también".

Hay algo en lo que dice que te da fuerza. Te hace darte cuenta de que esto todavía no es el final del camino.

"No me van a dejar volver después de esto, ¿verdad?".

"La gente es más valiosa que las máquinas". Trata de animarte. "Entrenar a un agente de policía es aún más costoso".

La gente sí, pero tú no.

"Iba todo tan bien... aquí estábamos, hablando de nuestras madres...".

"Todavía podemos hacer eso", dice el teniente con una sonrisa. "Además, la noche siempre es más oscura antes del amanecer".

"Primero mi placa y ahora ESTO".

El teniente se ajusta las gafas y no dice nada.

También hay una cuarta cosa que has perdido.

No quiero saberlo.

Se ha perdido para siempre. En el más profundo de los mares.

¿Una... cuarta cosa?

Más valiosa que el arma, la placa y el carruaje juntos. Perdido para siempre. En el más profundo de los mares.

"¡¿Así que va a quedarse ahí?!".

"Me temo que tendrá que quedarse ahí muchos años". Mira a su alrededor. "Mírelo... podría sacarse algún repuesto de ahí pero, en general, esta máquina es inservible".

"Iba todo tan bien... aquí estábamos, hablando de cómo la gente tiene pieles diferentes...".

"Bueno...". El teniente se encoge de hombros. "La vida siempre tiene una forma de ponernos la zancadilla. Pero las cosas solo pueden mejorar a partir de aquí".

"Aún puedo arreglarlo".

"Eso es muy improbable", responde el teniente con un suspiro. "Toda la electrónica está quemada. Y los sistemas electromagnéticos de dirección y freno igual".

"Tendría suerte si encontrara un componente intacto ahí dentro...". Sacude la cabeza. "En unos meses no quedará nada de este vehículo más que óxido. Será más barato comprar uno nuevo...".

"Bueno, no más barato. Este carruaje motorizado cuesta 40.000 reáles... pero a la larga tiene más sentido comprar una máquina nueva que intentar restaurar esta".

"No tengo tanto dinero".

"Afrontémoslo, esto es una pérdida sustancial para el presupuesto de su comisaría". Evita tu mirada. "La mía, por ejemplo, solo tiene otros cuatro vehículos además de mi Kineema...".

¿Esto era el 20 % del presupuesto vehicular de tu comisaría?

"Se van a enfadar conmigo, ¿no? En la comisaría 41".

"Ni siquiera podía pagar la cuenta del hostal".

"ES UN DESASTRE".

"Quiero que sea Jacob Irw, no yo".

"Bueno, pues no lo es. Es usted. Lo siento mucho".

"¿Cómo lo sacamos?".

"Inspector", dice casi suavemente. "No podemos. Una operación de rescate no es viable en este momento".

Está demasiado hundido. No hay rampa de acceso a la costa.

"A lo mejor iba persiguiendo a alguien".

"¿A quién?". El teniente parece escéptico. "No me lo creo. Probablemente iba en estado de embriaguez, lo cual sí me creo".

¿Probablemente? Definitivamente, más bien.

"Bueno, al menos ahora puedo examinarlo". (Concluir).

"Sí. Echemos un vistazo".

"Odio las adivinanzas. ¿Comisaría algo? ¿Una comisaría? ¿Algo municipal?". (Frotarte las sienes... te está dando un dolor de cabeza horrible).

"¡Una comisaría, sí!". Ladea la cabeza y continúa con voz suave. "Una comisaría de policía. Comisaria 41... su comisaría".

"¡Debe ser de Tommy 41, el presentador matutino de FM 41!".

"Ya...". El teniente te mira de una forma peculiar. "¿O será el 41 el número de una comisaría de policía? La suya".

"Oh, dios, no...".

"Lo siento, Harry. Lo siento muchísimo".

Cuarenta y uno, comisaría 41. Sientes un enorme vacío en el estómago y una sensación terrible se apodera de ti.

"Cuarenta y uno, ¿eh? Este piloto callejero es un gran mujeriego".

"Cuarenta y uno es su posición en las carreras callejeras clandestinas". (Frotarte la barbilla). "No es de los mejores".

"Pero también podría ser", inclina la cabeza y recalca: "... el número de una comisaría de policía. Comisaria 41... su comisaría".

"No es raro que los coches de carreras tengan números".

¿Sabe algo sobre el conductor de este vehículo?

Sí. Número 41. Como en: Comisaria 41. Vamos, hombre... ¡es nuestro buga!

Oh, no, no, no, no, no. Ugh. ¡No está pasando! No en mi presencia.

Vamos, Harry... No hay donde huir. Solo estamos tú y yo, viejo amigo.

Oh, dios, no...

Lo lamento muchísimo, Harry.

Se te abre un enorme vacío en el estómago y una sensación terrible se apodera de ti.

Sientes que estás a punto de desmayarte y caerte del columpio. Tus manos se ponen húmedas y el aire sabe agrio al respirar.

¡Oh, dios, Harry! ¿¡Oh, dios, Harry, ¿qué has hecho...?!