Tienes en tus manos cuatro quintas partes de 'Dick Mullen y la identidad equívoca'.

Huir de la escena del crimen, destruir pruebas...incluso si no cometió el crimen, deberían caerle unos cuantos años a la sombra.

¡A Dick Mullen no lo meterán en el trullo por culpa de un par de tecnicismos legales!

¡Esto está que arde! Si Dick Mullen es incapaz de resolver ambos crímenes antes de que la policía lo atrape, lo encerrarán de por vida...

¡Y ya nunca sabrás qué pasa! Porque el resto del libro se ha ido a tomar por saco.

Entonces supongo que se acabó. (Cerrar el libro).

Puedo hacer conjeturas, ¿o no? Si Mullen acabara en la cárcel, no habría tropecientos libros más.

¿Qué te hace pensar que este no es el último caso de Dick Mullen?

Vale, vale, esto ya se está poniendo absurdo. (Cerrar el libro).

¿No había ya un libro titulado "Dick Mullen y el último caso" o algo así?

¿Y cómo sabes que este no es el último último caso?

Podríamos tirarnos así toda la vida. Para.

¿Podrás resolver el caso antes de que la poli entre en acción?

Espera, antes tengo un par de preguntas.

¿De qué se trata, detective?

En primer lugar, ¿por qué Dick Mullen se hizo detective?

Nunca hubo un momento en el que no lo fuera. Nació siendo detective.

¿Y yo? ¿No nací para ser detective?

Por un momento dejas de prestar atención a la historia y ves el libro por lo que es: una colección de páginas frágiles, de impresión barata, unidas entre sí por un pegamento hecho a base de cascos de caballos...

De la nada, oyes el aullido de las zapatillas en el suelo encerado, y sientes al ardor de las cuerdas contra las manos. ¿Son producto de una vida diferente?

En otras palabras, aquí no encontrarás las respuestas que estás buscando.

¿Pero por qué es así?

Dick Mullen fue creado para partir cráneos y resolver casos. Él es así. No podría dejar de ser detective, igual que un tigre no podría dejar de ser un depredador nocturno.

Pero no eres un tigre, Harry. Eres un hombre. El tener que elegir, es tu maldición.

Pero no eres un tigre, detective. Eres un hombre. El tener que elegir, es tu maldición.

No tengo más preguntas. Lo he resuelto todo.

¿Quién fue, detective? ¿Quién mató a Charlie Spillane y Deanna Deneuve?

¿Sabes qué? Me importa un pimiento. (Cerrar el libro).

El comunismo los mató.

¿Cómo? Eso ni siquiera tiene sentido. Nunca eres capaz de dar una respuesta digna, ¿eh? Te enganchas con ideas aleatorias absurdas y las sueltas a la mínima de cambio.

Venga, sigue, descubre quién fue de verdad.

Terminar el libro.

Pasas las páginas con ímpetu. Aún a sabiendas de que este tipo de libros siguen una serie de recursos muy trillados, te absorbe por completo. Lees con tanta avidez que ni te percatas de que el lomo se está despegando...

Intentas atrapar las páginas cuando se despegan, pero tus dedos no son lo suficientemente rápidos... adiós, páginas.

Hay decenas de páginas esparcidas por el terreno. El último quinto del libro parece haberse perdido. Sería posible recoger las páginas y volver a colocarlas en su sitio, pero llevaría demasiado tiempo.

"¡Joder! ¡Ahora nunca lo sabré!".

"Una pena, detective. Si le sirve de consuelo, el desenlace casi nunca es muy satisfactorio...".

"Y dicho eso, puede que debiéramos centrarnos en nuestro propio caso".

El año pasado, más del 71% de los homicidios en Revachol quedaron sin resolver. En Revachol Oeste, ese número se acercó más al 85%.

Es verdad. Nunca lo sabrás. ¿Pero no es así también en la vida real, detective?

"Puta mierda de pegamento este de caballo...".

"Ah, sí. El problema con los de tapa blanda... No están hechos para durar...".

"Puede que sea una señal para que siga investigando su propio caso de homicidio, ¿eh, inspector?".

Recuerda, podía haber sido el delirium tremens.

Claro, échale la culpa de ese muestrario de morcillas que tienes por mano a un caballo muerto.

Hay decenas de páginas esparcidas por el suelo. El último quinto del libro parece haberse perdido. Sería posible recoger las páginas y volver a colocarlas en su sitio, pero llevaría demasiado tiempo.

El capullo del hijo del político.

Podría ser. ¿Quién sabe? Solo hay una manera de averiguarlo.

El capitán de la policía corrupto.

Eh... ¿Dick Mullen?

¿Es que no has estado prestando atención? ¡No fue Mullen! Fue. Un. Impostor. Ahora venga, descubre quién fue de verdad.

El coleccionista de arte drogata.

El amor los mató.

¿Por qué molestarse en resolver crímenes si el mundo es tan malvado?

¿Es realmente tan malvado, detective?

Sip, es jodidamente malvado.

¿Entonces por qué sigues aquí?

Porque necesito resolver este caso. No por alguien más. Sino por mí.

¿Qué intentas demostrar, exactamente? ¿Y qué crees que cambiará si logras hacerlo?

Pero bueno, qué sabrá este libro. No es más que una basura sensacionalista mal hecha, concebida para ser consumida y desechada.

Porque soy demasiado cobardica para hacer algo al respecto.