"No la... No la llames...". El borrachuzo habla en sueños. Un chorreón de baba le gotea…

"No la... No la llames...". El borrachuzo habla en sueños. Un chorreón de baba le gotea por el lado izquierda de la boca y cae sobre la solapa de su chaqueta.

Dejar que duerma la mona. [Irte].

No hay forma de despertarlo de su sopor. Su mente está en otro lugar.

"¡Eh, despierta!".

"No llames a Abigail". El borrachuzo te mira con los ojos tristes e hinchados.

"Escucha, llevo una importante investigación oficial y te exijo que respondas a mis preguntas".

"No tiene sentido gritarle a un borracho", te interrumpe el teniente. "Está consciente a duras penas".

El borracho empieza a toser. Es una tos seca realmente desagradable.

Eso ha sonado de todo menos bien.

"No... no...", tartamudea el hombre. "No llames...". Lentamente, su cabeza cae hacia un lado y se desmaya, con la lengua colgándole de la boca.

"Bueno... De todos modos no habría sido un testigo muy fiable".

"¿Quién eres? ¿Cómo te llamas?".

Sus ojos se mueven erráticamente. Su mirada es brumosa y desenfocada. "No llames a Abigail...", responde.

[Irte].

"No... llames a Abigail...", gime con suavidad, y su voz se va a apagando poco a poco.

"¿Has visto alguna mujer pasar por aquí hace poco?".

"¿Abigail?". Su voz se anima, pero luego comienza a balbucear de forma aleatoria. "Abigail, ¿dónde estás?".

"¿Por qué no debería llamar a Abigail?".

Resopla y te hace una seña para que te acerques.

No acercarte.

Agita la mano como si quisiera espantarte, murmurando todo el tiempo algo indescifrable.

Acercarte.

Su aliento apesta tanto como una ciénaga tóxica mientras te susurra: "No llames a Abigail. ¡No llames a Abigail!". Después agita la mano como si quisiera espantarte.

"¿Qué me puedes contar de tus amigos?". (Señalar a los demás).

Te mira. "Joder, que no la llames. Hazme caso". Su voz tiembla a cada palabra, volviéndose cada vez más débil. "Abigail", susurra al final.

"¿Dónde estoy? ¿Qué sitio es este?".

Al hombre le entra hipo y después murmura algo incomprensible.

"No llames a Abigail", gruñe el hombre desaliñado de nariz enrojecida. Al verte entrecierra los ojos como si te reconociera. Después, aparta la vista.

El hedor nocivo que emana del hombre, ebrio, es fuerte y familiar.

"No la llames, ¿me oyes? No llames a Abigail...".

"Esta conversación me está haciendo sentir incómodo". [Irte].

El hombre medio dormido murmura algo inaudible.

"Llamaré a quien se me antoje, no me digas lo que tengo que hacer".

"¡Abigail!", gruñe. "No... no la llames...". Te señala con el dedo de forma imprecisa.

No le vas a sacar nada a este hombre. Está demasiado borracho.

Nunca pensaste que verías algo así en tu vida, pero este tipo está un pelín demasiado borracho.

"¿Quién es Abigail?".

Resopla de forma repugnante y después murmura, apuntándote con el dedo de forma imprecisa: "Uf... Abigail... no llames a... Abigail, joder".

Abigail es su mujer o su novia. Seguro que le abandonó. Llamarla no mejoraría ni empeoraría nada.

"Soy la Ley".

El teniente suspira. "No tiene por qué... Además, de todos modos le entenderá".

"Abigail... oh, Abigail...", murmura mientras intenta sacar algo de sus pantalones extremadamente sucios. Sus movimientos son lentos y torpes.

"Bueno, es posible que hayas encontrado a la única persona que no sabe que tú eres la ley, dado lo borracho que está".