¡Helo ahí de nuevo! Un aroma espectral pulula por este muelle, no hay duda. Huele a...

¡Helo ahí de nuevo! Un aroma espectral pulula por este muelle, no hay duda. Huele a...

Salmuera, mayormente. Porque es un muelle.

Años de barahúnda; de esperanzas y sueños sepultadas bajo el inexorable oleaje del capital.

Me parece que huele un poco a sueños sepultados por el capital.

Sin duda alguna, vamos. Tu córtex político-olfativo no te engaña. El olor proviene de... ¡aquel balcón!

¿De Cindy, dices?

¡Efectivamente! Una joven y precoz comunista, símbolo de un futuro esperanzador y amable. Esta es tu oportunidad de establecer contacto con tus hermanos y hermanas revolucionarios.

¡Una oportunidad de entablar contacto con el futuro! Una idea tan hermosa como terrible...

¿Te refieres a la chica de la chaqueta de vieja? ¿La que da mal rollo?

Sigo sin oler nada.

¡Tonterías! Tu córtex político-olfativo no te engaña. El olor proviene de... ¡aquel balcón!

(Cerrar los ojos e inspirar profundamente).

¿Qué es lo que hueles?

Lo primero que te sobreviene es el fuerte olor de la salmuera. Te imaginas bajo agua, como un artrópodo de cien extremidades correteando por el lúgubre limo del lecho marino.

Pero a continuación el inequívoco tufo a excremento de gaviota te golpea, transportado por la brisa marina, como una melodía acre construida sobre acordes de madera podrida y fuelóleo pesado.

"¿Sigue rastreando comunistas, inspector?".

"Sí".

"Bueno, esperaré por aquí a que termine". El teniente patea una lata del suelo.

Su impaciencia es fingida. Siente curiosidad por saber en qué quedará dicho asunto personal.

Lo que piense el teniente es irrelevante. Tu córtex político-olfativo se enciende cual alumbrado festivo. El aroma del comunismo es abrumador y viene justo de... ¡ese balcón de ahí!

Tolerará dicho asunto personal, pero su paciencia comienza a escasear.

"No".

"Ajá".

No habéisss persuadido al teniente, sire.

"¿A cuento de qué viene eso?".

"Sin acritud, inspector, pero permítame decirle que no es usted lo más sutil del mundo".

El teniente tiene razón. Es impresionante el descaro con el que olisqueas el aire que te rodea, como si estuvieras intentando ser el centro de todas las miradas.

"¿Todo en orden, inspector?". El teniente te dedica una mirada interrogativa.

"Busco desarrollar mi concienca política".

"Busca desarrollar su...".

"¿Sabe qué? Le dejaré a su aire. Usted a lo suyo, inspector".

El teniente carece de tu desarrolladísimo córtex político-olfativo. El olor es inconfundible. Y viene de... ¡ese balcón de ahí!

"Me cuesta dar con la conexión que pueda tener con el caso, pero seguro que todo saldrá a la luz a su debido tiempo".

"Recuerda que estamos investigando un asesinato, ¿verdad? Le agradecería que se reservase sus corredurías políticas para después del trabajo".

"Es una especie de asunto personal".

"Un asunto personal...".

"Ando tras la pista de comunistas, Kim".

"Anda tras la pista de...".

"Tan solo estoy tomando una bocanada de aire puro como haría cualquier inspector normal".

"Hay mucho de lo que disfrutar, ¿verdad?". El teniente arruga la nariz.

En otras palabras: huele a embarcadero. Uno normal y corriente que, así en general, no evoca ninguna asociación ideológica.

Nada. O, al menos, nada en particular. Por lo que a ti te concierne, tu nariz está de mero adorno.

¡Eh! ¿Hueles eso?

¿Oler el qué?

¿No eres capaz de detectar ese inimitable tufillo a insatisfacción y desasosiego? ¿Esa sensación de que el mundo necesita una reorganización dramática? Violenta, incluso.

(Cerrar los ojos e inspirar profundamente).

¿Me estás diciendo que por aquí cerca mora un comunista?

Yo no huelo nada.