"Vale, retrocedamos... un momento". (Concluir).

"Eso digo yo... ¿en serio?".

"Vale... ¿entonces qué pasó?".

"Espera, a Klaasje... ¡solo le gustan los hombres petados!".

"Le gusta lo que le encanta".

"Oh, así que ahí querías llegar". Sacude la cabeza. "¿De verdad te parezco una persona tan estúpida como para cometer un asesinato por celos?".

"Y... a pesar de todo, ¿la ayudaste con el linchamiento?".

"Sí. La chica parecía aterrorizada. Al mercenario se la sudaba lo que sucediera con su cuerpo. Era algo evidente".

"¿Eres... chicasexual?".

"¡¿Pero qué cojones...?!". Se ríe. "Sí, ¿por qué no? Cosas peores me han llamado".

Su mano ha resbalado durante un instante del dial del compresor, que casi apaga por accidente. Vuelve a ponerla donde estaba... Aún no. Espera a tu oportunidad.

"¿Te consideras... una mirona?".

"Vaya... Micciones, pinball y ahora voyeurismo. Me temo que no te sigo".

"Klaasje dijo que... puede que hayas usado el agujero en la pared para espiarla...".

"Joder. Esa chica es guapa, pero no tanto. De hecho, nadie es tan guapo como para perder el tiempo merodeando por el Whirling haciendo agujeros en las paredes...".

"¿Así que no has estado... espiando a Klaasje a través de un agujero... en la pared?".

"No. Mira, la tía tiene cierto efecto en la gente... o lo tenía, antes de que la arrojarais a la picadora intermoralista. Es imposible no mirarla cuando entra en la habitación... y es muy difícil apartar la mirada de ella. Pero... viaja lo suficiente, y ya te darás cuenta...".

"... por la misma razón por la es el tipo de cualquiera, en plan objeto de deseo. No es única ni irremplazable".

Bien dicho.

Error. Un chochete así no es remplazable.

"No. Mira, la tía tiene cierto efecto en la gente. Ese 'je ne sais quoi' que hace imposible no mirarla cuando entra en una estancia... y hace muy difícil apartar la mirada de ella. Pero... viaja lo suficiente, y ya te darás cuenta".

"Es solo que el agujero en la pared de Klaasje es... bastante sospechoso...".

"Mira, no soy consciente de ningún agujero en la pared de su habitación. Y de haberlo sido, se lo hubiera dicho para que lo tapara... eso es lo que hacen las amigas".

"Hay un... agujero en la pared que da a la habitación de Klaasje. No te echaría nada en cara por haber echado... una ojeadita".

"Si quisiera mirar a una chica guapa, escogería una en el bar... o, en el peor de los casos, miraría alguna revista porno. ¿Quién tiene tiempo para merodear por el Whirling haciendo agujeros en las paredes?".

"Klaasje se parece... a una chica de uno de sus pósteres. Parece ser su tipo".

"¿Mi tipo? Ella es el tipo de cualquiera. Ella es su tipo. ¿Está seguro de que no es usted a quien le excitó aquella mirilla?".

"En realidad...", (gemir grotescamente por el dolor), "me emocioné bastante...".

"Muy bien, hombre, muy bien. Me alegra que le gustara... ¿de qué cojones estábamos hablando?".

"¿Pero qué coño dice, hombre? Ella es el tipo de cualquiera. Ella es su tipo. ¿Está seguro de que no es usted a quien le excitó aquella mirilla?".

Ahora está empezando a sospechar que te colaste en su camión.

"Creo que no sigo tus inteligentes insinuaciones, inspector".

"Hay... otras cosas que... quiero preguntarte". (Concluir).

"Adelante... tú sabrás lo que le haces a tu cuerpo".

"Aaarg…"

Y al mío', piensa... aunque sigue adelante. Hay que acabar con esto.

"Klaasje dijo que... te enfadaste mucho cuando empezó a coquetear con Lely… Que la amenazaste".

"Sí, una vez que estábamos bebiendo le comenté, de forma acalorada, lo peligroso que era su comportamiento con los hombres".

"Me preocupaba un poco que hiciera una montaña de un grano de arena... con todas las drogas que se estaba metiendo debía sentirse como en una tragedia doloriana".

Por cierto. Se sigue teniendo en alta estima a las tragedias dolorianas por su innovación en escritura y temas. También son reconocidas por sobreestimular las emociones y conducir a resultados catastróficos.

"¿Dejaste... flores para Klaasje en la azotea?".

"No, regalar flores y bombones no es mi rollo".

"Vale, entonces... no fuiste tú quien dejó las flores...". (Concluir).

"No, no fui yo".

"No eran solo flores... eran símbolos... de... la Revolución". (Resistir el dolor).

"Así que ahora me dedico a ir por ahí dejando símbolos revolucionarios... Venga ya".

¿Eso era... lástima? ¿Por ti? Se ha dado cuenta de que te aferras a un clavo ardiendo.

"Pero Klaasje estaba... de duelo...".

"Nunca he entendido por qué cuando alguien muere también debe hacerlo un contingente de flores".

"¿Ni siquiera flores silvestres? ¿Convalarias... por ejemplo?".

Levanta las cejas. "No".

"¿Dirías que Lely era una persona... agradable?".

"No me gustaba. Los mercenarios curtidos no son particularmente atractivos".

"¿No hay nada más... personal que tuvieras contra él? ¿Quizá su... manera de relacionarse con las mujeres?".

"¿Crees que siento envidia de sus conquistas? Mira, un coño más o uno menos no me supone ningún problema. No es una razón para matar a alguien".

Observa su mirada confiada, sus brazos tonificados... sí, no habría tenido muchos problemas en lo que a la intimidad respecta.

"¿Te sentías como la... protectora del sindicato?".

"Sí, claro. No me gustó que Wild Pines enviara a esos empleados extranjeros... ni a mí ni a un huevo de personas de por aquí".

Odio ser pájaro de mal agüero, pero dudo que esté mintiéndose a sí misma.

Ella no le odiaba, ¿vale?

"¿No sientes simpatía por los mercenarios? Es un trabajo duro".