Un homme, la vingtaine bien avancée, arborant une barbe fine absolument pas…

« Quoi ? »

« C’est à vous. » Il se recule de manière courtoise.

« Oh, vous voulez dire, des questions ? »

« Qu’est-ce qui est jaune orangé comme un feu de forêt mais qui sent l’alcool ? »

« Vous vous fichez de moi ? »

Kim s’apprête à dire quelque chose. Le laisser s’exprimer.

« Pas du tout. Allez, devinez : qu’est-ce qui est jaune orangé et qui sent l’alcool ? »

« C’est vous, manifestement. Vous sentez l’alcool. Et vous êtes orange. »

Tu vois – tout le monde est d’accord, c’est ta palette de couleurs. On est sur la bonne voie concernant cette histoire de nom.

Il se tourne vers Kim. « C’est ça qui rapplique désormais quand on appelle la police ? Ça fait une semaine qu’on poireaute ! »

« Monsieur, je comprends votre émoi, mais nous avons une mission ici, et pour la mener à bien, j’ai besoin que vous gardiez votre calme. »

« Oui, bien sûr. » Il fait un pas en arrière.

Un court instant, le patron du café s’agite sous le regard du lieutenant. Avant d’abandonner.

« Je sais qu’il nous a fallu du temps pour nous rendre sur les lieux. Autant que ça vous en a pris pour nous appeler. C’est bien vous qui avez émis l’appel, n’est-ce pas ? »

Un court instant, l’homme s’agite sous le regard du lieutenant. Avant d’abandonner.

« Le héraut de la destruction. »

« Quoi ? »

« Rien. Je voulais juste savoir ce qui se passerait si je disais ça. Me voilà fixé. »

« C’est une de vos blagues ou quoi ? C’est ça qui rapplique désormais quand on appelle la police ? Ce gars-là ? (Il se tourne vers le lieutenant.) Ça fait une semaine qu’on poireaute ! »

« Le Crépuscule. C’est moi. »

« Je n’ai aucune idée de ce que ça veut dire. »

« Oubliez. »

« Oublier ? Le Crépuscule ? C’est quoi ce charabia ? C’est ça qui rapplique désormais quand on appelle la police ? (Il vous désigne du doigt.) Ce gars-là ? Lieutenant, ça fait une semaine qu’on poireaute ! »

« Cette terre crépusculaire sera bientôt annihilée. Peu importe que vous compreniez ou pas. »

« C’est une blague ou quoi ? C’est ça qui rapplique désormais quand on appelle la police ? Ce gars-là ? (Il vous désigne du doigt.) Ça fait une semaine qu’on poireaute ! »

« J’ai côtoyé le bord de l’abîme. J’ai vu la fin. »

« Oubliez. »

« J’ai différents noms, en ce moment. »

« Fantastique. »

Kim s’apprête à dire quelque chose. Le laisser s’exprimer.

« C’est comme quitter un groupe pour faire une carrière solo, mais sans avoir trouvé son nom d’artiste. »

« C’est merveilleux ! Vraiment. Je le pense. Mais, on a un macchabée, là derrière. Personne ne veut bosser dans ces conditions. Et ça dure depuis une semaine ! »

« Comme je le disais, détective Raphaël Ambrosius Costeau. »

« Je peux avoir un verre ? »

« Non (il se penche pour plus de théâtralité), vous ne pouvez pas. »

« Monsieur l’agent... J’étais en train de repenser à votre nom. »

« C’est sans doute Harry. »

« Comment ça – sans doute ? »

« Ça veut dire que j’écarte pas "Harry" de l’équation. »

« C’est quoi, une de vos blagues ? On a un macchabée, là derrière. Il est là depuis une semaine ! Personne ne veut bosser dans ces conditions ! »

« J’ai oublié mon nom. »

« Je n’aime pas votre ton. »

« Et je n’apprécie pas trop qu’un cadavre reste pendu là depuis une semaine ! » Il fait un geste vague vers l’extérieur. « Personne ne veut bosser dans ces conditions ! »

Se pourrait-il que tu l’agaces ? Il a évité de croiser ton regard tout du long. Comme si tu n’étais même pas là.

Un homme, la vingtaine bien avancée, se tient derrière le comptoir, en train d’inspecter un oiseau de mer empaillé. Vous voyant approcher, il vous regarde de travers, puis retourne à ses occupations.

C’était du dédain, dans ses yeux. Même maintenant, il fait mine de t’ignorer. C’est pas un fan, visiblement.

Tout est cool entre toi et ce type. C’est un fan. Papote un peu.

« Mon petit doigt me dit que vous ne m’appréciez pas. »

« Oh, non, répond-il sans daigner lever les yeux. Vous êtes un héros. Un vrai flic héroïque. »

Est-ce que ça aurait un rapport avec les effroyables dégâts matériels à l’étage ?

« C’est du sarcasme. »

« Oh, vraiment ? Ou n’avez-vous pas plutôt accouru, décroché le corps, résolu le meurtre, le tout sans saccager ma chambre d’hôtel ? »

« Bon sang, j’ai fait toutes ces choses-là ? »

« Non, en effet, vous n’avez rien foutu du tout. Vous n’avez rien fait qui soit un tant soit peu utile depuis votre arrivée ici. »

« Qu’est-ce que j’ai fichu, alors ? Vous m’avez vu trainer dans les parages ? »

« Non, je ne vous ai pas vu trainer dans les parages. Je ne suis pas toujours là. » Il baisse à nouveau les yeux et continue de plumer le volatile.

« Je suppose que je n’ai rien fait de tout ça ? »

« C’est juste, vous n’avez rien fait du tout. Et il vous a fallu seulement trois jours pour y parvenir. »

« Qu’est-ce que j’ai fichu, durant tout ce temps ? Vous m’avez vu trainer dans les parages ? »

« Je n’aime pas trop votre ton. On parle pas comme ça à un policier. »