« Je n’arrive pas à croire qu’il neige encore... » La jeune femme se reposant près de la…

« J’en sais trop rien... » Elle regarde autour d’elle. « Ce qui passe à la radio, je suppose. Quel est le rapport avec la neige ou le fait de jardiner au mois de mars ? »

Elle se sent davantage troublée qu’acculée.

« Rien, c’est juste un truc que mon cerveau m’a dit. »

« D’accord. »

Qu’est-ce que tu attends ? Commence par lui demander pour le disco. Il te faut de nouveaux sons pour te sortir du train-train habituel.

« Est-ce que vous écoutez du disco ? »

« Euh... Négatif. »

« Nous devrions retourner enquêter à Martinaise. » Le lieutenant l’interrompt, se tournant vers vous. « À moins que vous n’ayez plus d’autres questions officielles ? »

« Si vous n’avez rien de normal à dire, j’ai l’esprit pas mal occupé. »

« D’accord. »

« D’accord. »

Ouais, je ne vais pas dire ça.

Mieux vaut ne pas commencer. Tu n’y gagnerais rien.

« Bon, d’accord. La neige. »

« Hmm. » Elle regarde sa brouette, sur laquelle la neige commence à s’accumuler.

« Quels nutriments ? »

« Principalement de l’azote et du soufre. » Elle désigne le ciel. « Et aussi tout ce que peuvent bien recracher les usines et les aérostatiques, j’imagine. »

« Mémé raconte n’importe quoi. »

« Hein ? De quoi parlez-vous ? C’est juste ce que ma grand-mère me disait, c’est tout, d’accord ? »

Elle se sent questionnée à présent. Difficile de dire si elle ment ou pas.

« Du calme, mademoiselle. Ce n’est pas un interrogatoire. Nous vérifions simplement quelques faits. »

« Vous avez toujours vos sels ? Je pourrais en avoir besoin. »

« Tout à fait – je n’en ai plus besoin. » Elle sort une petite capsule de sa poche de poitrine et vous la tend.

« La police a besoin d’indications. »

« Bien sûr. Que voulez-vous savoir ? »

« Merci, ça sera tout. »

« Je vous en prie », acquiesce-t-elle, ôtant un peu de terre de sa joue.

Elle est très calme. Stoïque.

« Il y a quoi, à l’est ? »

« Les portes du port. C’est un peu agité, je crois ? Je m’intéresse pas à la politique locale. » Elle hausse les épaules. « Et il y a aussi une boutique Fritte. »

« Il y a quoi, à l’ouest ? »

« C’est juste de l’eau... » Elle observe l’eau, plissant les yeux. « Non, en fait, ils appellent ça la crique de Martinaise. Il y a quelques îles dans la baie, mais elles ne sont pas faciles à atteindre. »

À l’ouest, il y a le miracle...

« Il y a quoi, au sud ? »

« Quelques magasins et un pont. Le pont au-dessus du canal mène à la côte, mais il est cassé, je crois ? Sans doute à cause d’un accident. »

« Il y a quoi, de l’autre côté du canal ? »

« Juste la côte. Et un petit village de pêcheurs... Avec un marché aux poissons. Mais ça fait des lustres que c’est fermé. »

Des alignements de stands sous un vaste toit, où les poissons aux reflets argentés étaient enroulés de papier journal. De l’eau, de l’eau partout – tombant des cieux, à l’ombre de la vieille église.

Secouez-vous, on dirait que vous êtes victime de je ne sais quelle bouffée de froid...

« Autre chose ? » La jeune femme vous observe en train de vous frotter le corps pour vous réchauffer.

« De quel genre de marché aux poissons s’agit-il ? »

« J’en sais rien... Du genre abandonné ? C’était une vraie attraction au printemps, mais il n’y a plus rien à présent. À part quelques drogués. »

« Je suis à la recherche d’un cadavre. »

« Il se trouve là-bas. (Elle désigne le nord.) Dans la cour, juste derrière le trou dans la palissade. »

Même jusqu’ici, l’air printanier charrie un effluve de mort.

« Oh, ça... » Elle désigne le nord. « C’est par là, dans la cour. »

Elle est soulagée que quelqu’un vienne enfin s’en occuper.

« Où suis-je ? »

« Que voulez-vous dire ? »

« Je suis... perdu. Je ne sais pas où je suis. »

« À Martinaise, monsieur. Dans la ville de Révachol... » Elle regarde autour d’elle, cherchant autre chose à dire. « Ce croisement, c’est le rond-point nord. »

« Il sait où nous nous trouvons. Il cherche juste des indications. » L’air désorienté que vous affichez rend le lieutenant mal à l’aise.

« Dites-moi juste où on se trouve, d’accord ? »

« Nous sommes à Martinaise, monsieur. » Elle regarde autour d’elle. « Ce croisement, c’est... le rond-point nord, je crois. »

« Vous savez où je peux trouver la représentante de Wild Pines ? »

« Wild Pines ? Vous parlez de cette femme qui bosse pour eux ? »

« Oui. Une représentante du port. Elle a dû mener quelques opérations dans les environs. »

« Oh, il doit s’agir de cette femme sur le gros bateau. » Elle désigne le nord-ouest. « Il y en a un arrimé à l’appontement. Il est arrivé il y a quelques semaines. Impossible de le rater. »

Elle n’aime pas trop ce gros bateau. Pas plus que la femme qui s’y trouve.

« Ce bateau ne vous plaît pas ? »