Elle éclate en sanglots, trop terrassée pour remarquer que vous vous tenez près d’elle.

Elle éclate en sanglots, trop terrassée pour remarquer que vous vous tenez près d’elle.

Qu’est-ce que tu fiches encore là ?! Elle a besoin d’être seule, à présent.

Elle regarde en l’air, trop anxieuse pour dire quoi que ce soit.

« Vous vivez ici avec votre mari Victor, c’est bien ça ? »

« Je vis ici avec Victor et les enfants, acquiesce-t-elle. Nous avons deux filles, Jennie et Jolie. »

« Quel âge ont vos filles ? »

« Jolie a seize ans et Jennie en aura dix-huit le mois prochain. »

(Observer les lieux.) « Vous êtes seule ? Je ne vois personne d’autre ici. »

« Les filles passent la soirée chez une copine, et Victor est... de sortie. »

Elle déglutit.

« Où ça ? »

« Comme je vous l’ai déjà dit, il a un problème d’alcool. Du coup... il disparaît de temps à autre. »

« Il picole sûrement à la Peste avec ses potes. Je l’ai envoyé à la bibliothèque il y a quelques jours, mais j’imagine que c’est parti en sucette... » Elle sourit amèrement.

« Ce n’est pas tout... »

Elle croise les bras.

On y est.

« Savez-vous s’il est arrivé jusqu’à la bibliothèque ? »

« Non. Je le découvrirai quand il aura décidé de rentrer. » Elle regarde en direction de la porte.

« Il ne devrait plus tarder. Il ne s’est jamais absenté plus de quelques jours. »

« Vous vous souvenez de ce qu’il portait la dernière fois que vous l’avez vu ? »

« Sa vieille veste en cuir. »

« Vous pouvez la décrire ? »

« Hmm, c’est une simple veste en cuir marron. Mais il l’a achetée quand il était adolescent, alors... »

Ça lui rappelle ses jeunes années.

« Aucun signe distinctif ? »

« Non, enfin... » Elle s’interrompt. « La doublure est cousue à la main. Elle est bleue ; j’ai essayé de la rendre plus imperméable, vu qu’il ne la quitte jamais, même en hiver. »

« Et la doublure intérieure ? »

« Oui... » Elle s’interrompt. « La doublure est cousue à la main. Elle est bleue ; j’ai essayé de la rendre plus imperméable, vu qu’il ne la quitte jamais, même en hiver. »

« Qu’était-il censé faire à la bibliothèque ? »

« Il devait rendre un livre pour moi, pourquoi ? » Elle vous regarde d’un air intrigué. « Pourquoi toutes ces questions, monsieur l’agent ? Est-ce qu’il a... »

Fait quelque chose ? Cassé quelque chose ? Elle sent que ça pue.

« Quel était le titre de ce livre ? »

« Je crois que c’était "Le virage étincelant", de Thibault. » Elle plaque une mèche de cheveux derrière l’oreille. « C’était un bon bouquin... »

« Est-ce que c’était "Le virage étincelant" de M. Thibault ? »

« Oui. » Elle semble décontenancée en disant cela, le front plissé par un trouble manifeste.

« Quel est le nom de la bibliothèque ? »

« Oh, c’est à Jamrock. Celle qui se trouve à Meroe Street. Je ne connais pas le nom exact. »

« La bibliothèque municipale de Jamrock Centre ? »

« Je crois, oui. Celle qui se trouve à Meroe. »

En effet.

« La bibliothèque municipale de Jamrock Centre ? »

« Il a... un problème d’alcool. Du coup... il disparaît de temps à autre. »

« Il n’est toujours pas rentré ? »

« Non. » Elle s’interrompt.

« Pourquoi, vous êtes au courant de quelque chose ? »

« Oui, je me rappelle, vous m’en aviez parlé chez le bouquiniste. »

« Oui, on a deux gentilles filles. »

[Partir.]

« Bon... Comment allez-vous ? »

« Comment je vais ? » Elle secoue la tête. « Vous n’êtes pas venu ici pour discuter de moi – que voulez-vous, monsieur l’agent ? »

On ne peut pas écrire une scène sans en connaître d’abord les acteurs. Posez davantage de questions, faites ami-ami.

« J’ai remarqué que vous étiez en train de cuisiner. »

« Il faut bien manger. » Elle se frotte les mains, nerveuse. « Que se passe-t-il ? Pourquoi vous me parlez de cuisine tout à coup ? »

Elle a peur – tout comme vous. Prends sur toi et va droit au but.

Lui parler du cadavre.

Ce n’est pas ta première fois. Reste simplement concentré.

« Madame, je suis désolé de vous annoncer ça, mais votre mari Victor Méjean a été retrouvé mort sur la promenade de Martinaise. »

Elle cligne des yeux. « Redites-moi ça ? »

Un terrible coup de poignard. Son sang se glace dans ses veines.

« Votre mari Victor Méjean est mort. Toutes mes condoléances, madame. »