Lever les yeux vers le ciel gris.

Une colonne d’air chaud se lève, tourbillonnant autour du bâtiment qui t’abrite. Ses mouvements torsadés entraînent des nuées de papier et d’oiseaux dans une ascendance thermique. Ainsi que plusieurs millions de litres d’eau. Toute cette masse se hisse vers le grand ciel insulindien.

Rien, toujours rien. Le ciel glisse au-dessus de ta tête, lentement. La jeune femme expire, et ça sent le tabac mentholé. On aurait dit un soupir.

Il ne se passe rien. Au-dessus du corps planétaire, un amas de gouttelettes dépourvues de couleur, fusionnant les unes avec les autres.