Conversa · Cadáver do Proletariado

Um naco de sangue seco cobre o cabelo e a parte de trás da cabeça -- uma ferida aberta. Está pegajoso e gelado ao toque.

Foi isto que matou ele.

Foi aqui que ele saiu de si próprio. Gota a gota, quando ele estava inconsciente. Demorou três, talvez quatro minutos.

"Eu não vejo nenhum outro ferimento grave. Você vê?"

"Não, apenas esse na parte de trás da cabeça dele."

"Parece que o ferimento da cabeça foi fatal. É exatamente do mesmo formato do banco..."

"É difícil dizer."

Examine a embalagem de goma de mascar.

Goma de mascar 'Rubowski' sabor hortelã. Folhas verdes na embalagem. A boca do homem está semiaberta de terror pela queda...

Olhe lá dentro.

O negrume da morte. Mau cheiro. Você acha que vê goma de mascar branca, também.

Confirmado. Quase todo o pacote está ali, solidificado nos seus dentes inferiores traseiros.

"Ele comeu o pacote inteiro, certo? É para cobrir o cheiro de álcool antes de ir para casa. A pior coisa é..."

O homem estremece com o frio. "Já vi isso antes: quase o mesmo cenário. Até mesmo a goma de mascar. É sempre a mesma..."

Numa vala ao lado da rodovia embaixo da 8/81, ele pensa. Um jovem pai. Então ele balança a cabeça, para interromper a lembrança.

Para esconder o fedor de álcool, sem dúvida.

Afaste-se.

Cuidado. O vento sopra forte, vindo do leste.

Examine a garrafa.

Uma vodca 'Touloula' 750 ml sem tampa. Não restou praticamente nada dentro.

É aguardente de fundo de quintal. Com um ligeiro toque de mentol. O homem queria se divertir, curtir um pouco.

"Lixo em toda a parte..." Ele olha para duas outras garrafas esquecidas perto do binóculo do mirante, depois para sua sacola plástica amarela.

"Eu preferiria que você não os coletasse dessa vez. Não é... Apropriado."

Verdade. Parece... Desrespeitoso.

"Lixo em toda a parte..." Ele olha para duas outras garrafas esquecidas perto do binóculo do mirante.

Um homem está caído no calçadão, com os membros dobrados e o pescoço virado num ângulo incomum. Bem do lado dele, há uma garrafa vazia de aguardente. Na sua mão fechada: uma embalagem de goma de mascar.

Metade do corpo dele escorregou entre as fendas no calçadão, começando pela perna esquerda. A queda deixou ele torto, contorcido como uma marionete triste.

O cheiro... não é tão ruim quanto um cadáver de duas semanas de idade, mas definitivamente está indo nessa direção.

"Espera um pouco..." O tenente agacha-se próximo do cadáver e examina seu rosto. Dois olhos protuberantes encaram-no de volta, vazios de qualquer sinal de vida.

"Lividez debilmente pronunciada. Quem quer que seja esse, ele está morto faz dois dias, não mais." Ele levanta e estremece enquanto uma rajada de vento atravessa sua jaqueta de aviador. "Nós precisamos investigar."

Outro corpo morto. Esse é seu trabalho. Fortaleça-se.

Calma, agora. Cuidadosamente. Apenas outro dia, apenas outro corpo morto. Respire.

"Parece que ele está morto há algum tempo. Estou surpreso que ninguém o encontrou antes de você passar por aqui." Ele se endireita e estremece enquanto uma rajada de vento atravessa sua jaqueta de aviador.