Conversa · Drama

Vá longe, vá fundo, vá não convencional!

Prefiro apenas fazer algumas perguntas a ele.

Certamente, és tu quem decide. Todavia, ele teria ficado deveras admirado.

"Algo mais, policial?" ele pergunta impacientemente. Parece que os dois querem continuar o jogo.

"Minha história não tem tiroteio, sangue ou tripas derramadas, mas deixe-me dar-lhe uma abordagem diferente do heroísmo."

"Claro, policial." Ele já parece cético. "Vamos ouvir a sua versão."

"Imagine apenas surgindo à existência do nada."

"Eu não estou entendendo."

Ele vai entender. Não se preocupe, apenas continue -- ele vai ficar impressionado.

"Imagine uma dor que faz a do parto parecer uma picada de mosquito. Só que dentro da sua cabeça." (Aponte para sua cabeça.)

O homem olha para você, carrancudo, em silêncio.

Não parece que ele está imaginando.

"Bem quando você está disposto a fazer qualquer coisa para parar, você abre suas pálpebras..."

O carabineiro cruza os braços e cospe na cratera.

"...e perceber que sua mente -- tudo o que era você -- se foi."

"Você está falando sobre ficar bêbado e desmaiar e entrar em delírio, certo?" ele pergunta impacientemente.

O tenente ergue os olhos das anotações e acena com a cabeça para o velho carabineiro.

"Bem..." (prolongue a pausa.) "Em essência, sim."

"E eu pensando que ter o joelho quebrado e sobreviver comendo carcaças de ratos na trincheira era ruim... aqui, pegue uma das minhas medalhas! Você mereceu, policial."

Seu sarcasmo será sua ruína, meu velho.

Os princípios extremamente rígidos que este velho soldado tem, não deixam espaço para uma mudança de opinião ou recuo. A medalha é sua.

"Kim, eu deveria aceitar?"

"Claro que não." Ele nem mesmo tira os olhos do caderno de anotações.

"Eu não sou merecedor." (Não pegue a medalha.)

O homem balança a cabeça, resmungando algo debaixo do nariz, depois se volta para você: "Podemos voltar ao nosso jogo agora?"

Ele resmungou: 'Você certamente me enganou.'

Isso parece honrado. Você fez a coisa certa em não levar a medalha. A coisa boa. Seu peito está zumbindo de orgulho.

Parece que deveria fazer coisas mais honrosas. Como se houvesse algum tipo de... recompensa secreta. Se você apenas cometer atos de honra suficientes.

"Obrigado, René, estou honrado." (Estenda sua mão.)

O veterano de numerosos conflitos armados estende seu braço direito com o Sol Poente em seu punho cerrado e uma expressão de absoluta descrença em seus olhos.

Flashes de cenas de guerra sangrentas e terríveis. Homens morrendo, cavalos gritando, sangue afundando na areia e neve e asfalto e terra negra fértil...

Tudo isso acompanhado de uma composição musical que narrava o heroísmo de outrora, quando os homens eram maiores de corpo e coração. Você sente uma estranha afinidade com este velho soldado. Você e ele são iguais agora.

O velho carabineiro o encara por um momento, então a tensão o deixa e ele pergunta: "Havia mais alguma coisa que você queria tirar de nós?"

Bem desse jeito. Ele analisou a situação, aceitou os fatos e seguiu em frente. Como um soldado.

"Você já jogou a bola deles na água, tirou um sanduíche de um deles e uma medalha do outro. O que mais poderíamos querer? Acho que terminamos de intimidar esses cidadãos?"

"Você já jogou a bola na água e pegou a medalha dele, talvez já tenhamos acabado de intimidar esses cidadãos?"

"Acho que ele não queria mais nada. Queria? Você conseguiu a medalha, agora vamos resolver o crime."

O veterano estende o braço direito com a medalha em forma de sol. Ela brilha em sua palma enrugada e cheia de cicatrizes.

"Como você ousa menosprezar minha viagem pelo vazio?!"

"O navio em que você embarcou era o 'HMS Commodore Vermelho'?"

O nome ecoa pelos profundos corredores escuros da história... chama por você e sua família!

"Não, eu encontrei a fonte. A fonte do fluxo. Eu encontrei... Al Gul."

"Você quer dizer álcool?"

"SILÊNCIO! Você não sabe do que fala! Eu dancei com Al Gul por mil noites!"

"Todos podem ver isso, sim."

"Mesmo assim, você não compreende o sofrimento da iluminação que suportei."

"Sim. Álcool."

"Esta sua divindade tem muitos seguidores em Martinaise..." Ele endireita as costas. "Nenhum tão zeloso quanto você parece ser, no entanto."

"Para sua informação, o alcoolismo é uma doença terrível e debilitante."

"Sinto muito, acho que simplesmente caí fora do caminho, só isso. Não tenho caráter..."

"Ei, um homem precisa desabafar de vez em quando -- nada de errado com isso -- eu tenho tudo sob controle."

"Sim, pelo que parece você merece uma medalha pelo excelente controle que você tem das coisas." Ele bufa. "Aqui, pegue uma das minhas!"

"Deve ter sido -- havia uma garrafa magnum no meu quarto..."

"Certo, eu admito -- fiquei tão bêbado que esqueci até quem eu sou."

"Estou falando sobre muito mais do que isso."

"Como assim, então?" Ele se inclina com as mãos nos quadris.

O tom dele é como o de um sargento treinando novos recrutas.

"Olha, eu não acho que alguém já esteve tão bêbado. Deve ser um recorde."

O tenente suspira audivelmente, mas mantém os olhos no caderno de anotações.

"Eu ainda me sinto péssimo, René. Doente, em pânico, completamente triste -- você escolhe."