Conversa · René Arnoux

"René, eu queria perguntar, por que você realmente conseguiu essas medalhas?"

René contou a história de guerra dele, agora impressione-o com o seu heroísmo.

"Eu entendo que Jeanne-Marie significou muito para você?"

"Não há nada para você entender aqui", ele retruca. "Não é a morte dela que você está investigando."

"Onde foi tirada a foto de vocês dois?"

"Feira de Revachol de '91 no distrito de Faubourg." Os olhos dele se voltam para o mar. "Um desfile foi realizado em homenagem ao dia do nome de Guillaume Le Lion. E os carabineiros marcharam no lugar de honra."

"Certo, obrigado."

Ele assente.

"Você parecia feliz na foto. Sorrindo."

"Este foi o dia mais feliz da minha vida." Isso é dito em um tom tão prático que não deixa espaço para dúvidas.

"Tudo bem, vamos voltar a um assunto menos sensível, tá?"

O rosto dele está imóvel como uma máscara de mármore. Ele não comenta.

"As circunstâncias da morte dela foram em algum sentido... incomuns?"

"Isso de novo não..." você ouve o tenente resmungar baixinho.

"Absolutamente não." A voz dele é áspera. "Ela morreu de pneumonia na cama aos 79 anos. Isso é altamente... normal."

"O que aconteceu com você, Gaston e Jeanne-Marie?"

"Eu tinha 22 anos quando voltei da operação Ikeira do Rei Guillaume, no sul, e encontrei minha amada nos braços deste desgraçado..."

A Operação Ikeira foi uma campanha de sete anos durante a qual o exército do Soberano Guillaume uniu à força o povo na parte sudeste do Continente Le Petit, conhecido coletivamente como tribos Ikeira, sob a bandeira Revacholiana.

Ele lança um olhar odioso para Gaston. "Eu a ganhei de volta, mas enquanto eu estava lidando com alguns... problemas ..."

"Você era como uma nuvem negra sugando a alegria de todos os seres vivos ao seu redor, e você..." Ele rapidamente olha para você. "Você... magoou ela."

Nuvem negra? Isso soa desagradavelmente familiar...

"Eu... hã... eu..." Ele olha para as botas, movendo os lábios, mas as palavras são inaudíveis.

"Aqueles dias e memórias se foram." Ele assente com a cabeça e olha para René com algo que lembra compaixão.

O velho soldado não diz nada, mas quando o olhar dele passa rapidamente pelo rosto de Gaston, há uma expressão estranha em seus olhos.

Poderia ser... culpa?

"Eu encontrei para vocês um novo boule." (Segure a bola.)

O velho veterano encara a bola lançada em silêncio, depois fala com voz reservada: "O que é isso? Você está zombando de nós? Isso não é para pétanque."

"Agora, não precisa ficar com raiva de novo, René. Tenho certeza que o policial deu o seu melhor. Não é como se houvesse um quiosque de boules aqui em Martinaise."

"Sinto muito. É o melhor que pude encontrar."

"O melhor, hein?" ele diz inspecionando a bola. "Isso nem é um boule, mas... Tudo bem. Eu acho que você tentou corrigir seu vandalismo... Considere-se perdoado."

Ele murmura algo para si mesmo. Parece ser uma variedade de maldições.

"Exatamente. E eu realmente tentei."

"Tentar vale tanto quanto é realizado. Neste caso -- quase nada."

"Bem." Ele pega o boule. "Você tentou consertar um erro. Ainda é um grama melhor do que nada."

"Não vai haver alternativa. Sugiro que pegue."

"É assim mesmo, hein?" O homem balança a cabeça lentamente, expira com força e pega a bola. "Tudo bem. Acho que você tentou corrigir o seu vandalismo... Considere-se perdoado."

"René, encontrei sua guarita."

"Sim, o Sindicato dos Débardeurs me paga para ficar de vigília durante as noites." Ele olha para baixo. "Não por lealdade política, veja bem."

"Sou um homem velho, não durmo mais do que algumas horas todas as noites e... o dinheiro está curto", acrescenta ele com um leve suspiro.

Ele sente que tem que se justificar por algum motivo.

"Entendi, obrigado." (Conclua.)

"Sim, sim. Como eu disse," ele toca no assunto novamente, "Eu estaria acordado de qualquer maneira, então é melhor ficar de olho. Isso mantém meus sentidos aguçados."

"Você deve ter visto algo na noite do assassinato. Sua cabine dá para o terreno."

"Sim." Ele concorda. "Infelizmente eu não estava trabalhando naquela noite. Estive de licença de duas semanas desde segunda-feira passada."

"Espere, por que você está de licença?"

“É um assunto privado”, diz ele com dignidade. "Nada a ver com sua investigação."

"Sabe, policial, René é o tipo de homem que preferiria morrer a admitir que precisa de assistência médica ou -- Deus me livre -- procurar assistência. Um homem de verdade. Ele vai aguentar."

"Estou bem, maldição! Cuide da sua vida!" A explosão o faz apertar o peito. "Não é nada, só tenho que cortar o café."

É o coração dele.

"Então, quem estava trabalhando no seu turno naquela noite?"

"Ninguém. A cabine está desocupada desde segunda-feira passada." Ele parece de repente muito velho e cansado. "Não há outro guarda. Sou só eu."

"Ninguém está vigiando o pátio de contêineres desde segunda-feira passada?"

"Sim." Ele acena antes de continuar, hesitante. "É... não é realmente um problema. Quero dizer..."

"Veja, policial," seu parceiro se intromete. "O pátio de contêineres não precisa de guarda. Nunca teve um antes de René. O Sr. Claire mandou construir aquela cabine especialmente para ele. É basicamente decorativa."

"Então não importa, se você está lá ou não?"

"A possibilidade de alguém estar lá é suficiente para desencorajar qualquer indivíduo mal-intencionado..." ele tenta argumentar.

“Evrart criou este trabalho para René, porque ele sabe que a pensão de honra de um Carabineiro Real e TEPT não é algo com que um homem possa viver. 'Um condecorado homem do rei coletando descartáveis reflete mal em toda a vizinhança.' -- palavras dele."

"René deveria alugar seus serviços, investir o lucro, conseguir mais alguns caras, expandir e repetir. O trabalho assalariado é um beco sem saída."

"Sim, sim, sim", o carabineiro profere com raiva. "Podemos concluir o assunto da minha cabine de guarda agora?"

Ele não vai se tornar um empresário.