Conversa · Gaston Martin

"Deixe-me pensar..." Ele olha para as nuvens, melancolicamente. "Ouvi dizer que alguém foi enforcado e deixado em uma árvore por uma semana, mas isso é tudo que sei."

"Vergonha. Talvez você possa me ajudar com outra coisa então."

"Claro, policial, quero dizer, espero que eu possa." Ele acena com entusiasmo. "O que tem em mente?"

"Vamos, você deve ter ouvido alguma coisa..."

"Não, policiais, sinto muito. E eu realmente gostaria de ajudar", acrescenta ele, com um sorriso de desculpas. "Vocês dois são bons rapazes. Eu posso ver isso."

"Então ajude-o, seu covarde." A reprovação enche os olhos dele. "Você esfrega bastante ombros com o gauche caviar no Sindicato. Alguém deve saber de alguma coisa."

Ele quer dizer caviar-socialistas.

"Eu gostaria de poder, mas simplesmente não sei de nada." As bochechas dele ficam vermelhas. "Eu sempre me mantenho longe de problemas e evito fofocas. Todo mundo sabe e respeita isso."

Estranho... Ele não parece estar mentindo, mas há algo errado aqui.

"Tudo bem então. Mudança de assunto."

"Claro, policial, espero poder ajudá-lo." Ele acena com entusiasmo. "O que tem em mente?"

"Parece que você está se segurando."

"Eu não", ele garante. "Eu não sou ning---"

"Claro que ele está se segurando." O carabineiro cruza os braços. "Sua boca está tão cheia de idiotas do Sindicato que ele nem consegue falar direito."

"Posso pelo menos terminar a porra da minha frase antes de você mijar nela? Pode ser, René?" Os olhos dele estão furiosos. "Não sou ninguém importante no Sindicato. Só conheço Evrart."

"Você é um caviar socialista?"

Eu nem me considero um socialista regular. A política não é realmente algo em que eu me envolva, policial.

"Espere, como você pode escrever esses artigos de jornal se você não é político?"

"Policial, eu tenho uma imaginação fértil." Ele ri novamente. "E como eu disse, tenho jeito com as palavras. Isso é o suficiente. Não há necessidade de afundar na política."

Ele apenas afofa.

"Claro -- não afunde em nada. Não afunde em nenhuma briga. Apenas afunde em seu sofá."

"Isso é inteligente. Eu mantenho meu nariz limpo também."

"Só mais fácil assim", ele balança a cabeça em aprovação. "Além disso, a vida não é tão preta e branca como René do Mundo tenta fazer parecer. São todos tons de cinza, na verdade."

"Mon dieu..." o carabineiro fecha os olhos, como se nunca mais fosse abri-los.

"Mas você precisa acreditar em algo. Liberdade, o povo, Revachol ou até mesmo dinheiro..."

"Acredito que todos têm o direito de pensar e fazer o que quiserem. Mesmo que não seja nada. Sou muito adaptável."

"Então você é um 'cata-vento'?"

"Eu prefiro altamente adaptável", ele ri alegremente. "Soa melhor, você não acha?"

"Quais são as 'pequenas coisas' que você faz para Evrart?"

"Trabalho escrevendo, principalmente", ele sorri. "Ocasionalmente, ele precisa de algo escrito e acontece que eu tenho jeito com as palavras, dizem as pessoas."

"Que tipo de coisas você escreve para ele?"

"Oh, nada oficial, eu garanto. Apenas artigos para os jornais. Sobre Martinaise e como as coisas são e como elas poderiam ser. Evrart e eu temos essas longas conversas onde..."

"Onde ele diz ao seu pequeno escriba exatamente o que dizer! É propaganda comunal, pura e simples. Você deveria ter vergonha de si mesmo."

É por isso que Gaston não é membro do Sindicato. Evrart precisa de uma parte "neutra" para expor as ideias dele.

"Eu também faço 'pequenas coisas' para Evrart. Me sinto péssimo por isso."

"É assim que as coisas funcionam por aqui", ele declara alegremente. "Não há razão para se sentir mal por isso."

"Eu mesmo faço 'pequenas coisas' para Evrart. Nada de errado com isso."

"Vamos manter a linha aqui, pessoal."

"No rastro do Sindicato?"

"Como você conhece Evrart?"

"Todo mundo em Martinaise conhece os irmãos Claire", diz ele solenemente. "Eu ensinei estudos humanos e história a esses meninos no ginásio."

Ginásio. Eu amo essa palavra.

Hmm... então Gaston ensinou ao Leo Pacato e aos irmãos Claire.

"O que você sabe sobre história?" O carabineiro ataca Gaston. "Você nunca testemunhou a história. Só ouviu falar -- anos depois -- quando já havia mudado. Você não conhece a história."

O velho soldado murmura algo baixinho e se vira para o mar.

Lá está ele. Orgulhoso, rígido e sozinho, como uma estátua de mármore rachando.

"Vamos tentar não ser pegos no..." O tenente abaixa a voz: "fogo cruzado."

Para que não saiamos crivados de buracos de bala. Essa animosidade é antiga.

"Que idiota", declara o homem alegre, com um suspiro. "O policial estava se dirigindo a mim, não a você, capitaine. Onde estávamos?"

Onde estávamos' -- que maneira alegre de colocar isso.

O cego guiando o cego não chega nem perto de começar a descrever isso", foi o que ele disse.

"Você pode me ajudar a entrar no porto?"

"Não, me desculpe, policial." ele balança a cabeça. "Eu nem tenho um cartão-chave. Evrart geralmente manda alguém me buscar, quando quer conversar."

"Obrigado, isso é tudo por agora." (Conclua.)

"Obrigado, policial", ele acena com a cabeça, sorrindo largamente. "Por ser um profissional consumado. Você resolverá este caso rapidamente."

"Você é membro do Sindicato?"

"Oh..." As bochechas dele ficam vermelhas novamente. "De diversas maneiras, sim. Como membro honorário. Eu participo de reuniões e festas. Ajudo com pequenas coisas. Evrart, Edgar e os Débardeurs mais velhos me conhecem."

"Então na verdade você não é um membro?"

"Não no sentido técnico..." Os olhos dele se fixam nas boules da cratera. "Não tenho voto nem cartão de sócio. Mas Evrart me mantém na folha de pagamento. Só pelas pequenas coisas."

Então era isso antes! Ele escondendo algo. Ele tenta fazer parecer que é grande coisa no Sindicato e agora a ilusão está se desintegrando diante dos olhos dele -- e dos olhos de René.