Conversa · Gaston Martin

"Foi? Foi para onde?"

Gaston suspira e resmunga, mais para si mesmo do que para você: "Inferno, provavelmente. Ele era um completo idiota..."

"O quê? Ele foi morto durante o tribunal mercenário?"

"Oh, ele teria gostado disso." O velho balança lentamente a cabeça. "Vidas violentas terminando violentamente... É assim que ele queria ir. Infelizmente, não foi o caso."

"Você sabe o que aconteceu com as medalhas dele?"

"Bem, você pegou uma delas." Ele balança a cabeça. "Ainda não consigo acreditar que ele deu para você, mas ele é rígido assim. Uma vez que a oferta descuidadamente deixou os lábios dele, era irrefutável..."

"A outra eu peguei para mim." Ele olha para você desafiadoramente. "Ninguém o conhecia melhor do que eu, e quero algo para me lembrar daquele velho idiota."

Estranho como filho da puta soa quase gentil quando ele diz isso agora.

Ele olha para você por um momento e depois fala baixinho. "Eu as peguei para mim. Levei para me lembrar daquele velho idiota. Ninguém o conhecia melhor do que eu, e eu quero algo para me lembrar daquele velho idiota."

"Você o amava?"

"Nós nos odiamos a vida toda. Tanto que, na verdade..." Ele fica em silêncio e olha para você, os olhos se enchendo de lágrimas.

"Sim. Eu... eu amei aquele idiota raivoso. Ele não merecia, mas eu mereci." Ele enxuga os olhos com uma manga. "Você sabe quais foram as últimas palavras dele para mim?"

"Conte-me."

"'No tempo de Guillaume, você teria levado um tiro sem julgamento'. Foi o que ele me disse." O velho se recompõe e enxuga os olhos novamente. "Ele viveu como um canalha e morreu como um canalha. Vamos deixar por isso mesmo."

"Algo ruim?"

"Algum slogan monarquista de direita?"

"Que ele está arrependido?"

"Algo esquecível, como 'Vejo você amanhã' provavelmente?"

"Pessoas velhas morrem, é melhor você se preparar também." (Conclua.)

"Sim..." Uma expressão estranha passa pelo rosto enrugado dele, então desaparece sem deixar rastros.

Ele encontra conforto no pensamento.

"Todos nós temos que ir um dia, policial. Todos que eu amo já estão lá. Provavelmente esperando por mim." Ele sorri fracamente. "Não tenho medo de morrer. Foi uma boa corrida e sinto muita falta dos meus amigos..."

"Nós dois sentimos muito por sua perda", o tenente inclina a cabeça. "A morte de um amigo é uma coisa terrível."

"É o que é... parte da vida", ele murmura, apenas ouvindo você pela metade. "Mas conhecer alguém por 79 anos, e então um dia eles simplesmente se foram..."

"Não tenho medo de morrer -- só tenho medo de não viver de verdade."

"Eu não quero morrer."

"Eu também não tenho medo da morte."

"Eu também estou praticamente apenas esperando... mal posso esperar para morrer!"

"Aqui, algo para se lembrar do seu amigo..." (Dê a ele a foto de René e da garota.)

"Deixa eu ver..." Gaston pega a foto, as mãos tremendo. "Isso foi há 60 anos! Fomos todos naquele desfile. O jovem René parece tão feliz e a Jeannie..." Com os olhos embaçados de lágrimas, ele precisou parar.

"Sinto muito, policial, eu só..." Ele seca os olhos. "Obrigado, obrigado por esta pequena lembrança. Isso realmente significa o mundo para mim."

"Isso foi bom", sorri o tenente. "Uma coisa pequena para nós, mas inestimável para ele. Ele provavelmente nem sabia que René estava com a foto."

"Que René descanse em paz." (Conclua.)

"Sim..." Uma expressão estranha percorre seu rosto enrugado, quando ele repete: "Em paz."

"Eu queria perguntar sobre o Sindicato novamente."

"Policial..." ele ergue os olhos, todo enrugado, velho e pequeno. "Eu simplesmente não posso fazer isso agora. O Sindicato... isso simplesmente não importa mais."

"Claro, policial." Ele sorri. "Eles são os mocinhos por aqui. O que você precisa?"

"Onde está René?"

"O idiota se foi", ele responde, tentando sorrir. "Eu... eu mal posso acreditar, mas ele realmente se foi."

Ele está tentando manter a fachada alegre, mas a tristeza latente lança uma sombra profunda sobre o rosto enrugado dele.

"Ei, Gaston. Nenhum comentário sobre os fracassos?"

"Isso... não está certo." O velho nem se incomoda em desviar o olhar. "René queria ser enterrado em seu uniforme. Mas acho que isso não importa agora..."

O tenente balança a cabeça demoradamente para você.

"Você mencionou Jeanne-Marie Beaulieu. Quem é ela?"

"Fantasma do passado." O velho tira o chapéu e o vento do mar bagunça os cabelos grisalhos dele. "Todo mundo nessa história já está morto, policial. Não quero falar sobre eles."

"Mas você provavelmente tinha algum assunto oficial também?" ele pergunta e coloca o chapéu de volta.

"Oh, doce Jeannie..." Ele fica com uma expressão sonhadora nos olhos. "Ela era a melhor mulher de toda Revachol. Talvez do mundo inteiro."

"Não contamine a memória dela, Gaston." Há um tremor quase imperceptível na voz dele. "Deixe-a descansar em paz."

O tom dele carece da intensidade habitual, como se ele não se sentisse no direito de falar sobre o assunto.

"Por que você acha que ela estava indecisa?"

"Ela nunca conseguia se decidir sobre nada. O que comer no café da manhã, a cor favorita ou com qual de nós casar." O olhar nos olhos dele é feliz e distante.

"Ela estava sempre deixando um de nós pelo outro, mas nunca o suficiente para se casar de verdade."

"Isso é um pouco estranho."

"Caramba", diz ele com uma risada. "Tecnicamente nós dois ainda estamos noivos dela."

“Você sempre a confundiu, não deixava a gente ser feliz...” Ele diz com grande ressentimento. "Ficava seduzindo a coitada com suas palavras elegantes e cafonas."

De repente, ele se lembra de que você ainda está lá, fica em silêncio e se afasta.

"Nada de errado em pesar suas opções primeiro."

"Mulheres, certo?"

"Então vocês dois a conhecem?"

"Nós a conhecíamos, certo..." O rosto amigável dele se ilumina. "Moramos na mesma rua nossa vida inteira, apenas duas casas de distância. Nós três somos melhores amigos desde os quatro anos de idade."