Conversa · Gaston Martin

"Ela foi a primeira menina de René, quando o idiota tinha dezesseis anos." Ele olha para o carabineiro quase suavemente. "Eles estavam namorando até que ele decidiu que preferia morrer por algum grande idéal do que apenas ser fel---"

"E ENTÃO VOCÊ A ROUBOU DE MIM!" Ele salta para frente, mas então agarra o peito e para.

"Desculpe, mas eu realmente queria apenas fazer algumas perguntas."

"Está tudo bem, policial." Ele alisa os bigodes brancos. "Você pode ter acabado de salvar René de um ataque cardíaco."

Não interfira.

"Bem... tecnicamente você a roubou de mim, porque éramos muito próximos desde que vocês tiveram aquele desentendimento quando você derramou tinta sobre o lindo vestido amarelo dela..."

"Éramos apenas meninos, naquela época. Isso foi diferente. Você..." O veterano alto olha para você e acena com a cabeça.

"Não adianta começar tudo de novo, pela milésima primeira vez. Principalmente quando temos companhia." Ele se vira para você: "Policial?"

"Calma, companheiros, isso não precisa ficar feio."

"Oh, policial..." Gaston não se incomoda com a explosão. "Já ficou feio quase oitenta anos atrás, quando nós três estávamos aprendendo a andar e falar."

"Você a roubou de mim", René repete, tentando firmar a respiração e ainda segurando o peito.

"Parece que isso é entre vocês dois. Tenho outros assuntos para tratar."

"Claro, policial." Ele acena com a cabeça. "Também é melhor para o coração vacilante de René. Não que alguma vez ele tenha admitido que algo ali precisasse de ajustes."

"O que aconteceu com ela?"

"Ela morreu de pneumonia há dois invernos. Foi uma passagem tranquila. Pacífica." Ele sorri fracamente.

"René e eu estávamos ao lado da cama dela quando ela..." Ele faz uma pausa, procurando a palavra certa.

"Morreu", ele preenche bruscamente o silêncio e acrescenta: "Não adianta polvilhar com açúcar. Não vai trazê-la de volta, vai agora?"

"Partiu", o parceiro dele termina a frase, depois ri: "Até o fim ela não conseguia decidir entre nós. A mulher mais indecisa que já conheci."

Uma rápida careta de dor passa pelas feições de René, mas ele imediatamente recupera o controle. O rosto dele agora uma máscara desapaixonada novamente.

"Obrigado por compartilhar." (Conclua.)

"Claro, policial", diz ele com um sorriso. "As memórias são tudo que nos resta."

"Quais são as regras deste jogo?"

"Sou obrigado por lei a te dizer que houve uma quebra de ética." (Pisque e aponte para as bolas.)

"Não, você não está. Impor uma conduta adequada em um jogo amador de pétanque não é algo em que a RCM se envolva." Ele sorri. "Não importa."

Não importa?! Integridade nos esportes não importa?! Me segure, filho... PUTA QUE PARIU, é tudo que importa!!!

(Sussurre.) "Kim, trapacear nos esportes é inaceitável. Eu cuido disso."

"Você está certo, isso não é da nossa conta."

"O que é... na verdade, não importa." Ele dá um sorriso inteligente "Tenho certeza de que há algo em que posso ajudá-lo, policial."

"Vamos conversar um pouco mais sobre Jeanne-Marie."

"Doce, doce Jeannie..." Ele balança a cabeça, sorrindo. "Pergunte à vontade, policial, eu a conheci minha vida inteira."

"Que pena que René se foi, eu esperava perguntar a ele sobre os lírios-do-vale..." (Estenda a flor.)

O velho encara a flor, depois suspira e diz: "René não era exatamente o que você chamaria de botânico, policial. E acredite, ele não gostava de Lírios Insulindianos."

Claro que não, flores são para maricas. Pare de perder tempo com elas.

"Espere, Lírios Insulindianos?"

"Mhmh," ele responde com um leve aceno de cabeça. "Esse é o nome antigo deles, datando da época dos reis e brasões e todas as outras coisas que ele tanto amava."

"Por que ele não gostava deles?"

"Por muitos motivos, mas principalmente por causa dos communards. Eles os chamavam de 'Os Sinos da Revolução'." Um sorriso triste passa pelo rosto dele.

"Acho que no final os Lírios Insulindianos foram apenas mais uma parte da Velha Insulíndia, os monarquistas tiveram que se render aos insurgentes Mazovianos. Isso realmente não importa mais."

Mas você sente que a flor seca em sua mão de alguma forma ainda importa. Embora não para este velho triste.

"Ei, Gaston, encontrei um novo boule para você." (Estenda a bola.)

Convença Gaston a abrir mão do sanduíche.

"Eu comi seu sanduíche, Gaston."

"Oh..." Ele não olha para cima. "Bom. Bom para você, policial. Só estou me perguntando se René algum dia... deixa pra lá. Posso te ajudar em alguma coisa?"

"Bem, policial, o que você achou?" O homem alegre se inclina para frente, animado para ouvir sua opinião.

Pareça... vivaz!

"Realmente não foi ruim."

"Eu acho que você realmente não precisa de papilas gustativas para o trabalho policial." Ele parece desapontado. "Há mais alguma coisa, policial?"

"Eu sugiro chamá-lo de 'Sanduíche de Merda do Gaston', é o que eu acho."

"Foi (arroto) ótimo! Nutritivo pra caralho! Eu poderia passar a noite toda em um desses foguetes de bolso!"

"Ugh... obrigado, policial." Ele olha para você com nojo. "Por favor, me diga que não havia mais nada?"

"Era um sanduíche, não sei o que dizer. Eu estava com fome e agora não estou mais."

Ele olha para você, horrorizado. "Que desperdício..."

"Muito nutritivo. Obrigado!"

"Sim, sim... e o sabor?" Ele se inclina ainda mais perto. "Como estava o gosto?"

"Sabor? Acabei de comer, esqueci de verificar o sabor."

"Acabou tão rápido que não tive a chance de formar uma opinião."

"Muito nutritivo, de fato." (Esfregue sua barriga.)

"Verdadeiramente uma obra-prima da gastronomia moderna. Ou devo dizer... GASTONOMIA." (Dê uma piscadela de aprovação para o homem.)

"Vindo de um oficial da lei, esta avaliação significa muito para mim." Ele se curva levemente. "Obrigado."

"Eu não pretendo manter a língua de Gaston longe de seu reto, policial, mas você realmente tem algum assunto de polícia conosco?"