Conversa · Retórica

Tudo bem, é assim que vamos fazer:

Admiro seu trabalho, chéf , mas eu faria algumas coisas diferentes.

"Como o quê, policial?" Os olhos dele pousam no sanduíche. "É tão bom quanto em Revachol, eu lhe garanto."

Uma variedade de receitas deliciosas passa pela sua mente. Saladas... Salmão... Sanduíches. Bingo!

Isso exige um grau de engenharia. Rigidez estrutural, caibros expostos, treliças -- esse tipo de abordagem.

Trabalhar com treliças? Assim como trabalhar com alface? Eu vi o que você fez lá. Nunca mais faça isso.

"O pão no qual você construiu esta maravilha poderia ter sido torrado antes."

"Isso certamente teria sido uma melhoria."

Lindo, agora complete com páprica.

"Vou fazer melhor -- a bolsa de ar entre o queijo e o presunto pode abrigar páprica pré-torrada."

"Ce serait délicieux! Ele exclama excitado. "Você pode fazer aquele sanduíche, policial?"

Não tem problema, você só precisa do dele para pesquisa e desenvolvimento primeiro. Apenas como um protótipo, é claro. Pare agora e o sanduíche estará perdido para sempre.

"Não. Ninguém pode." (Olhe à distância, balançando lentamente a cabeça.)

"Espere... Mas eu pensei..." O veterano, visivelmente desapontado, embolsa o sanduíche e suspira. "Eu realmente gostaria de voltar ao jogo agora, se não houver mais nada?"

"Claro, mas vou precisar do seu como um protótipo primeiro."

"Espero que você não esteja apenas enganando um velho com o pouco que lhe restou." Ele diz solenemente e lhe entrega seu sanduíche.

"Eu... eu ganhei...?"

"Ee... sim, claro," ele te acalma. "Todo mundo ganha, mas há algo em que eu possa ajudá-lo agora para acelerar o processo?"

"O desenvolvimento inicial leva tempo, é claro, mas em seis a nove meses você vai comer 'O Sanduíche dos Deuses'."

"Ou deus dos sanduíches, talvez?" ele tenta ajudar. "Mas, enquanto isso, o que posso fazer por você aqui e agora, policial?"

"Não se preocupe com isso." (Dê uma piscadela para ele.)

"E... sim, claro, não estou preocupado. Estamos aqui o tempo todo. Todos os dias. Impossível sentir nossa falta, policial."

Ele parece preocupado.

"Existe alguma coisa que eu possa fazer por você agora?" ele pergunta. "Talvez para acelerar um pouco todo o processo?"

"Se você colocasse uma grande fatia de queijo Olduvaian em cruz sobre o presunto, minimizaria a perda do componente por meio do esfarelamento."

"Mon dieu, essa é uma ideia excelente!" ele exclama. "Isso praticamente anularia a perda de componentes."

"Como estão suas costas, Gaston?" (Toque na lateral do nariz e aponte para o sanduíche.) "É... carne-seca?"

"Bem, sim, quero dizer... hã... não precisa..." Ele levanta os braços para sinalizar para você parar. "Não tenho certeza se entendi o que está acontecendo aqui, policial."

Ele sabe exatamente o que está acontecendo.

Aponte para o sanduíche em silêncio.

Ele acena com a cabeça, entendendo a finalidade da situação, e lhe entrega o sanduíche. "Por favor... vá devagar. Dê a ela a atenção que merece."

O velho acena com a cabeça e se afasta de você.

E agora nós dois vamos embora e todo mundo vive.

"Eu tenho um olho perspicaz e ele está me dizendo que este sanduíche vai destruir suas costas."

Oh..." ele olha para baixo por muito tempo. "Você está certo, é claro, policial. Não pode ser bom para minha saúde. Por favor, tire de mim.

"Apenas me dê o maldito sanduíche, então eu não tenho que explicar."

"Eu entendo a situação", ele diz baixinho e lhe entrega o sanduíche. "Por favor... vá devagar. Dê a ela a atenção que merece."

Desculpe, mas neste ponto, tudo o que resta a fazer é implorar e torcer pelo melhor. Implore como você nunca implorou antes.

Eu não vou implorar.

Provavelmente é o melhor. As pessoas não gostam de mendigos.

"Por favor, por favor, apenas POR FAVOR deixe-me comer o sanduíche, Gaston!"

"Não, policial." O gênio da culinária balança a cabeça com uma resolução inesperada. "Por favor, deixe pra lá, está me deixando muito desconfortável."

Um homem tão íntegro sobre seu sanduíche exige uma abordagem baseada em princípios. É hora de ser político.

Já estou afundado até os joelhos em política, broto.

Com certeza. Agora, libere a fúria!

"De volta ao modo policial." (Sorria e acene com a cabeça) "Tenho algumas perguntas, Gaston."

"Tudo bem." O homem alegre sorri. "Vamos ouvi-los, policial."

"Essa cidade tá indo pra merda. Cedo ou tarde algum anarquista estrangeiro vai roubar seu sanduíche. Isso é fato."

"Do que diabos você está falando? Que anarquista estrangeiro?" o tenente pergunta, confuso.

Não há tempo para trazê-lo. Basta manter os olhos no preço e ignorá-lo.

"Eh... eu não acho que isso vai acontecer." Ele ri. "Por que você sequer...?"

"Porque é assim que os estrangeiros são, Gaston. Eles não vão parar até que você não tenha mais nada."

"Ele não vai se importar." O velho veterano olha para o parceiro. "Enquanto houver comida em sua barriga gorda, ele lamberá qualquer bota que o estiver chutando..."

“Bom, René também está a bordo -- hora de retomar as ruas. Populismo de direita, aí vamos nós!

"Revachol está chamando -- ela precisa de nós. Não amanhã, não em breve, mas agora. Vamos tomar nosso lar de volta."

"Agora você está fazendo sentido, filho." Os olhos dele brilham. "Nós três, trabalhando em grupo -- podemos fazer a diferença."

O que quer que você esteja vendendo lá -- ele está comprando. A granel.

"Na verdade, já sou membro de um grupo encarregado de manter as ruas seguras", assinala o tenente. "Você também. Nós nos chamamos de Polícia."

"Homens, vamos revisar e, possivelmente, redistribuir nossos recursos." (Continue.)

"O que você quer dizer, policial?" Há uma expressão de suspeita em seus olhos.