Conversa · O Desertor

"Concluindo, não era sobre ele. Era sobre ela." (Conclua.)

"Ela..." Ele repete, encarando as cinzas -- então os juncos. Há um tremor no canto do olho dele.

Você mal ouve um assobio em baixa frequência. Abaixo do espectro audível. Então ele se acaba.

O tenente acena para você, em reconhecimento.

É isso. Motivação. Nós conseguimos.

Onde ela está?" O velho olha para você. "Eu não a tenho visto lá há dias.

"Ela fugiu. Eu não sei onde ela está."

"Bom para ela..." Ele olha para a cidade e assente: "Aquela garota ficou encarando a mira, sabe -- no final. Essa última semana, ficou encarando a ilha..."

"À noite, chorando, ou fumando no telhado. Como se ela soubesse que eu estava aqui..." Ele diz para ninguém em particular: "Não importa."

Do outro lado do porto, às margens do rio Esperance, uma gélida chuva cai na Delegacia 57 -- uma caixa de duralumínio de dois andares próxima aos portões do Terminal H.

Olha para o leste...

Dentro, em uma cela, uma jovem está entrando em abstinência de anfetaminas, barbitúricos e álcool. Todos ao mesmo tempo. Enquanto dois homens em ternos marrons brandem distintivos ICP para um jovem policial. Ela ouve as portas se abrindo...

... e sabe que acabou. Eles vieram por ela. Lá fora anoitece, o rio flui dourado e laranja, para a Baía de Martinaise.

Lá, no cais dilapidado de uma vila sem nome, dois oficiais de polícia e um consultor especial olham através de uma estreita faixa do mar. As ruínas do forte brotando das águas, construído por Filippe II, reapropriado pela Comuna, e então perdido no Desembarque...

"Ele está lá, fazendo... o que exatamente eu não sei," O Oficial-Satélite Vicquemare aponta para as ruínas. "Atrás daquela coisa-antiaérea. Por isso nós não conseguimos vê-lo."

O consultor especial Heidelstam está otimista: "Nós veremos o barco quando ele vier. Vamos tomar um café enquanto isso. Eu conheço um lugarzinho interessante, onde..." A voz dele se desvanece enquanto os três saem do cais.

Enquanto os homens vão, a Policial de Patrulha Minot olha para trás por sobre os ombros -- para a fortificação desmoronando na chuva, como um dente podre se erguendo das águas...

Boa sorte, Harry, ela pensa. Você precisa de algo bom para isso...

O velho cai em silêncio, encarando seus pés. As toras queimadas no fogo estão úmidas com a maresia.

"Nós poderíamos conseguir mais..." o tenente usa a oportunidade para te dizer -- em voz baixa. "Nós o fizemos falar..."

Quem sabe o que ele viu e fez ao longo desses anos?

Você poderia tirar mais dele... Ele gosta de falar.

Chega. Prenda-o. Dobre os braços dele atrás das costas e acabe com isso.

"Nós totalmente podemos tirar mais dele..." a criança sussurra. "Ele tá caguetando..."

O velho cai em silêncio. Encarando ao seus pés, as toras queimadas.

Enquanto os homens vão, a Policial de Patrulha Minot olha para trás por sobre os ombros -- para a fortificação desmoronando na neve, como um dente podre se erguendo das águas...

Enquanto os homens vão, a Policial de Patrulha Minot olha para trás por sobre os ombros -- para a fortificação desmoronando, como um dente podre se erguendo das águas...

Ele sabia que ela sabe. Ela estava olhando para a ilha, entendendo as coisas -- dia a dia, cigarro a cigarro...

Do outro lado da água, em um cais dilapidado em uma vila sem nome -- constituído de casas feitas de blocos de concreto cinzentos e com telhados de eternite -- dois oficiais da polícia e um consultor especial olham através de uma estreita faixa de mar.

...e sabe que acabou. Ele vieram por ela. Lá fora a noite cai, o rio flui, melancolicamente negro, para a Baía de Martinaise.

...e sabe que acabou. Ele vieram por ela. Lá fora é primavera, o rio flui azul e verde para a Baía de Martinaise.

Deixe para lá.

Dentro, em uma cela, uma jovem está entrando em abstinência de anfetaminas, barbitúricos e álcool. Tiritando, ela desvanece do olho de sua mente...

Do outro lado do porto, às margens Sul do rio Esperance, neve branca cai na caixa de duralumínio de dois andares. Delegacia 57, próxima aos portões do Terminal H.

Do outro lado do porto, às margens Sul do rio Esperance, o ar se encontra parado fora da Delegacia 57 -- uma caixa de duralumínio de dois andares, próxima aos portões do Terminal H.

Centro da cidade, além da baía de Revachol. Chuva gélida cai sobre torres de quarenta andares. Sobre elas -- Aeródromo Central de Lausanne; um casulo suspenso no céu acinzentado por uma teia de fios de suspensão, circundados por aeronaves híbridas.

Olhe para o norte...

Na plataforma uma jovem está em abstinência de anfetaminas, barbitúricos e álcool. Ainda assim ela sorri em meio à multidão, em meio ao grande fantasma da cidade que ela está deixando -- por outra, bem ao Sul.

Menor. Distante. Escondido. Não como o grande lustre que ela vê reluzir no anoitecer sob ela. Ruas, torres, cortiços e água gelada; e além da água -- uma faixa negra de ruínas quase invisíveis, se ela não apertar os olhos...

Adeus, Martinaise.

Menor. Distante. Escondido. Não como o grande lustre que ela vê reluzir na noite sob ela. Luzes das ruas, torres, cortiços e água -- e além desta, uma faixa negra de ruínas quase invisíveis, se ela não apertar os olhos...

Menor. Distante. Escondido. Não como o grande lustre que ela vê reluzir no ar primaveril sob ela. Ruas e torres, cortiços e água -- e além desta, uma faixa negra de ruínas quase invisíveis, se ela não apertar os olhos...

Deixe para lá.

Na plataforma uma jovem está em abstinência de anfetaminas, barbitúricos e álcool. Ainda assim ela sorri em meio à multidão, desvanecendo do olho de sua mente...

Centro da cidade, além da baía de Revachol. Neve cai sobre torres de quarenta andares. Sobre elas -- Aeródromo Central de Lausanne; um casulo suspenso no céu nervoso por uma teia de fios de suspensão, circundados por aeronaves híbridas.

Centro da cidade, além da baía de Revachol. Os ventos oceânicos banham torres de quarenta andares. Sobre elas -- Aeródromo Central de Lausanne; um casulo suspenso no céu por uma teia de fios de suspensão, circundados por aeronaves híbridas.

"Ela escapou, mas me trouxe até aqui primeiro. Ela descobriu que alguém a estava observando do forte."

"Se foi..." Ele olha para a cidade e assente: "Eu sabia. Ela ficou encarando a mira nessa última semana. Olhando para ilha, como se soubesse..." Ele suspira.

"Ela olhava -- à noite, chorando ou fumando no telhado -- diretamente para mim..." Ele acrescenta, para ninguém em particular: "Não importa."

"Eu não tenho permissão para dizer."

"Eu sei que ela se foi." Ele olha para a cidade. "Trancada, ou em fuga... Ela ficou encarando na mira, sabe. No final, essa última semana. Para o forte. Como se soubesse."

"Como se ela soubesse que eu estava aqui..." Ele acrescenta, para ninguém em particular: "Não importa."

"Eu a prendi."

"Trancada com seus mestres, como eu estarei... talvez nós nos encontremos?" Ele olha para a cidade. "Ela ficou encarando a mira, sabe -- no final. Como se soubesse."

"Encarando a ilha, o forte, como se ela soubesse que eu estava aqui..." Ele acrescenta, para ninguém em particular: "Não importa."

"Eu a prendi." (Minta.)

São e salvo, meu amo. Certamente não extraviaste a testemunha.

"Envolvia putas." O garoto assente sombriamente.

Aí -- motivação, detetive. Nós conseguimos.

"Ela..." Ele repete, encarando as cinzas -- então os juncos. Há um estremecimento no canto do olho dele.