Conversa · O Desertor

"Três semanas atrás, quando a mocréia rica chegou na galé dela. A guarda de honra dela veio a reboque."

Joyce... ele se referiu à Joyce de novo.

"Essa é a chamada soucriant de novo, certo? Joyce?"

"Puta enrugada," ele assente.

"Khm..." (Tussa.) "Seguindo em frente -- a vítima chegou um tempo depois dela..."

Eles se mudaram para um apartamento deserto acima da rotatória." Ele aponta na direção da cidade. "Equipamento de rádio acoplados para todos verem -- rádio reacionária tocando. Desleixado e bêbado.

"Eu já havia visto o tipo deles durante o Desembarque. Aquelas falanges Ocidentais e Mesques não eram recrutas -- garotos, como nós. Eles eram bestas. Tudo que eles sabem é destruir e machucar."

"Entendido."

"Arrebanhando os fura-greves daquele jeito -- eu mantive um olho neles." Ele encara o continente, então de volta a você.

"Bestas?"

"Precariamente vivo. Eles gostam de matar quando estão drogados. Depois do desembarque, nos anos ainda inflamados eu atiraria neles, acabaria com eles. Os piores. Se eu tivesse uma bala de sobra."

"Eu podia ver que eles haviam voltado agora. Para mostrar a verdadeira face -- a face que eles não ousam mostrar para os votantes burgueses lá em Mundi, com as famílias deles e roupas de poliéster..."

"Puta. Uma palavra forte e boa. Eu mesmo a uso frequentemente."

"Sim," ele acena entusiasticamente. "Antiquada."

"O que é isso de putas e pederastas... você não é um comunista?"

Morais sexuais relaxadas são o ofício burguês," ele gargareja uma bola de cuspe. "Enquanto para a pederastia, o Partido legalizou-a em '04. Meu Partido, não seus mestres liberais." Ele cospe nos carvões minguantes.

"Então não pregue sermões em mim, seu racista de merda." Ele acrescenta. "Ainda é burguês quando os burgueses o fazem. Brincando com os órgãos sexuais deles..."

Algum estranho processo glandular ocorre nele com esse pensamento. Como fermento crescendo...

Uma raiva também, somada à solidão.

"Khm," o tenente tosse.

"Vamos falar sobre alguma outra coisa agora."

Ele respira fracamente.

"Você se refere à representante da Wild Pines de novo, certo?"

Joyce... ele se refere à Joyce.

"Mocréia rica?"

"Vamos falar sobre alguma outra coisa agora."

Ele respira fracamente.

"E com isso você se refere à representante da companhia do porto?"

"Puta enrugada," ele assente.

"Com isso você se refere à Joyce Messier, representante da Wild Pines?"

Essa deve ser a representante da companhia do Porto, que chegou de barco.

"Eles fodendo..." Ele olha para a madeira carbonizada. "Eu não gostei daquilo."

"Então você estava com ciúme?"

"Inveja é um conceito reacionário. Eu não gostei do bandido se divertindo -- drogado, aninhado nos braços de uma jovem. Eu quis que ele morresse para que não mais tirasse proveito da vida."

Para ele parar de receber estímulos, para ser separado do mundo. Fadado à escuridão.

"E eu queria que ela visse a cabeça dele explodir," ele acena. "Isso também. Ela deveria ser madura o suficiente para não ter um assassino de crianças entre as pernas dela. Eu sabia que ele ficaria lá por mais um segundo, se contorcendo..."

"Isso é todo o necessário para a bala acertar a cabeça dele." Ele cerra os olhos. "Agora que penso nisso, eu não estava mirando para a boca dele. Eu queria que o cérebro dele caísse nela... mas..." ele dá de ombros "você não consegue ter tudo."

O corpo dela suando por conta das drogas, escorregadio pela hemorragia cerebral.

Esse homem viu o passado dela, como você.

E agora ele anseia vê-la coberta em sangue.

Para puni-la.

Como ele sabe desses minuciosos detalhes sobre o corpo dela?

Rapidamente te ocorre.

"Já a viu através de uma janela, no telhado?"

"Desse jeito também," ele assente. "Se curvando como um arco contra o vidro..."

"Mhm," ele estala os lábios. "Se curvando com um arco contra o vidro..."

"Você passou pela rota secreta atrás do Whirling-In-Rags." (Siga em frente.)

"Eu passei por toda Martinaise -- cada canto e fenda."

"E isso também."

"Sim, isso também." Ele balança a cabeça, quase em temor. "As coisas que eles fizeram naquele pequeno quarto. O que ela faria para se sentir bem..." Ele explica: "Engraçado, o modo como a luz funciona..."

"Você a acende do lado de dentro e fica tão escuro lá fora que você não consegue ver um homem te observando. Eu aprendi isso nos anos vinte quando eles ainda estavam me caçando. Eu vi pessoas fazendo muita merda, mas..." Ele continua balançando a cabeça.

Aqueles dois levaram o bolo.

Você ouve o rabisco familiar da caneta do tenente. Um rápido olhar em sua direção...

Mais uma ponta solta amarrada. Nós estamos conseguindo, detetive.

... então para o homem. "Como você chegou lá? A oficina escondida de pinball?"

"Eu posso simplesmente entrar lá agora, depois de um bom banho -- eu te disse que eles acham que eu sou antissocial. A hora de fechar é um bom momento. A cozinha está vazia."

"Você precisou abrir a porta de aço da cozinha? Como?"

"Eu consegui abrir há muito tempo. Algum burguês mercador de jogos vivia lá -- eu não sei... há quinze anos? Ele deixou chaves sobressalentes por todo lado e eu peguei uma. Então eu a vi acender a luz uma noite pela minha mira telescópica..." Ele aponta na direção do Whirling-In-Rags.

E ele encontrou uso para ela -- uma chave sobressalente, como aquela pendurada atrás da janela do conjugado do Sindicato.

"Mais uma coisa -- as flores, Sr. Dros. As flores secas que estavam no telhado."