Conversa · O Desertor

"O que tem elas?"

Aí! Ele já admitiu! Apenas pergunte...

"Mais uma coisa, Sr. Dros -- as flores secas. No telhado."

"Mais uma coisa sobre ela..."

"Aquela puta desgraçada..." Ele agita a mão, com súbita raiva. Algo toma conta dele...

Uma fúria estranha, desnecessária que ele parece não ter controle.

"E a porta? A porta de aço da cozinha, como você abriu?"

"Eu posso simplesmente adentrar o hostel agora, depois de um bom banho. Todos eles pensam que eu sou um antissocial, um mendigo. A hora de fechar é um bom momento. É quando a cozinha está vazia."

"Sim." Cuno acena conscientemente. "A anfetamina mantém o bicho em pé. Viciados fodendo nos arbustos..."

Ele deve saber se virar com tábuas rangendo no chão e uma dobradiça enferrujada...

"Como você conseguiu entrar lá? A oficina de pinball escondida?"

"Você passou pela rota secreta atrás do Whirling-In-Rags." (Siga em frente.)

"Os machucados no corpo dela -- alguma chance de você tê-los visto através de um buraco na parece?"

"Eu a vi dessa forma, sim," ele assente. "Separando aquelas drogas dela em pequenas linhas com uma faca, se masturbando..."

Tudo nele se preenche de um desejo impossível, tudo ao mesmo tempo.

"Você fez aquele buraco?"

"Com uma faca com ponta de clipe."

Bom para escutar também. Para ouvir os gemidos e as cheiradas.

"Você fez aquele buraco?"

"Ah sim," ele estala os lábios. "Separando aquelas drogas dela em pequenas linhas com facas, se masturbando..."

Ele deve ter... escalado até o telhado, talvez?

"Você escalou, certo? Você escalou por trás da janela dela, como o HOMEM CARANGUEJO?"

"Sobre o que você está falando -- homem caranguejo?" Ele te dispensa com uma tosse.

"Você passou pela rota secreta atrás do Whirling-In-Rags." O tenente interrompe.

"Eu passei por toda Martinaise -- cada canto e fenda."

Graças a deus, o tenente está pegando isso..

"Mas aquele canto também?" O tenente não te deixa terminar.

"Outra pergunta sobre ela."

"Ela..." ele repete, com uma lentidão estranha.

Uma pequena dor ali. Uma alfinetada.

"Que meios? Me diga!"

"Não nessa vida, droite." Ele te dispensa com uma tosse, os pensamentos em outro lugar...

Nela.

Esse já era. Invente alguma coisa, conecte com algo, rápido!

Você perdeu...

Você é um péssimo detetive. Preguiçoso e ruim.

Uma coisinha perdida e eu me afogo em ansiedade...

E com razão. Ajeite isso agora! Pressione, com cuidado extra!

Mergulhe em outras pistas agora, como você sempre faz. Compense chegando ao fundo disso...

Como você deveria, filho, isso é lamentável. Compense por isso agora!

Não. Está tudo bem. Eu já o peguei. Eu não preciso ser perfeito.

Não está não. Conserte isso agora! Siga em frente com cuidado extra! Seja incrivelmente minucioso!

Está mesmo? Você não sente como se estivesse. Você sente como se precisasse compensar por isso escrutinando-o com cuidado extra...

Claro que não está tudo bem. Faça algo para compensar agora, performance máxima!

"Cê passou por umas merdas de rotas secretas, hein? Dentro do Whirling-In-Rags, se esgueirando?"

"Eu passei por toda Martinaise -- cada canto e fenda."

Graças a deus, o garoto está pegando isso...

"É, mas aquele um também, certo? Merda secreta do Whirling?"

"Como você conseguiu chegar perto o suficiente para ver os machucados, Sr. Dros?"

"Eu tenho meus meios." Um sorriso torto aparece nos lábios brancos e secos dele.

"Você escalou, certo? Você escalou por trás da janela dela?"

"Quão bons são esses seus malditos olhos -- você usa binóculos?"

"Você deixou os lírios secos atrás da janela dela?"

"Deixei. Eu não deveria. Foi um erro..." Um tremor passa pelo lado direito da face dele.

"Por que deixou?"

"Eu estava lá uma noite e ela estava chorando. Como uma criança, no canto do quarto -- no chão. Eu nunca a tinha visto fazer isso antes."

"Quando foi isso?"

"O dia depois que eu o matei."

"E você levou os lírios para ela?"

"Sim," ele olha para as toras carbonizadas. "Eu não sei mais porque faço as coisas que faço."