O Desertor
Compostura
Você
Cálculo Visual
Kim Kitsuragi
Lógica
Conceitualização
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Cuno
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AutoridadePercepção (Audição)
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Volição
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Esprit de Corps
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Coordenação Motora
Enciclopédia
Drama
Interação
Instrumento Físico"Nós communards ainda tínhamos esperanças e eles precisavam aniquilar essa esperança. O Leste capitulou, Martinaise e a Cidade do Carvão foram transformadas em poeira..." Ele olha para o sul. "Mas Jamrock, Faubourg, mesmo Couron; e Boogie Street é claro -- aqueles malditos kipts tinham Mazov correndo pelas veias..."
"E outros também. Alguns cordões ainda lutavam em Revachol. Havia células, e eu tentei contatá-las..." Ele balança a cabeça. "Logo todas elas ficaram em silêncio. As frequências, mortas."
"À noite. Eu usava um bote..." Ele aponta para os pneus murchos nos juncos. "Eu só ia depois do anoitecer. Quando eu chegava na cidade, ficava no subterrâneo. Patrulhas. Sua turma. Os cidadãos também, eles começaram a denunciar..."
"De abrigo em abrigo..." Ele assente. "Não mais, ninguém se importa agora, eu nem preciso me esconder. Eles acham que sou outro mendigo antissocial. Eu poderia andar diretamente para dentro daquela cidade se eu quisesse, eu só..." Ele cai em silêncio, o olhar fixo nas choupanas amontoadas além da água.
"Eu não quero. Eles são todos traidores -- porcos, coelhos e cães. Homens sem ideais são apenas animais."
"Eles guardavam folhetos lá, equipamentos de transmissão também. Faziam transmissões, eu acho. Oficiais de propaganda... eu os enterrei com os panfletos deles. Eles se mataram. Dois jovens rapazes."
"Muitos dos nossos rapazes o fizeram... eu passei alguns invernos lá. Nunca gostei. Ficava pensando neles..." Ele olha fixamente para o prédio Feld. "Não há mais necessidade de ir para o subterrâneo. É melhor nas ruínas no solo."
"O esconderijo de armas sob Saint-Ghislaine 22B." (Aponte para ele.) "No porão. Você esteve lá?"
Então você finalmente o descobriu." Ele olha para você -- então puxa a capa de chuva para apertá-la mais no pescoço. "Deveria haver armamento para um pequeno esquadrão lá. Belle-Magraves, certo?
"Dormindo..." Ele tosse. "Algumas noite. Em outras, furtando munição. Aqueles Magraves eram uma merda antes mesmo de corroerem -- entretanto, alguns tinham balas na agulha."
Você sente os pontos se conectando. Pequenos pontos no mapa que ele percorreu.
"Costumava haver um sistema que conectava os abrigos. Túneis e semelhantes. Sob a igreja e... em todo lugar. A maioria deles se foi agora, colapsados -- apenas tijolos.
"Eles são bons." Ele assente. "Bastante alcatrão. Eu gosto do garoto no pacote também. Me lembra do último século."
Apenas quando minha saúde permite." Ele dá de ombros. "Eu visito meus fantasmas passados...
Como a rota secreta no Whirling-In-Rags? Essa fica pra depois. Quando você realmente precisar.
"Ei..." A criança deve ter alguma ideia. "Você foi para Martinaise ultimamente? Cuno não te viu por lá...
O velho olha para além da água: a cidade, as ruínas, as autoestradas se erguendo sobre elas...
O velho olha para o continente: para a cidade, as ruínas, as autoestradas se erguendo sobre elas. Os novos batiments bruxuleando no céu noturno.
O velho olha para o continente: para a cidade, as ruínas, as autoestradas se erguendo sobre elas. Os novos batiments bruxuleando no céu escurecendo.
"Como era? Havia esperança, um pouco de esperança. Eles precisavam aniquilá-la. Martinaise e a Cidade do Carvão foram levadas ao pó..." Ele olha para o sul. "Mas Jamrock, Faubourg, mesmo Couron; e Boogie Street é claro -- aqueles malditos kipts tinham Mazov correndo pelas veias..."
"Quarenta e três anos... Não." Ele olha para o fogo -- um punhado de fumaça sobe de algum lugar entre as toras carbonizadas. "Eu estive em outras ilhas também.
"Sim. Eu fui recrutado em Jamrock em '07, treinado na École de Contrôle Aérien e designado para deveres de defesa emergencial em '08."
"Sim, eu sou da Milícia Cidadã Insulindiana. Fui recrutado em Jamrock em '07, treinado na École de Contrôle Aérien; designado para deveres de defesa emergencial em '08."