Conversa · O Desertor

"Sim, eu aposto que você matou muitas pessoas com ela..." Os olhos se estreitam. "... seu puto fascista."

"Você veio para me fazer um deles?" Ele agarra o rifle com mais força.

O olho direito dele estremece -- com o quê? Medo? Raiva?

"Nós viemos para te fazer perguntas, nada mais." O tenente põe a mão no coldre.

"Se você não obedecer, nós teremos que prendê-lo. Você entende?"

Outra bola de cuspe acerta as cinzas. Essa é a resposta que ele dá.

Os níveis de perigo aqui são difíceis de ler. Em um momento ele está inflamado, no outro -- o fogo se foi.

"Isso porra, tá acontecendo," ele comenta sem fôlego, maravilhado com a violência em potencial implícita.

Ele está chapado com o medo.

Como um lutador destreinado, ele se inclina para frente, costas encurvadas, pronto para saltar.

Um velho vestindo um agasalho de corrida se apoia na coronha de seu rifle. Ele junta uma grande bola de cuspe na boca...

...e a cospe no fogo extinto à sua frente. Ele ergue os olhos negros, protegidos por pálpebras amassadas, para encontrar os seus.

Límpido de catarata -- a visão dele é nítida.

Ele está praticamente se rasgando de rancor. O ódio o dominou há muito tempo atrás. Esse homem odeia tudo.

"Uniformes de palhaços monarquistas..." Ele limpa a garganta, apontando para o seu casaco. "Eu vejo que eles enviaram o fasces completo. Tratamento de realeza."

"Não, eu realmente sou um comunista. Eu tenho reflexões comunistas na minha cabeça."