Conversa · O Desertor

É uma gíria de guerra para um soldado experiente de alta patente. Dos dias da Revolução em Revachol.

"Só abaixe a arma, ok? Eu não sei mais como convencê-lo."

"Eu não sou do exército homo."

"Ninguém se importa, droite." Ele balança a cabeça.

"Baixe a sua arma, AGORA!"

"AGORA, porra!"

Ele debocha. O canto de seu olho negro estremece. Ele não responde ao comando.

Ele não tem medo de tais demonstrações. Esse foi uma ação errônea.

"Kim?" (Vire-se para o tenente.)

"Eu sou um comandante inimigo com patente -- abaixe isso."

As palavras "Eu sou um comandante inimigo" soam gélidas como ferro de seus pulmões. O velho continua abraçado com a arma...

"E que patente seria essa, cão?"

"Tenente Duplo-Yefreitor."

"Uma grande engrenagem do 4o Regimento do exército pederasta." Ele suspira. "Para o inferno com ele. É apenas uma bengala de qualquer modo..."

Você estava certo.

"Tenente."

"Tenente-Yefreitor."

É uma boa linha, mas sua voz falha em comandante, produzindo um pequeno guincho. Soa como se estivesse com medo.

"Certo, mas mantenha a arma baixada enquanto nós conversamos."

"Não." O tenente mira a pistola direto para a cabeça do homem e diz:

"Que porra?!" Cuno está te olhando como se você tivesse acabado de se cagar.

Não parece haver um carregador no alojamento... a lateral do rifle é claramente visível.

Eu quero ver o fasmídeo com Cuno.

"Eu sou da polícia. Você pode ficar com a arma, mas a mantenha abaixada. Nem um movimento." (Prossiga.)

"É, é, um movimento e você vai me matar. Me colocar contra a parede..." Ele suspira. "Para o inferno com isso, é apenas uma bengala de qualquer modo."

"Está sem balas." Ele baixa o rifle, lentamente. Então apenas o olha caído ali.

"A Comuna Hsin-Yao?"

"Você me ouviu. Está bom agora. Como giz apagado do quadro." Ele olha para dentro de si.

Ele está certo. Quase ninguém se lembra que houve uma terceira metástase da Revolução Mundial, no Império Safre, extinto em '06.

Deixe desaparecer.

É quase como se eles nunca tivessem estado lá. Apenas o rifle permanece, gentilmente sustentado pelo velho.

"Não está apagado do quadro. Eu me lembro dele."

"Eles não gostariam de ouvir o nome deles na sua boca. Um maldito cão..."

A hora de ganhar sua confiança virá, camarada. Não é agora. Você precisa cuidar da arma primeiro.

"Você tem uma bela arma aí."

"Não é bela, é um pedaço de merda." Ele dá de ombros. "Mas dá pro gasto."

"Qual a configuração desse rifle, exatamente?"

"É um Triangong 4-46."

Montagem do Sudeste-Samaraniano. Exótico. Deve estar extinto também. Nenhum fabricante de rifles modernos com esse nome vêm a mente.

"Um rifle Samaraniano... Como você conseguiu um desses?"

"Ele nos foi enviado por nossos irmãos na Comuna de Hsin-Yao. Ajuda militar." Ele dá um tapinha no rifle.

Manteve-se fiel a ele. Ele ainda pode fazê-lo cantar.

"Uau... arma pesada." Cuno olha para a arma.

"Na verdade é bem leve. Nos foi enviado pelos nossos irmãos na Comuna Hsin-Yao. Assistência militar." Ele dá tapinhas no rifle.

Manteve-se fiel a ele. Ele ainda pode fazê-lo cantar.

"Como você conseguiu isso?"

"Um rifle de fabricação Samaraniana."

"Ajuda militar," ele dá tapinhas no rifle, "dos nossos irmãos na Comuna Hsin-Yao."

"Essa é uma Belle-Magrave?"

"Você manteve sua visão."

"Minha visão?" Ele limpa a garganta. "Sim. Me ajuda a ver essa merda toda."

Um arrepio de nojo passa pelo lado direito dele. O lado esquerdo permanece imóvel.

"Você é o cara do fogo?"

"Sou o que?" Ele faz concha no ouvido. "Não consigo te escutar."

"Nada."

"Cara do fogo..." Ele balança a cabeça. "Capanga regressivo da burguesia. Não consegue nem se expressar como um adulto."

"Você mandou duas crianças apagarem uma fogueira recentemente? Dois gêmeos."

"Talvez eu tenha dito. Todo tipo de ratos se metem por aqui, tentando entregar minha posição..."

A posição? Soa como um esconderijo...

"Sua arma permaneceu fiel a você. A minha se manteve fiel a mim também." (Coloque sua mão no seu cinto.)