Conversa · Klaasje (Miss Oranje Dançarina Disco)

Ela explode em gargalhadas, toda a fadiga varrida do rosto dela. "O que foi isso?!? Não é assim que as palavras são usadas. O que você disse? Vamos lá, diga de novo!"

"Eu disse que queria fazer sexo com você."

"Não, veja, não foi isso o que você disse. Você disse..." Mas ela é incapaz de terminar, consumida pela risada.

"Vamos lá cara, por favorzinho! Mais uma vez!"

Não recue agora. Diga o que você disse novamente -- orgulhosamente.

"Eu disse eu quero ter uma trepada em você."

"Com certeza você disse, seu louco idiota!" Ela enxuga as lágrimas dos olhos. "Que tipo de tira você é?"

"Eu sou um Tira do Apocalipse."

"Já chegou a hora?" Ela levanta a sobrancelha.

"Não, ainda temos alguns séculos pela frente."

"Você é um tira intenso. Alguém já te disse isso?"

"Eu não saberia. Eu não tenho recordação de qualquer pessoa me dizendo qualquer coisa."

"Ok, senhor, eu preciso perguntar: você realmente não se lembra? Assim do nada..." Ela tenta pensar em uma explicação mais provável, mas falha. "Você bebeu tanto que perdeu a memória?"

"Eu acho que é só isso mesmo. Eu sou uma piada de tira, ou eu fiz uma piada sobre ser um, e eu bebi muito. Eu também sou velho."

"Sinto muito..." Ela apaga o cigarro.

"Vai ser péssimo pra você futuramente quando precisar me interrogar."

"E, para que fique registrado: Não, não fui eu."

"É óbvio. Alguém me sacaneou. Eu me fodi -- muito."

"Não. Há um mistério sobrenatural pesado em andamento aqui. E eu estou no centro dele."

"Nesse caso, acho que eu posso ter uma premonição para você..." O silêncio é agourento enquanto ela apaga o cigarro.

"Eu tenho certeza de que eu sou geralmente menos intenso. Eu não sei por que essa coisa está saindo da minha boca."

"Tudo bem, então. Parece que eu deveria ir e me preparar para o que está por vir. E obrigado, isso foi agradável. Eu espero que aconteça mais cedo. Caso contrário..." Ela apaga o cigarro.

"Sim, eu acho que eu sou muito intenso."

"Sim, nós estamos a meros minutos de distância do total colapso da realidade."

"Meros minutos? Eu deveria ir e me preparar então. Obrigada, isso foi adorável. Espero que tudo desabe. Caso contrário..." Ela apaga o cigarro.

"Tiras andando por aí sem memória de quem eles são, falando o que eu acabei de falar... O fim não pode estar a mais de dois de distância."

"Tira Celebridade. Não posso mais negar isso."

"Ok, tudo bem. Ou... se eu puder, talvez, pedir que você explique um pouquinho melhor esse estrelato?"

"Eu sou um descendente de Guillaume le Million."

"Ou talvez você seja Guillaume le Million? Ele teria a sua idade agora... Pense nisso! Uma coisa, porém..." Ela apaga o cigarro.

"Eu sinceramente acho que eu sou uma celebridade. É uma teoria que eu estou desenvolvendo."

"Eu certamente me diverti. Obrigada. Seja lá o que você for, deveria continuar nisso. Caso contrário..." Ela apaga o cigarro.

"Isso significa que eu sou um velho bêbado inchado com costeletas e calças de disco. Se eu não tiver uma piada nas minhas mangas -- está em mim."

"Me desculpe. Eu não sei por que eu disse aquilo. Você é bonita... Me desculpe. Sou o Tira Penitente."

"Não peça desculpas, foi engraçado. E, de qualquer maneira, quem se importa? Quem se importa com essa merda toda?"

Ela parece genuinamente querer que você entenda que está tudo bem.

"E daí se você não consegue mais atrair xoxotas Classe A? Existem outras coisas na vida -- mais significativas, mais adequadas para um homem da sua idade. Isso..." Ela gesticula em direção a si própria, envolta em prata. "Isso é fata morgana. Uma coisa, no entanto..." Ela apaga o cigarro.

"Eu não tenho certeza se eu sou um tira. Com certeza eu não me lembro de ser um. Eu acho que posso ter mentido."

"Encontre outra pessoa para rir."

"Sinto muito." Ela apaga o cigarro. "Eu não queria ferir seus sentimentos."

"Não, eu não quero."

"Posso não saber quem eu sou, mas eu sei quando alguém não está me contando toda a história. O que eu estou fazendo aqui?"

"Por que eu não me lembro de ser um tira, ou de qualquer coisa?"

"Eu posso ver isso."

"Bom."

"É?" Ela ergue uma sobrancelha. O cigarro chia.

Ela não teve tempo de se maquiar -- esse é o cigarro matinal dela. Ela parece cansada, sua beleza diminuindo mais rápido do que deveria na idade dela.

"Você sabe por quê?

"Pode ser por causa da bebida?" Ela ergue uma sobrancelha. O cigarro chia.

"Eu deveria ir andando agora." [Sair.]

"Claro." Ela apaga o cigarro. "Tenha cuidado, policial. Eles não gostam da polícia por aqui."

"Quem em sã consciência me deixaria ser um oficial da lei?"

"Não seja tão duro consigo mesmo. Eles permitem que quase todo mundo seja um policial."

Uma observação superficial. Não deixe isso assim -- afirme-se.

Melhor deixar pra lá. Não diga nada.

Recuar não é uma tática vencedora.

"Na realidade, posso ver por que eles confiariam a lei a mim. Eu tenho o caráter adequado."

"Uma afeição por declarações contraditórias?"

"Não. Eu percebi que você estava retendo informação. Algo me iluminou. Um instinto assassino."

"Claro." Ela traga o cigarro.