Conversa · Klaasje (Miss Oranje Dançarina Disco)

Ela continua não convencida...

"Não. Eu deduzi que eu joguei meu sapato pela janela, pela direção dos cacos."

"Extraordinário." Ela puxa o cigarro e acena com cabeça.

Ela não acha de verdade que você é tão extraordinário assim.

"Não. Minha mente continua vindo com aperitivos de informação -- todos os tipos de fatos, curiosidades. Me dá uma vibe de detetive."

"Claro." Ela traga o cigarro.

"Este é o seu cigarro matinal. Eu deduzi isso pela sua falta de maquiagem. Além disso -- você curte. Bastante."

"Não tanto quanto você..." Ela puxa o cigarro. "Me desculpe, senhor. Eu não quis ser desprezível. Tenho certeza que você é muito bom no seu trabalho."

"Deixa pra lá. É mais provável que alguém tenha cometido um erro em algum lugar..."

"Me desculpe. Eu estava sendo desprezível." Ela traga o cigarro. "Eu tenho certeza que você é um ótimo tira."

Não, ela não é! Reafirme-se sendo paquerador.

"Não. No curso da nossa conversa, eu magistralmente suprimi a vontade de vomitar. Este é um sinal de profissionalismo."

"Obrigada, senhor." Ela sorri, preguiçosamente. "Eu falo sério."

"Não. Eu acho que eu vi uma tristeza em você quando você me contou sobre o homem enforcado. Outros teriam deixado essa passar."

"Mas eu não estava triste." Ela inclina a cabeça.

Isso parece um soco, mas honestamente -- você mereceu isso. Além disso, seria rude repreender ela.

"Absolutamente certa, eu sou um policial! E não se esqueça disso!"

"Ok, legal. Eu não irei."

Ela está falando sério. Ela não desafiaria autoridade, por mais suada e inchada que ela pareça.

"Bom. Agora, como você sabia que eu era um policial?"

"Primeiro eu preciso perguntar: Você está bem, senhor?" De repente, ela parece genuinamente preocupada. "Parece que você está prestes a vomitar... Posso te trazer algo?"

Ela está certa. Algo quer sair – pela sua boca. Mas você pode manter isso lá embaixo, porque o seu corpo não controla você.

"Eu estou bem. Responda à pergunta."

"Senhor, você está aqui há três dias. Em assuntos oficiais da polícia, como você disse."

"Que tipo de negócio?"

"Senhor..." Por um momento parece que você vai explodir, mas você consegue manter a coisa lá dentro. "Você está aqui há três dias. Em assuntos oficiais da polícia, não menos."

"Não se preocupe, eu não vou vomitar."

"Ok."

"É uma pequena maravilha que eu seja capaz de formular esse pensamento. Mas eu ficarei bem. Como você sabia que eu era um tira?"

"Eu me sinto miserável. Me diga, como você sabe que eu estou com a polícia?"

Ela está certa. Algo quer sair através da sua boca, bem na frente dela, bem aqui... isso te faz colocar a mão no estômago e engolir.

"Não precisa se alarmar. Eu estava apenas entrando no personagem, você sabe."

"Ok." Ela respira na fumaça prateada.

Opa! Algo quer sair de você -- um pouco de vômito? Felizmente você consegue mantê-lo lá embaixo, porque o seu corpo não controla você.

"Como você sabe que eu sou um policial?"

"Senhor, você está aqui há três dias. Em assuntos oficiais da polícia, como você disse."

"Você está mentindo pra mim!"

"Eu não irei. A não ser que você esteja nos enganando todo esse tempo..." Ela dá outra tragada.

"Espere, eu sei! Eu sou um empresário. Diretor executivo, certo?"

A jovem balança a cabeça lentamente.

Policial poderia ser uma declaração artística. Você já está propenso para essas.

"Ok... Diretor técnico?"

"Não..." Ela te olha nos olhos. "Você é um policial, senhor."

"’Policial’ é meu nome artístico, certo? Eu posso me ver como um artista medíocre de disco chamado ‘O Policial.’"

Policial poderia ser uma declaração artística. Uma reivindicação de renome policial.

"Ah, sim, policial... sobre isso."

"Sim, senhor?"

"Como você sabia que eu estava com a polícia?"

"A menos que você esteja nos alimentando com um conjunto de mentiras bem ensaiadas, você está aqui há três dias. Em não menos do que assuntos oficiais da polícia."

"Policial." A mulher acena para você, ainda fumando o cigarro.