Conversa · Joyce Messier

A mulher está fazendo um complicado nó náutico em torno do poste.

"Ca-ca-ca-cara-cais."

"Ó cais, ó cais..." Ela responde pesarosamente...

... Então amarra a corda de ancoragem. "É bom vê-lo aqui, detetives. Eu mesma acabei de chegar."

"O que a traz aqui, madame?"

"Nada, na verdade... Eu estava com os olhos nesse cais faz algumas semanas. Então eu decidi investigar pessoalmente. Esse aglomerado de prédios não está em nenhum dos mapas oficiais, até onde posso dizer."

Isso -- e ela também está mantendo um olho em você.

"Então, o que você acha daqui?"

"Uhmm... O que eu acho?" Ela joga um olhar na direção da vila -- neve derretendo sobre os blocos de concreto, construções largadas pela metade dez anos atrás...

Água pinga das cornijas de eternite. O cais range sob os pés dela, acompanhando a melodia.

O cheiro de sal e bosta de cachorro no ar.

"É pornograficamente pobre. A rua não tem nome, todos os homens estão mortos ou perdidos... E aquilo é a carcaça de um veículo automotor ali embaixo?" Ela aperta os olhos...

"Felizmente para você, madame, a RCM está no local."

Muito bem. Hora da política. Vamos reagir.

Homens de verdade, política de verdade, pensamentos de verdade na sua cabeça!

"Esse lugar está condenado de qualquer jeito."

"Talvez..." Ela se inclina contra o corrimão, olhando para o céu cinzento.

Acima de você forma-se uma colcha de nuvens alto cumulus, entrelaçando-se uma na outra. O vento arrasta e estica elas por sobre a baía.

As nuvens negras deslizam sobre as ruínas de Revachol Oeste -- onde quer que passem, a temperatura cai ligeira, porém perceptivelmente.

É começo da primavera e as chuvas estão chegando. Um policial entra numa cabana baixa de pedra e madeira. Dentro, armas estão empilhadas contra as paredes. Rifles com coronhas despedaçadas... E espadas. Dezenas, senão centenas.

"Elas são antiguidades," diz o Tenente John 'O Arquétipo' McCoy a seu parceiro. "Eles estão as desenterrando das catacumbas agora, consertando-as. Velhos esconderijos da época da Revolução."

"As crianças os carregam. Chegando Maio, as ruas estarão inundadas..." Do lado de fora, o vento chocalha as escotilhas abertas. "Inundadas com armamento barato. Em mãos furiosas."

"Eu lhe contei como descobriram esse lugar?" O vento aumenta, e a capa impermeável dela tremula na rajada de vento.

"Essa isola?"

"Sim -- Insulíndia."

"Não, eu não sei como descobriram."

"Você não está sozinho. Nem a maioria dessas pessoas -- o grau de alfabetização está em torno de 45% a oeste do rio. Cinquenta anos de ocupação relegaram essas pessoas a um abandono feito de miséria."

"Abandono -- isso é tão eu."

"Eu sabia que você se simpatizaria." Ela balança a cabeça. "A maioria dos Revacholianos nunca saberão o que esse lugar significa, nosso lar -- essa ilha de matéria. Ou por que eles foram emigrados para cá, antes de mais nada..."

"Lembre-me de contar a você algum dia." Ela ajeita o cachecol em torno do pescoço. "Agora -- como posso ajudá-lo nessa nova locação?"

"Bem, foi bom encontrar você." [Sair.]

"Boa sorte, detetives."

"Obrigado, senhora. Fique de olho no seu barco."

"Boa viagem, detetive."

"Conte-me alguma outra coisa então."

"É claro. Eu ouvi dizer que você identificou um suspeito e está em perseguição -- isso é motivo para otimismo cauteloso. Como eu posso ajudá-lo nesse conjuntura?"

"Conte-me agora, eu tenho tempo."

"Nós temos?" Ele olha para o relógio. Não parece que ele tenha.

"Eu ouvi dizer que você identificou um suspeito e está em perseguição. Isso é motivo para otimismo cauteloso -- eu não gostaria de te atrasar..."

Essa história, ela vai contar somente antes de partir de Martinaise. Bem no final da sua estadia.

"... Talvez haja algo mais que eu possa fazer para ajudá-lo? Enquanto você está em perseguição intensa?"

"É uma pena. A maioria dessas pessoas jamais saberá o que esse lugar significa -- essa ilha de matéria. Ou por que eles foram emigrados para cá, antes de mais nada..."

Não diga nada.

Eu opero na faixa dos quarenta e cinco porcento. As coisas estão melhorando, entretanto.

"O que é uma isola, exatamente?"

"Estou deduzindo que você não sabe, então..."

"Essa... vila de pesca?"

"Não -- a isola Insulindiana."

"Essa ilha?"

"Você sabe como descobriram esse lugar?" O vento aumenta, e a capa impermeável dela tremula na rajada de vento.

"Não se preocupe. Eu estou com a espada dela." (Mostre a espada.)

"Talvez você não devesse estar. Eu meio que gostei da espada com ela..." Ela se inclina contra o corrimão, olhando para o céu cinzento.

"Ela é uma mulher. Ela não sabe usar uma espada."

"Eu também -- e eu sei como usar uma..." Ela se inclina contra o corrimão, olhando para o céu cinzento.

Não diga nada.

"Ela poderia facilmente..." Ela se inclina contra o corrimão, olhando para o céu cinzento.

Você detecta uma nota de nostalgia na voz dela.

"Você tem razão de estar assustada. Isso é tudo culpa sua."

"Você não está em perigo." (Sussurre) "O proletariado não faz ideia do que está acontecendo com eles."

"Que eles não fizeram..." Ela se inclina contra o corrimão, olhando para o céu cinzento.