Conversa · Joyce Messier

"Eu não acho que foi um derrame."

"Se você tem dúvidas sobre o suprimento de sangue do seu cérebro, bem... isso é o que chamamos de um assunto sério."

"Não se preocupe. Ele vai ficar bem. É tudo relacionado à condição médica incomum dele." Ele abre o caderno de anotações. "Continue, por favor. Ele tem perguntas."

"Não se preocupe. Ele vai ficar bem. É tudo devido à condição médica incomum dele." Ele abre o caderno de anotações. "Continue, por favor. Ele tem perguntas."

Não se preocupe. Vai melhorar quando você morrer.

"Foda-se... Vamos voltar ao trabalho."

Ela acena calmamente. "Dou minha total cooperação."

"Liguei para o Lázaro da minha delegacia e eles me disseram para 'beber menos'."

"Beber menos parece um ótimo começo!" Ela acena com a cabeça em aprovação, mas sem condescendência. "Vá em frente -- você tem minha total cooperação."

"Ninguém vive para sempre, broto."

"Um cara tão durão." Ela lhe dá um sorriso torto. "Você tem minha total cooperação, cara durão -- e do Grupo Wild Pines."

"Um derrame pode explicar parcialmente o problema de memória que você está experimentando."

"Hã, o que você quer dizer?"

"Você ficou lá por muito tempo! E parecia que você estava tendo problemas para formar uma frase."

"Minha mãe teve um derrame. Ela exibia problemas semelhantes -- embora não exatamente como os seus. "

"Na verdade, eu posso mesmo ter sofrido um derrame. Não tenho certeza."

"Ah, querido, isso é sério. Se isso for perigoso para sua saúde, podemos retomar nossa conversa mais tarde."

"Que situação? Não me lembro de nenhuma situação."

"Claro." Ela se curva ligeiramente. "Você tem minha total cooperação -- e a cooperação do Grupo Wild Pines."

"Sem problemas, vamos retomar as relações profissionais normais."

"Claro. Você tem minha total cooperação -- e a cooperação do Grupo Wild Pines."

"Você voltou. Bom." Ela toma um gole da caneca térmica prateada. "Como posso ajudá-lo?"

"Você voltou. Que bom." Ela olha para as ondulações na superfície da água. "Em que posso ajudá-lo -- não com um guarda-chuva, espero. Eu não uso, sabe..." Ela dá um tapinha na capa de chuva molhada.

Ao seu redor, a chuva continua caindo. Nas tábuas de madeira em que ela está e na água ao seu redor...

"Não há necessidade. Me conte algo."

"Claro."

"Nem eu." (Dê tapinhas em sua capa igualmente molhada.)

"Muito robusto", ela balança a cabeça em aprovação. "Boa escolha. Agora, eu suspeito que você tenha dúvidas -- nada como uma conversa para passar um dia chuvoso, não é?"

"Um casaco assim cairia bem. A chuva está congelando."

"Infelizmente, preciso deste. É hidrofóbico, repele água, quase magicamente. A empresa os fabrica para o pessoal da plataforma em alto mar. Muito resistente."

Ela dá outro tapinha no material. "O que eu posso fazer por você é responder a algumas perguntas. Nada como conversar para passar um dia chuvoso."

"Você voltou. Bom." Ela toma um gole da caneca térmica prateada. "Como posso ajudá-lo -- a esta hora?"

"Me responda uma pergunta."

"Claro. É pra isso que eu estou aqui."

"É noite. Você nunca dorme?"

"Na verdade, não." Ela toma outro gole.

(Melhor não cutucar mais) "Isso é bom. Assim você pode me responder algumas perguntas."

"Por que isso?"

"Eu tenho meu próprio problema de saúde -- nada incomum, no entanto. Estou velho, sabe."

Ela não tinha outro problema de saúde?

"Velha, é? Acho que também tenho isso."

"Não se preocupe. É curável -- com perguntas. Pergunte-me um pouco, vai ajudar a passar esta noite."

"Não, nada disso. Você parece jovem."

"Obrigado -- eu faço o que posso para permanecer apresentável. Agora, faça-me algumas perguntas. Isso vai nos ajudar a passar a noite."

"Você não foi superexposta? Isso não causa insônia?"

"Bastante gentil de sua parte, policial. Eu também tenho síndrome saudética por causa da superexposição ao pálido. Isso me faz aninhar no meio da noite. Como uma coruja."

"Eu quase não durmo mais... se durmo é por uma hora, quatro no máximo" Ela segura um bocejo. "Vá em frente -- faça-me algumas perguntas. São a única cura."

Seu sorriso é amargo. Não há cura.

"É uma coisa médica. Chama-se... velho. Estou velha, sabe."

Uma mulher impressionante se encosta no topo da cabine de um barco à vela, sorrindo quando você se aproxima. A capa de chuva verde brilha com gotículas de água, um lenço de seda está amarrado em volta do pescoço.

"Bom dia, policiais. Sou Joyce." Ela estende a mão em saudação.

"Joyce L. Messier. Represento a diretoria da Wild Pines -- os proprietários do porto. Os senhores devem ser da RCM..." Ela se aproxima e estende a mão sobre o corrimão.

Não apertar a mão dela.

"Meu parceiro não cumprimenta apertando as mãos. Por favor, não se ofenda."

"Não por isso, policial." Eles trocam um breve aperto de mão. "De qualquer forma, estou feliz que vocês dois estão aqui agora."

"Fui enviada para lidar com uma greve, não um linchamento. Tudo o que eu puder fazer para ajudar a RCM nesta questão, terei prazer em fazê-lo."

"É bom ouvir isso, senhora." Ele abre o caderno de anotações. "Meu colega assumirá esta entrevista. Devo informá-la de que ele está se recuperando de um episódio médico incomum -- muito incomum -- mas posso garantir que é competente."

Há um traço de ironia na voz dele. De malícia, até. Esta é uma tática.

Aconteceu mais rápido do que a passagem de uma estrela cadente -- mas o tenente acabou de piscar para você?

"Que interessante." Ela se vira para você, imperturbável. "Desejo-lhe uma recuperação rápida. Nesse ínterim, você tem minha total cooperação. E a cooperação total do Grupo Wild Pines."