Conversa · O Enforcado

"Certo," ele resmunga por um segundo, então baixa a mão. "Talvez não seja normal para o 41° esse Toque. No 57° nós o trouxemos desde a Revolução. Talvez dê má sorte... de qualquer forma."

Você o deixou no vácuo no Toque?! Qual o seu problema, seu pistoleiro cuzão?

Bata e espere pelo Toque Baixo.

O Alto chega com um tapa preciso. Ao virar de costas há um momento de dúvida -- como se o Baixo não fosse engatar...

Calma. Vai encaixar.

Mas engata -- e com precisão tremenda! O tenente não é do tipo a deixar o Toque Baixo no vácuo.

"Você foi policiado."

"Como foi que eu fiz isso?"

"Sendo a porcaria de um ótimo atirador -- Toca Alto!" O tenente levanta a mão direita, esperando que você bata.

"Quem está rindo agora, sua merdinha!?"

"Vá se foder, kyrpäle!" Apesar das palavras dela, o tom é comemorativo.

Vire-se.

Uma nuvem de fumaça sai da arma. Sua mão se torna dormente pela explosão. Com seus ouvidos ainda zunindo, você abaixa a arma para ver o que aconteceu.

Você errou o cinto, mas acertou o corpo bem no peito. Partes da caixa torácica saem pela pele. Não há sangue, apenas uma lama densa e negra pingando na barriga. O súbito fedor faz seus olhos lacrimejarem.

"Oh meu deus, ele vai chorar porra, eu sabia! Que mulkku..."

É mesmo? Porque meio que parece que você é. Por favor não chore.

Peça para tentar outro tiro. Você vai acertar na próxima, um maldito reflexo de luz em alguma janela atrapalhou, certamente...

(Devolva a arma ao Kim.) "E agora?"

"Nós tentamos outra coisa."

"Oh meu deus, que porra de tira chato."

"Mas foi um bom tiro. Arrebentou com ele legal..."

Ele não disse isso sinceramente. É um gracejo cruel. Ele vai deixar isso claro, só espere:

"Na verdade foi env****o. Cuno só disse aquilo porque ele sentiu pena de você, porco. Não é sua culpa que não consegue atirar -- são suas mãos de porco."

"Porcos não têm mãos. Eles tem, tipo, porra de cascos ou algo assim."

"Cuno tem mãos." Ele mostra os dedos pequenos, rosados. "Cuno pode derrubar ele no tiro para vocês."

"Isso é um absurdo. Nós não vamos te dar uma arma, moleque."

"Isso é absurdo," ela lamenta em deboche. "Quem você é, a porra de um conde?"

"Nós ainda precisamos descê-lo de alguma forma." O tom de voz soando cansado já -- a fetidez faz com que ele se afaste do corpo.

"Mas como?"

"O jeito ruim -- o jeito que não queria que fizéssemos." Ele suspira. "Pedindo ajuda ao porto. Eles têm as ferramentas e os homens. Se eles o colocaram lá em cima -- eles podem descê-lo também."

"Mas -- isso não vai ser perigoso?"

"Pedir aos suspeitos que ajudem com o corpo da vítima? Ficar em débito com Evrart Claire? Definitivamente, sim -- é por isso que eu preferia que nós mesmos resolvêssemos isso."

"Nós claramente não podemos."

"Chupem meu pau, suas putas!"

"Vamos fazer isso de uma vez então." [Sair.]

"Que bom que nós já encontramos uma forma de entrar no porto."

"Um viva para nós."

"Quem é Evrart Claire?"

"O líder do Sindicato. Um homem corrupto e perigoso, pelo que ouvi -- você não gostaria de dever muito a ele."

"É -- não vão se vender para outro, putas. Vocês são as putas do Cuno."

"Como nós vamos entrar no porto?"

"Pelos portões -- através de negociação ou luta." Ele olha para o leste. "Ou nós podemos tentar a rota secreta que nós encontramos. Onde sua capa está. Parece possível."

Para os portões! Eu digo para lutarmos!

Para os portões! Mas nós negociaremos!

Caminho secreto, caminho secreto, caminho secreto!

Para os portões! Eu digo para negociarmos!

"Pelos portões -- por negociação ou brigando. Eu não sou entusiasta de brigas..." Ele olha em volta. "Ou nós podemos tentar encontrar uma terceira forma secreta -- mas é improvável."

"Qual o problema em ficar em devendo ao Evrart Claire?"

"Ele é um homem perigoso e corrupto, e nós não podemos prever o que ele irá pedir em troca."

"Não, Cuno. Se eu não consigo descê-lo no tiro, ninguém consegue."

"O tira tá azedo porque fodeu com o corpo, Cuno. Que porra de kyrpelö."

"Tenente, nós deveríamos confiar sua arma de serviço ao Cuno. Ele diz que pode acertar a fivela."

O homem nem se dá ao trabalho de responder. Ele aperta o fecho do coldre e diz...

"Eu não quero mais fazer isso, é muito chato."

"Concordo. Trabalho policial é superestimado. É desgastante e estressante. Entretanto, ainda é nosso trabalho retirar o corpo do falecido da árvore." Ele pega a arma de você e a guarda.

"Não é culpa da arma que você não sabe atirar. São suas mãos de porco."

"Mulkku, vittupää? O que é isso?! Que diabos de palavras são essas?!"

"É a canção do meu povo, cuzão!"

"Não provoque-a." O tenente pega a arma dele de você, e a guarda.

"Atirou no peito dele." A criatura ainda está incrédula. "Que PUTO IDIOTA."