Conversa · O Enforcado

O cadáver olha para você com protuberantes olhos brancos. A face em torno deles não parece humana, está inchada e pronta para se romper. Os lábios parecem de peixe e a língua ocupa a boca como uma mordaça.

Você parece estar segurando seu fôlego.

Vire-se. [Sair.]

Olhe para baixo.

O cinto de carga torce o pescoço em um ângulo pouco natural. O corpo abaixo parece rígido. Este emana um cheiro perversamente pútrido, que permeia até mesmo suas narinas fechadas.

Solte seu nariz sem vomitar.

Você quebra a cabeça da ampola de amônia e inspira o conteúdo. O odor da morte ainda é mais forte. É um comando da sua mente para correr -- e para seu estômago se torcer e se esvair. Com seus olhos

É um enigma -- o que se apresenta pendurado à sua frente é um enigma de carne apodrecendo, tatuagens e tendões.

Seus músculos se tensionam. A visão periférica escurece. Você sente uma súbita vontade de colocar sua mão na barriga.

O comando não tem efeito. Você o encara, olho no olho, o odor passando por você.

Essa máquina delicada, pronta pra levar… instintivamente você estala os dedos.

Se aproxime.

O homem diante de você está nu, apenas com a cueca e um par de botas reforçadas. A pele está esverdeada, marcada por veias decompostas e manchada por lividez. Uma tênue teia de tatuagens cobre o peito e os ombros. O cinto de carga usado para amarrar o corpo dele ao galho parece ter força industrial.

"Então, como o descemos daí?"

"Você tem certeza que finalizamos os exames preliminares do cadáver? Nós podemos perder algumas coisas uma vez que o coloquemos para baixo." Ele para e pensa, então checa as anotações.

"Nós fomos meticulosos. Você tem um plano para descer o corpo?" (Prossiga.)

"Hmm... O cinto reforçado em aço apresenta um desafio único. Eu trouxe um alicate, mas não vejo um bom ângulo de corte no cinto."

Ele não acredita realmente que o desafio é único. Ele acha frustrante, irritante e mais difícil do que esperava.

"O cadáver está a uns bons 1,2 metros de altura, nenhum de nós consegue alcançar o cinto sem ajuda. E se conseguirmos, há a questão de cortar o material com resistência aeronáutica..."

Não há questão. Há apenas CORTAR. Quão difícil pode ser?

Uma manobra acrobática resolveria a situação. Nada pode dar errado com uma boa manobra.

"Eu posso cortar o cinto facilmente. Onde estão aqueles alicates de correntes que mencionou?"

"Eu não duvido de sua proficiência física, policial, mas esse é um procedimento que requer extrema precisão. Eu vi vinte fios ligados lá -- e nós não temos um plataforma segura para o corte."

"O risco de... falhas acrobáticas é um que não podemos correr. Nós não devemos nos tornar entretenimento para os moradores."

"Que porra cê tem contra comédia, porco?"

"Eu não duvido de sua proficiência física, policial, mas aquele material tem resistência aeronáutica. E nós não temos uma plataforma segura para realizar o procedimento."

"Sim, você deveria descê-lo no tiro. Não tem outro jeito."

Ele respira profundamente.

"Isso! Faça essa merda! Arregaça!"

"Espere. Me deixe tentar."

O cenho do tenente está franzido. Ele está concentrado demais para notar o que você disse.

Não diga nada -- deixe-o escolher.

Silêncio. Com os cotovelos flexionados, o tenente abre a jaqueta...

... e retira uma arma de peso leve. Ele coloca um cartucho de papel no barril, retira o bastão de escorva e dá ao cartucho cinco estocadas.

Assegurando no lugar.

Essa é uma Kiejl A9/90 Armistício de produção em massa e carregamento frontal. Ascética, frugal, uma das pistolas mais comuns no mundo.

Ele estão recua e assume posição Falostesse, fazendo mira. O canto do olho dele treme -- o dedo no gatilho...

"Derrube aquele filho da puta."

"Esse puto vai er..."

A voz da criança é engolfada pela explosão seca que ecoa nas casas ao redor. Uma nuvem de fumaça lentamente se dissolve no ar, ao mesmo tempo que o tenente recua e diz a si mesmo...

"Droga."

Muitas coisas estavam erradas com aquele tiro: a Falostesse foi uma escolha errada, os ombros estavam levantados, mas acima de tudo -- ele não pode confiar na própria visão.

OH MEU DEUS, aquilo foi errado de tantas maneiras -- quem ensinou o quatro-olhos a atirar?! Submeta-o a um regime treinamento extenuante IMEDIATAMENTE. Force O HOMEM nele, vai vai vai!

Ele se sente mal por isso. Sobre os olhos dele principalmente, tendo uma visão debilitada -- provavelmente desde jovem. O que quer que faça, não o console.

"PUTO IDIOTA! Cuzão mulkkupää!"

"Cuno teria acertado facilmente, mas -- Cuno não é a porcaria de um aleijado, é?"

"Está tudo bem, cara."

"Cuno sente muito também. Cuno sente pelo binoclard."

O tenente não diz uma palavra, apenas olha para a arma em mãos.

"Tentar de novo, talvez?"

"Não, nós tivemos sorte. Nós não quebramos nada -- e a vítima permanece incólume." Ele olha em volta, para as janelas viradas para o terreno.

"Qualquer outro engano pode nos colocar em uma posição difícil com os moradores. Nós estamos sendo observados. Eu não nos fiz nenhum favor."

"Maldição, reorganize suas merdas!"

"Mantenha o decoro, policial. Foi um erro honesto -- e eu não vou repeti-lo."

"E agora?" (Conclua.)

"Devo admitir, está começando a parecer improvável que vamos conseguir descê-lo sem ajuda."

Sabe, você não se sente como um mau atirador...

Pegue essa arma e mostre a ele como usá-la.

"Qual A PORCARIA do seu problema, Sally!? Você precisa endireitar os ombros!"

"Acredito que você confundiu os esportes, policial, endireitar meus ombros não tem nada a ver com isso."