Conversa · Klaasje (Miss Oranje Dançarina Disco)

"O que é uma Miss Oranje '37?"

"É um concurso de beleza. Realizado no ano de 37 do nosso século -- em Oranje."

Ela tinha 14 anos quando aconteceu.

"O que é um concurso de beleza?"

"É uma competição." Ela dá um trago. "Para garotas estúpidas. Homens as olham e escolhem a mais bonita."

"Entendido." (Conclua.)

"Hmm." Ela gesticula em direção à mesa. "Eu lhe ofereceria café, mas está horrível -- literalmente tem gosto de veneno." Ela toma um gole.

"Você tinha 14?"

"Exato."

A voz dela é indiferente para o número.

(Abaixe seu polegar.) "Eu desaprovo esse tipo de coisa."

"Era legal." Ela dá de ombros. "E era chamado Miss Adolescente Oranje de '37, na verdade. Você vai ficar contente em saber que o concurso foi descontinuado."

A marcha do progresso ético continua.

"Maneiro." (Levante o seu polegar.)

"Supermaneiro." Ela levanta o copo de café como se fazendo um brinde. "Falando abertamente -- eu fui Miss Adolescente Oranje em '37. O concurso foi descontinuado recentemente."

Outra tradição inocente demolida pela marcha do progresso ético!

"Eu não acredito que já tenha tido 14 anos."

"Eu não acho que já tenha ouvido algo menos relevante para uma investigação."

"Está tudo bem. Esse é só ele sendo um escritor cintilante. Eu estou acostumada a isso."

"Está tudo bem, ele só está se situando. O mundo dos concursos de beleza é desconcertante."

"Está tudo bem, eu não me importo. O mundo dos concursos de beleza é absurdo e desconcertante."

"Qual é, detetive, dá um tempo para ele. Esse cara passou por umas paradas emocionais pesadíssimas."

"Qual é, detetive, dá um tempo para ele. Essas podem ser as últimas horas da existência humana."

"Está tudo bem. Isso é o que oficiais da lei célebres fazem. Eu estou me acostumando a isso."

"Qual é, detetive, ele é o oficial da lei mais penitente nessa terra. Eu não me importo."

"Nem eu," ela diz calmamente. "Eu acho que é o álcool que te faz se sentir desse jeito. Deve ter algo a ver com a gandaia."

"O que é beleza?"

"Quando você tem menos discrepância com a norma. Foi-me dito que é um tipo de mediocridade que eu possuo."

"Então você era a mais bonita?"

"Sim. E por isso eu ganhei uma coroa e uma faixa -- e um cetro. E uma bolsa para estudar literatura oranjese."

"Então você era estúpida e medíocre?"

"Não." Ela estica o pescoço. "Eu era a mais estúpida e medíocre. E eu ganhei uma coroa e uma faixa -- e um cetro -- por isso. E uma bolsa para estudar literatura oranjese."

Não seria, hm... inapropriado protelar?

Considerando todas as coisas -- muito. Agora protele.

Claro que ela venceu um concurso de beleza. Ela é muito simétrica.

"Legal," Ela olha para os centavos na sua mão. "Eu fiz mais dinheiro só por ser algo do que fiz com Lit Oranjese."

"Como você ganha dinheiro então? Dinheiro é muito importante -- todo mundo me diz isso."

"Lit Oranjese certamente não ajudou. Eu fiz mais dinheiro só por ser algo do que fiz com Lit Oranjese."

"O que é Oranje?"

"Uma memória ruim, policial."

A República de Oranje é uma nação democrática da isola Mundi, ao norte daqui, através do mar e do pálido. É uma das seis maiores nações Ocidentais que ocupam Revachol (a Coalizão). As pessoas a consideram uma superpotência razoável.

Razoável?

Eles vão te fazer de colônia fiscal, desviar seus recursos naturais, tomar as patentes e as ações, mas eles não ameaçarão com uma aniquilação em algum momento, como Revachol fez no seu auge.

"Uma memória ruim de quê?"

"De lilases e trovões." Ela cerra os olhos como se os visse à distância. "Parques, vidro, duralumínio -- Vredefort é uma cidade conferência. Sempre é outono lá. E noite. Ao menos era para mim."

"O que é tão ruim sobre isso?"

"Nada -- se você não está mais lá."

Os centros de conferência são cheios de pessoas que vão ficar zangados com você se fizer algo errado.

Deixe estar.

"É passado." Ela toma um pequeno gole do café. "As pessoas não voltam ao passado."

Felizmente -- está implícito.

"Você fez alguma coisa errada?"

"Mais cedo ou mais tarde, todos nós fazemos."

"E o que é tão ruim sobre isso?"

"Entendido, senhorita."

"Quantos anos você tem?"

"Eu tenho 28." Ela dá um trago.

"Eu poderia ver seu passaporte, por favor?"

"Eu creio que não possa, policial."

"Por que não?"