Conversa · Klaasje (Miss Oranje Dançarina Disco)

"Porque está enterrado em um saco plástico lacrado em um local escondido na costa. Junto com dinheiro e bilhetes aéreos."

"Obrigado pela sua candura -- por quê?"

"Eles dizem isso no folheto de turismo -- deixe seus documentos de viagem longe da sua pessoa quando à oeste do rio."

"Eu tenho quase certeza que tenho o direito legal de exigir seu passaporte, senhorita."

"Policial, eu gosto desse lugar, mas eu não quero ficar presa, vagando por essa cidade como um fantasma depois de ter meus documentos de viagem roubados."

"Eu não quero me tornar uma trabalhadora escrava em um bordel na Boogie Street -- e eu não quero que meus parentes paguem o resgate."

Existem muitas outras razões para se esconder os seus documentos da lei.

"Como eu vou saber que você nos disse seu nome real?"

"Se eu fosse mentir para você, eu teria inventado um nome mais convencional do que Klaasje Amandou. É um... nome estranho."

Ela parece estar falando a verdade, meu amo.

"Mas, não foi por isso que você os escondeu."

"Também é por isso que os escondi."

"Por que mais?" Ele está subitamente bastante atento.

"Eu sou uma garota impopular." Ela dá um trago. "Existem pessoas de onde venho que não gostam de mim -- se elas aparecerem, eu vou precisar ter pressa."

"O tipo de pressa no qual você não pode se dar ao luxo de não encontrar os seus documentos -- mas não se preocupe. Isso não tem nada a ver com sua investigação."

"Por que mais?"

"Certo então." (Conclua.)

"Tudo bem." Ela serve mais café para si mesma.

Se alguma dessas coisas a deixou nervosa, certamente não se faz notar no semblante ou nos movimentos.

"Que tipo de pessoas elas são -- as que não gostam de você?"

"Eu adoraria mudar de assunto. Não é importante. A não ser que eu seja um tipo de... suspeito?" Ela arqueia uma sobrancelha.

Ela não disse que você teria que interrogá-la? Antes? E que ela não tinha feito algo? O que foi aquilo?

"Não. Eu só vim para conversar."

"Uooo..." Ela limpa o cenho.

Ludicamente. Ela não parece muito perturbada. Ou minimamente perturbada, na verdade.

"Ainda não."

"Uooo..." Ela limpa o cenho.

"Talvez você seja."

"Não, eu não sou." Ela o afasta com um gesto.

Ela não parece muito perturbada. Ou minimamente perturbada, na verdade.

"Meu colega tem um senso de humor exploratório. Não o leve a mal."

Ele está pensando: "Eu gosto desse tipo de incitação, qualquer que seja a situação. Isso ainda pode levar a algum lugar..."

"Mais cedo você me disse que eu precisaria te interrogar. Suspeitos são interrogados."

"É -- é." Ela se inclina para trás. "Parece que eu, ou o subestimei -- ou superestimei a sua ressaca, policial."

"Se eu não soubesse das coisas, eu diria que você simulou aquela fala do 'ter-foder' para me fazer dizer algo estúpido. Foi isso que fez?"

O tenente te dá um breve olhar.

É bom que tenhamos discutido sua história com ela, ele pensa. Eu posso atuar junto.

"Não, aquilo foi sincero."

"Estou lisonjeada. Você nos falou da investigação na sexta à noite. No andar de baixo. Na mesa cheia de crianças e estivadores. Você contou, basicamente, para todo mundo. Depois de mostrá-los sua arma..."

"De qualquer forma -- Eu achei que seria engraçado dizer que não fui eu. Porque eu sabia da sua investigação..." Ela se acanha. "Isso faz de mim uma suspeita? Eu realmente devia para de dizer coisas estúpidas..."

"Completamente."

"Maneiro. Você nos falou da investigação na sexta à noite. No andar de baixo. Na mesa cheia de crianças e estivadores. Você contou, basicamente, para todo mundo. Depois de mostrá-los sua arma..."

"Acabou que foi ruim -- para você."

"Não tão difícil. Você nos falou da investigação na sexta à noite. No andar de baixo. Na mesa cheia de crianças e estivadores. Você contou, basicamente, para todo mundo. Depois de mostrá-los sua arma..."

Nós deveríamos ter discutido sua história antes de termos vindo aqui, ele pensa. Tantas surpresas desagradáveis com esse cara...

"Por quê?"

"Certo."

"Obrigado por entender." Ela parece um pouco surpresa.

"Por quê?"

"O que você faz, senhorita? Qual a sua especialização?"

"Uma coisa estúpida."

Quer ouvir o que é estúpido? Em algum lugar, em um apartamento de um cômodo na Boogie Street, um jovem mostra ao Oficial de Patrulha Tillbrook as verrugas genitálias dele, perguntando se são câncer.

O parceiro dele, Emilé Mollins, não pode estar lá -- ele está em outro apartamento, com outro homem que está mostrando um cachorro morto sob um radiador para ele. 'Está morto,' Mollins diz. 'Não,' o homem responde. 'Eu o toquei. Ele está quente.'

Ele está quente,' Mollins responde, 'porque está embaixo do radiador.'

"E o que é?"

"Lit Oranjese."

"Lit Oranjese?"

"Literatura Oranjese. É o que eu estudei na universidade." Ela ergue ambas as sobrancelhas.

"De volta a você."

"De volta a mim." Ela inspira a fumaça sabor-mentol, degustando-a em seus pulmões.