Conversa · Klaasje (Miss Oranje Dançarina Disco)

"Centros de conferência. Um monte deles."

"O que aconteceu com o velho Novo Mundo?"

"Acabou sendo uma pocilga do terceiro-mundo com uma infestação tzaraat."

Chamada Iilmaraa. E não é. Mesmo após Mesque colonizá-la de todas as formas possíveis, ela é uma potência industrial.

"Aqui em Martinaise."

"Eu ouvi dizer que é para onde todos os veteranos acabados do disco vão."

"Não. Essa é Sassytown. É onde o futuro da dança reside."

"Se você diz, policial -- se você diz."

"Você veio ao lugar certo."

Ela olha para você e assente.

"Você é muito nova para se chamar de veterana acabada do disco."

Ela dá um sorriso afetado. "Eu realmente não sou."

"Aqui em Revachol."

"Eu sempre quis ver 'A Única Cidade no Mundo' na pior época do ano. É um lance turístico."

Essa não é, nem de longe, a única razão dela estar aqui -- e ela nem está escondendo isso, também.

"Há quanto tempo você está invernando aqui?"

(Olhe em volta.) "Odeio dizer isso, mas você tem Tristeza para todo lado aqui."

"Ééééé..." Ela estica a vogal. "Eu contaminei bem as proximidades."

"É por isso que está aqui fora?"

Ela assente com a cabeça. "A Contaminação se espalha de cômodo em cômodo. Primeiro eu escapei escada acima. A Tristeza chegou lá também. Então eu encontrei a maçaneta da porta de verão..."

Oh meu...

"Qual é exatamente a natureza da 'Contaminação'?"

"Para mim é uma mistura de mim com a falta de um serviço de limpeza. E para você?"

"A conversa no estabelecimento é que você tem um derramamento de Tristeza industrial ali." Ela bate no chão com o salto.

Em algum lugar lá embaixo, Tristeza de categoria militar está escorrendo pelas paredes... você deveria dizer a primeira coisa em que pensar. É honesto. Irá levar à introspecção.

"Eu odeio objetos. Eu sou parte da Força Tarefa Anti-Objetos."

"Isso é bem barra pesada," ela acena. "Eu mesma sou parte da Força Tarefa Anti-Humanos."

Irmão, acende um cigarro agora! Pressione o botão do prazer, deixe a dor recuar!

Puro terror. Pânico e gritos.

"Algo está ruim," você aponta para sua cabeça, "na minha cabeça. No passado."

"É de onde isso sempre vem, não é? Da cabeça -- e do passado."

"É um sentimento. Branco e cheio de perdição. Gasoso. Invisível. Mortal. Está em todo lugar."

"Parece uma forma avançada do que eu tenho. Com um punhado de amor antigo polvilhado por cima."

"Não se parece nem um pouco com amor."

"Você tem certeza? Amor é terror..." Ela inspira uma grande onda de fumaça de mentol-infuso, saboreia-o, então deixa escapar lentamente.

(Acene.) "Enfim."

"Sim."

Esse, sim, é o tipo que consola e varre para debaixo do tapete ao mesmo tempo.

"Provavelmente, sim."

"Amor é terror." Ela inspira uma grande onda de fumaça de mentol-infuso, saboreia-o, então deixa escapar lentamente...

"É um sentimento. Ácido, rastejando com perdição. Gasoso. Invisível. Mortal. Está em todo lugar."

"Para mim é o alcoolismo, senhorita."

"Legal. Eu acho que estou desenvolvendo uma pitada disso também. Não fez maravilhas pelo meu gosto por decoração de interior."

"É um demônio que cheira a traição. E damasco."

"Eu adoro goma de mascar de damasco!"

"Eu também."

"Traído pelas coisas que amamos -- que negócio podre..." Ela inspira uma grande onda de fumaça de mentol-infuso, saboreia-o, então deixa escapar lentamente...

"Eu odeio a goma de mascar de damasco. Ela me traiu."

"Eu não sei o que é isso."

"Hmm, isso é um mistério." Ela dá uma tragada. "Um mistério com teor-alcoólico."

"Não fique alarmado, mas o Sr. Garte deixou implícito que há um derramamento industrial de Tristeza aqui." Ela bate no telhado com o salto.

"E se você contaminar isso também?" (Abra suas mãos.)

"O Mundo?" Ela olha em volta.

Uma revoada de gaivotas sob o céu baixo. Maquinário distante do porto. É bastante aberto e frio.

"É difícil contaminar um espaço tão amplo -- mesmo para mim. Ao menos é o que espero. Se eu o fizer..." Ela dá um sorriso trêmulo. "Para onde qualquer um de nós irá?"

"Entendido."

"É mais pela falta de serviços de limpeza. E uma abundância de mim."

"Eu tenho outras perguntas para você."

"Tudo bem." Ela dá um longo, pensativo trago no Astra Mentol dela.

"Certo." Ela dá um trago pensativo no cigarro.