Conversa · Jean Vicquemare

"Eu não quero. Mas você descobriu uma nova espécie. E solucionou o assassinato..." Ele dá de ombros.

"Então eu preciso fazer isso. Jude?"

"Qualquer coisa que encerre o julgamento está bom pra mim." Um rápido aceno.

Você não tem bebido, ela pensa. Então talvez dessa vez...

"Concordo. O potencial de relações públicas disso é valioso demais para abrir mão."

"Certo." Ele suspira. "Temos veículos na praça. E o meliante precisa ser levado sob custódia. Vamos."

Agora! Agora você vai finalmente saber quem você é!

"Espere. Eu tenho algumas poucas perguntas antes de irmos. Sobre quem eu sou."

O homem olha para o ocidente, impacientemente.

Tilintando as chaves de seu carro no bolso.

"Distrito 41... que tipo de delegacia é essa?"

"Nós? Nós somos a Delegacia Sangrenta de Homicídios, não ouviu falar? Nós somos os caras maus. Ninguém gosta de nós."

"Isso não é verdade. Jamrock é grande demais para uma delegacia. Vocês estão apenas com falta de pessoal. E todos respeitam o 41° -- vocês têm o Capitão Pryce."

"Obrigado, tenente. Você está sendo gentil. E é uma delegacia com falta de pessoal, e o distrito é grande demais -- é por isso que precisamos..." Ele inclina a cabeça em direção ao norte...

"... voltar para lá. Deixamos Torson e McLaine para administrar a Ala-C. Isso não é bom."

"Por acaso, nós atiramos em uma igreja recentemente?" (Aponte para a igreja.)

"Então ele se lembra disso... Sim, pode ter havido uma invasão em algumas igrejas. Não foi uma boa publicidade."

"Atirar em igrejas nunca é. Eu estava fora da cidade, para ser claro..."

"O que houve? Por que precisamos ir lá?"

"Nossos inimigos estavam se escondendo em uma igreja -- até onde sabíamos. É isso. Não vou mais falar sobre isso. Sua nível de acesso agora é nível merda. Você tem que esperar que aumente."

Ele está falando sério. A RCM e seus inimigos não serão discutidos nessa costa.

Sua habilitação não aumentará enquanto você estiver ao alcance da voz do quartel general do Sindicato.

"Então eu trabalho na Delegacia Sangrenta de Homicídios?" (Conclua.)

"Tudo bem -- não é a Delegacia Sangrenta de Homicídios. É uma velha fábrica de seda convertida com luminárias verdes e um canto para o café. Muita gente boa trabalha lá. Duro. Todos os dias."

"Jamrock é o maior gueto de Revachol. Faubourg, tecnicamente... mas está dividido em onze distritos. Jamrock só tem a nós."

"A imprensa irá deixar passar," ele diz em tom tranquilizador. "Jamrock é sortuda de ter você. E é frequentemente considerado o maior dos distritos -- vocês tem sorte de tê-lo."

"Obrigado novamente, tenente."

"Cuno tá gostando dessa merda. Jamrock é a merda de verdade -- Martinaise é branca como uma bola de algodão. Não é um gueto de verdade."

"Obrigado, Cuno. Você traz luz ao meu dia."

"E a Ala-C é..."

"Céus..." Ele suspira. "Existem quatro alas, Harry: A, B, C e D. Estamos na C. É feita de perdedores e batedores de ponto. Você e eu a reconceitualizamos como uma força tarefa. Foi um erro."

"Há também muita ajuda externa envolvida. Não apenas minha." Ele sorri. "Outros perdedores também."

Ele é tudo, menos um perdedor. Embora ele preferiria ser visto como um. É mais legal dessa forma.

"E o Pryce é..."

"Ptolemy Pryce? Ele é filho do velho Pryce -- um dos fundadores da RCM."

"Ele é um dos mais conceituados da força. Você tem sorte."

Em algum lugar sob o telhado curvo de uma antiga fábrica de seda, moldado como uma joaninha com duas chaminés, o Capitão da Polícia Ptolemy Pryce está sentado atrás de uma pesada mesa de madeira. O médico residente Nix Gottlieb serve café para ele. Está silencioso no escritório do capitão...

Eles falam de mudança. A cidade. A tensão nas ruas. Eles falam dos acontecimentos de abril e do sangue nas ruas em maio.

"É, essa merda é famosa pra caralho no Canal 8. Cuno ouve essas bostas."

"Torson e McLaine?"

"Mack 'O Torso' Torson e Chester McLaine --" Ela arqueia uma sobrancelha. "Eles não servem para dirigir uma ala. Acredite em mim. As coisas estão instáveis do jeito que estão."

Embora eles sejam muito icônicos -- Torson e McLaine!

"Uma dupla icônica, suponho?"

"É -- não como nós. Dois velhos clinicamente deprimidos. Onde está o contraste aqui? Somos um lixo."

Agora não.

Claro.

O quê?! As vagabundas sonham com o 41°. Por que cê acha que Cuno está nessa merda? Dizem que é violento pra caralho. Seu Capitão Pryce apagou tipo... mil pessoas.

"Obrigado, Cuno," ele diz achando graça com um meio sorriso. "Você está sendo gentil. É uma delegacia com pouco pessoal e o distrito é grande demais -- e é por isso que precisamos..." Ele inclina a cabeça para o norte e estala a língua.

"...voltar para lá. Deixamos Torson e McLaine para administrar a Ala-C. Isso não é bom."

"Isso não é verdade..."

"Tudo bem. É uma delegacia com falta de pessoal onde há muito trabalho, então precisamos voltar pra lá. Não é mais problema seu."

Uma casa baixa, varrida pelo vento -- e sem você. Trafegando rapidamente...

"Estou pronto." (Fim.)

"Bom." Ela olha para você, então para Vicquemare...

"Dane-se isso, vamos embora." O homem aponta para a rua. "Trant trouxe seu veículo automotor. São 20 minutos de carro até Jamrock."

Sob o céu noturno dorme o grande distrito: Um tabuleiro de xadrez escuro formado por casas de madeira na chuva, 80.000 almas viventes dentro. Verdadeiras arapucas de fogo a perder de vista -- da Rua Principal até o Distrito 41 no topo da rodovia, à Boogie Street, brilhando no horizonte varrido pela chuva...

Você fecha os olhos e ouve o latido dos cães. Uma mulher solitária se senta à janela de uma fábrica, sonhando com quedas de meteoritos. Na Rue Saint-Gérôme, um projétil quadrado desliza em uma câmara quadrada. No Velho Sul, um homem sem pálpebras sorri. A primavera chegou. Está na hora.

"Torson?

"Sério?" Nix Gottlieb levanta os olhos da lista. "Ouvi dizer que ele é bastante instável.

"Maravilha," a mulher olha para o norte. "Então podemos voltar para Jamrock agora?"