Conversa · Jean Vicquemare

"Você não pode ser um policial. Você é uma criança. E você diz 'v***o' a cada quatro segundos."

"Mas eu não prometi nada."

"Você vai mentir depois de tudo que acabamos de passar? Deixa o Cuno refrescar sua memória: Cuno disse que levaria seu traseiro aleijado para a ilha, se você levasse Cuno para Jamrock. Cuno Barqueiro."

Tenho certeza de que não foi assim, senhor.

Talvez tenha sido um acordo tácito entre você e o oficial júnior?

"Galera. Cuno está se alistando em um programa policial mirim."

"Não, ele não vai. Ele tem doze anos."

"Cuno tem dezenove, porra."

"Você precisa ter quinze para o programa de oficial júnior -- você não tem nem isso."

"Ei, seu v**o! Você não entendeu. Cuno tem porco nele todo -- Cuno cheira a gordura de bacon. Foi visto com você. Merda de informante do caralho. Você acha que ninguém vê* isso?" Ele abre os braços.

"Eles vão me pendurar pelas bolas se me deixar aqui. Cê quer carregar isso nas costas? Uma criança morta?" Ele estreita os olhos. "Ou você quer Cuno na sua delegacia, resolvendo merdas? Como nós acabamos de fazer."

"Não, ele não vai. Quantos anos ele tem, dez? Onze?"

"Honestamente -- qualquer coisa que encerre esse julgamento está bom pra mim." Um rápido aceno.

Mas ele tem bebido, ela pensa. É exatamente assim que ele sempre se safa dessa. É ruim para ele, mas...

"Não." Há um silêncio. "Claro, você resolveu o caso -- você consegue realizar o trabalho policial -- em lapsos. Isso não é surpresa pra mim."

"Até o inseto -- não me importo. Mas você é um alcoólatra. E você andou bebendo -- de novo. Não vou deixar minha vida sair dos trilhos por causa disso."

"Jean -- acho que ele não tem bebido não. Consigo ver isso no rosto dele..."

O inchaço se foi desde que você acordou naquela manhã...

"Tudo bem, então ele ficou limpo por quanto tempo? Uma semana?" Ele suspira.

"É árduo. Um dos vícios mais difíceis de dominar. Comparável apenas aos opiáceos sintéticos pesados. Até a morfina é mais fácil de largar do que o álcool -- estatisticamente. As chances estão contra ele. Especialmente na idade dele."

Ele assente. "Ele está velho demais. Ele está assim por muito tempo. Eu já o vi tentar muitas vezes. É uma farsa a essa altura.

Eles estão indo embora. Todos eles estão virando as costas para você.

Não. Você pode descobrir. Substitua! Substitua o álcool por anfetamina. Ou GBL! Dane-se -- morfina! Agente removedor de graffito! Qualquer coisa. Isso te dará tempo. Tudo que você precisa é de tempo.

Não. Você consegue parar. Apenas vague pelo inferno. Mês após mês. Anos após ano -- você contra a nulidade. É possível, porque o tempo é possível.

Se você declarar sua vida perdida; se você se declarar um homem condenado... Um homem condenado não precisa de conforto. De nada. Ele pode continuar sem beber ou sem ajuda. Como um relógio.

Pelo mundo.

Por Revachol.

Comparado com a interseção em frente ao Vídeo Revachol 24h -- não é nada. Comparado a isso, tudo é possível.

Pense! Você pode descobrir. Em Jamrock. Boogie Street. Couron. Le Royaume, subterrâneo. Cidade do Carvão. Na 8/81 -- tudo será seu para peneirar quando a última neve tiver derretido.

Pare e você pode ir ao Quarteirão Queimado. E me encontrar lá -- flutuando sobre as ruínas queimadas. Como o cheiro de caramelo -- Le Retour está esperando.

E a Estação 41 e o brilho das lâmpadas de sua mesa, o barulho das canecas de café, nuvens de fumaça de cigarro e o telefone tocando... sua juventude. Ainda há um caminho de volta.

As casas, as ruas, as estradas cantando. Aguente firme. Essa é uma luta que podemos vencer.

"Eu não posso. Eu não posso viver sem esse trabalho... foda-se então! E foda-me! Eu vou."

"Escute essa merda, cara..." Ele ergue as mãos.

"Detetive." Ela olha para Vicquemare. "Só não quero que esse julgamento se prolongue. Está frio lá fora e... só vamos embora."

"Maldito Harry... Vá se foder por trazer esse garoto com você. E só porque ele está te defendendo -- essa é a única razão pela qual você não vai ficar aqui para morrer."

É mais do que isso. Ele simplesmente não pode. Uma última vez...

"Seu filho da puta manipulador..." Ele balança a cabeça e funga. "Está frio e temos veículos na praça. O meliante precisa ser levado sob custódia. Vamos andando."

"Detetive." Ela olha para Vicquemare. "Só não quero que esse julgamento se prolongue. Está frio lá fora e..."

Ele balança a cabeça, lentamente.

"Seu manipulador fodido... Tudo bem. Está frio e temos veículos na praça. O meliante precisa ser levado sob custódia. Vamos andando."

"Não. Terminamos, Harry. Você está bêbado. Você receberá uma formulário de convocação assim que ficar sóbrio."

"..."

"..."

Ninguém sabe o que dizer. Mas eles concordam. Manter você na força coloca civis em risco.

A farsa precisa acabar. Todo mundo percebe isso.

"Tudo bem então. Foda-se. Eu tenho uma choupana aqui. Não preciso de vocês."

"Não tenha pena de si mesmo. Você conseguiu não morrer até aqui. Você vai dar conta agora."

"Espere. Eu tenho algumas poucas perguntas antes de irem. Sobre quem eu sou..."

"Sobre quem você é?"

"Vou simplesmente voltar para a ilha e morar lá. Não me importo."

"Adeus então. Vou me tornar um vagabundo agora. Um policial vagabundo."

"Minha vida está perdida. Só sirvo para esse trabalho. Eu vou parar."

"Eu vou vencer, Jean. Eu juro por Deus e por Revachol, eu vou vencer."

"Eu preciso ser o maior, Jean. Eu nasci para isso. Eu vou parar. Para ser melhor."

"Eu consigo -- vou simplesmente passar o tempo até que minha mente se reconfigure do abuso que sofreu. Posso fazer isso agora. Aprendi sozinho."

"Não sou mais essa pessoa. Me tornei outra coisa e essa outra coisa irá parar."

"Não sou mais essa pessoa. Me tornei outra coisa. E essa outra coisa parou."

"Eu sei que é difícil de acreditar, mas farei isso. Pela bandeira branca da Comuna."

Pelo proletariado planetário.