Conversa · Jean Vicquemare

"Temos ouvido sussurros em Jamrock também. Desde o outono. Concordo que algo está acontecendo. As pessoas estão tensas. Ouço um ventilador girando. Rapidamente. Algo está prestes a acertá-lo."

"Detetive, acabamos de impedir uma guerra de pequena escala. Algo está acontecendo com Revachol." Ele levanta a gola e olha ao redor, a luz fria da primavera refletida na lente dos óculos.

"Adeus então." (Fim.)

"Adeus, Harry. E -- eu sei que não vai acontecer, mas..." Ele olha para você, o coração endurecido e os olhos frios.

Até mesmo agora -- você é seu colega.

A chuva cinzenta cai sobre Martinaise. A cidade se encharca, fria e úmida. Ondas atingem os quebra-mares de concreto. Os sem-teto se amontoam perto do fogo atrás das cercas. Lá, entre os barracos, está sua casa. Fique. Tome uma bebida. Para sempre.

"Se você conseguir -- se estiver sóbrio por 10 meses -- nos diga. Trabalharei com você novamente. Mas não assim. Assim nunca mais. Isso acabou."

"Certo. Eu sou um policial corrupto trabalhando para La Puta Madre?"

"Não."

"Não? Porque um suspeito parecia achar..."

"Você é instável demais pra trabalhar para um chefe da máfia. Você é suicida, Harry. Nenhum chefe de máfia iria aceitá-lo."

"Eu lhe garanto -- eu não daria consultoria para uma unidade corrupta."

Ele imediatamente pularia fora disso.

Eu disse que não é tão ruim assim.

"Tudo bem então."

"Conversas encerradas?" Ela se abraça para se aquecer.

"Por que eu sou assim?"

"Não é um mistério. Alguma garota fodeu com você. Além disso, você é um bêbado."

Você realmente se deixou levar também. Maximizou bastante o dano.

"Ela se chamava Dora Du Bois?"

"Du Bois?" Ele balança a cabeça. "Era... Dora Ingerlund, eu acho. Você disse o nome dela. Mas vocês não eram casados. Vocês estavam noivos."

"Espere, Dora Ingerlund?"

"Algo assim. Semi-vaasano."

Vaasa é de onde pessoas lindas e impossivelmente louras vêm.

"Então nós nem éramos casados..."

"Ninguém mais é casado. Isso é Revachol."

"Quando foi isso?"

"Céus, eu não sei..." Ele pensa. "Seis anos atrás? Ela foi muito antes do meu tempo."

Seis anos e você não superou isso, que diabos há de errado com você?

"Ah, tá bem. Seis anos não é tanto assim."

"É... Você não está indo muito bem aí. Isso é coisa de velho. Dois anos-de-velho equivalem a um ano normal. Isso -- e Dora Ingerlund chutou sua bunda pra valer. Um belo chute."

"Quem era ela?"

"Incrivelmente comível?"

"É sério que você está usando esse momento para afirmar o privilégio masculino!?!"

Ele é muito passional em relação a isso.

"Sim, você está certo. Ela era extremamente transável, Harry. Deslumbrante. Uma deslumbrante mulher burguesa. Abandonada. Como uma sílfide, basicamente."

Sílfide da neve. Sílfide loura...

Sílfide do coração partido.

Sílfide da dor.

"Só vi uma foto -- mas é óbvio que você formou uma conexão espiritual real com o quão bonita ela era. Uma da qual você nunca se recuperou."

"Olha..." Ela se vira para o mar. "O sol está se pondo. É hora de ir para casa."

"Acho que ela lecionou na Académie des Arts, a leste do rio. Bem a leste. Difícil dizer o que veio primeiro -- a garota de classe média ou a bebida? Meio que aquela coisa do ovo e da galinha..."

"Onde quero chegar é, você precisa ver um psiquiatra por causa dessa merda. Não um psicólogo -- muitos graus pior. Existe algo pior do que um psiquiatra?" Ele pausa para pensar. "Um psiquiatra forense. Vá falar com um desse."

Em outras palavras -- ele ouviu o suficiente sobre isso.

"Olha..." Ela se vira para o mar. "Está chovendo. É hora de irmos para casa."

"Olha..." Ela se vira para o mar. "Logo irá chover. É hora de irmos para casa."

"Olha..." Ela se vira para o mar. "O sol está quase se pondo. É hora de ir para casa."

"Era de se esperar."

"Extremamente transável, Harry. Deslumbrante. Uma deslumbrante mulher burguesa. Abandonada. Como uma sílfide basicamente."

"Hã?"

"Ela era extremamente transável, Harry. Deslumbrante. Uma deslumbrante mulher burguesa. Abandonada. Como uma sílfide basicamente."

"Não, eu quis dizer -- o que ela fez?"

"Ela era incrivelmente transável, Harry. Uma linda mulher burguesa. Abandonada. Como uma sílfide basicamente."

"Agora já ouvi o suficiente."

"Eu também. Você amargamente solta Adorada Dora e realmente chutou minha bunda... duas vezes por semana, eu acho. Sempre dá um jeito de falar."

O consultor especial dá uma olhada no seu relógio de pulso.

"SEIS anos?"

"É... Ou sete? Você não está indo muito bem aí. Isso é coisa de velho. Dois anos-de-velho equivalem a um ano normal. Isso -- e Dora Ingerlund chutou sua bunda pra valer. Um belo chute."

"Não poderiam ter sido seis. Três. Vamos de três."

"Não. Eram seis. Tipo ancião. É uma coisa de velho. Dois anos-de-velho equivalem a um ano normal. Isso -- e Dora Ingerlund chutou sua bunda pra valer. Um belo chute."