Conversa · Coordenação Motora

É uma pena. O reconhecimento da parte de um policial provavelmente significaria muito para ela. Uma pena que ela nunca saberá...

Ela vai saber. (Pendure a medalha do Pôr-do-Sol no peito dela.)

"Sr. Morrand... Gareth, obrigada. Obrigada!" Enquanto a ponta afiada do alfinete arranha a carne, um sorriso abençoado emerge. Então ele some, e como uma sombra movendo-se no chão, toda lucidez se esvai novamente.

Sr. Morrand? Sr. Gareth Morrand, o policial aposentado, atualmente apresentador de programa policial no Canal 8? Aquele Gareth Morrand do rádio?

O Morrand é do Trânsito.

Como em guarda 'de Trânsito'?

Só tem baitolas lá no Trânsito. Eu conto zero bolas.

Isso... Foi a coisa mais honrável que qualquer um jamais fez, Harry.

Ela permanece imóvel. Apenas uma pilha de roupas e luzes agora -- talvez se você revistá-la?

Essa... Foi a coisa mais honrável que qualquer um jamais fez.

Essa... Foi a coisa mais honrável que qualquer um jamais fez. Você é a virtude encarnada.

Seu esdrúxulo. Dá o fora daqui antes que alguém veja você.

Nah, não vale a pena.

Não parece que ela saberia a diferença, de qualquer maneira.

O Tenente Kitsuragi provavelmente saberia o que fazer, mas nesse momento você vai ter que simplesmente deixá-la desse jeito.

Os locais vão tomar conta dela. Alguém deve conhecer a família. Você não pode fazer mais nada por ela.

"Você não está sozinha. Nós estamos todos aqui."

A mulher permanece na sua frente, imóvel, indiferente. Quase como um objeto inanimado, agora. Uma montanha de parafernália policial.

Lá dentro ela está sozinha, aprisionada num mundo de luzes azuis e vermelhas.

Os filhos dela e seus filhos, se houve algum, pararam de aparecer quando ficou realmente ruim.

Mas parece que você está, porque a mulher velha parada lá está imóvel, insensível e indiferente. Quase como um objeto inanimado.

Kim Kitsuragi é um cara legal. Queria que ele estivesse aqui agora.

"O que você acha que está acontecendo com ela?"

Ela está estuporada," o tenente responde, inspecionando a mulher catatônica parada na escuridão. "Eu já vi isso antes. Deus sabe por quanto tempo... Pode demorar dias quando eles ficam desse jeito.

"Entendido."

"Eu já peguei... Perturbações similares a essa antes. Muitas chamadas, mas... Nunca tão grave."

"Mas por que ela estava assim, pra começo de conversa?"

"Honestamente, eu não sei. Demência, provavelmente," ele abaixa a voz. "Demência e Canal 8. E solidão."

Acene com a cabeça. "Doença neurodegenerativa."

"Poderia ser," concorda o tenente. "As mãos dela estavam tremendo e ela parecia descoordenada... Mas o que nós vamos fazer com ela?"

"Eu acho que nunca saberemos."

"Provavelmente não," o tenente concorda. "Porém, mais premente é a questão: o que fazer com ela agora?"

"Sim. Isso é o que acontece quando você escuta programas policias demais no rádio."

"Há um pouco mais nisso do que aparenta," o tenente discorda. "Mas nesse momento nós precisamos decidir o que fazer com ela."

"Você provavelmente está certo."

"Parece um caso grave." Ele dirige um olhar compassivo para a mulher. "Mas a questão é o que fazer com ela agora."

"Eu sinto muito por sua vida ter se tornado isso." (Toque gentilmente no ombro dela.)

A sua pele arranhada é quente ao toque, mas a pessoa dentro dela nem sequer sabe que você está ali.

Tá bom, você precisa descobrir o que fazer com ela agora.

Grandes engrenagens estão guinchando até parar. A máquina está sendo desligada. Ela está completamente sem arranque.

"Eu cansei dessa arma." (Abandone-a para sempre.)

Com a própria arma ainda apontada para A Porcina, o tenente rapidamente se abaixa para apanhar o revólver.

"Por que eles me trairiam assim?! Eu não tenho NINGUÉM!" Ela crava a bota pesada no chão. O impacto atravessa as pranchas e empurra sua arma através da fissura, para dentro do vazio negro logo abaixo.

Aquela arma era a melhor coisa que você tinha. Isso é uma perda enorme.

Essa arma é uma piada comparada com a coisa verdadeiramente grandiosa que ele perdeu.

"Pffiu..." O tenente expira bruscamente. "Por um momento ali..."

Eu estava 80% certo de que a arma estava vazia, e mesmo assim o instinto quase tomou o controle.

Na sua visão periférica, o tenente solta o gatilho semiapertado.

"Deus..." Seu parceiro expira sonoramente e usa a mão livre para secar a testa. "Eu quase arranquei a cabeça dela fora..."

CÓDIGO PRETO, TODOS OS SISTEMAS CRÍTICOS!

Não... não não não não. NÃO ESTÃO MESMO. A arma não estava nem carregada. Nenhum tiro foi disparado. Você está bem.

Ah... Entendi. Tudo bem, a arma estava vazia. Tudo está bem. Você está bem.

(Sussurre.) "Kim, eu tenho quase certeza de que não tem nenhuma bala naquela arma."

"Você está certo," o tenente concorda. "Vamos acabar com a cena dela."

Eu estive pensando isso também. Mas é impossível dizer com certeza com essa luminosidade.

É, com esses olhos de bosta deve ser mesmo, quatro-olhos.

"Ahn?" O tenente estuda a arma de fogo oscilante. "Meu deus, eu acho que você está certo."

"Meu deus, não tá carregada... a arma não tá carregada!"

"O que...?" A mulher olha para a arma incrédula, seus olhos subitamente vermelhos com lágrimas. Ela olha diretamente para o cano... E aperta o gatilho.

"Espere..."