Conversa · Coordenação Motora

Hora de pegar minha arma!

Tudo bem, esse é o plano: Você atira seu registro no rosto dela -- já avançando pela direita -- e imediatamente reduz a distância. A mão esquerda agarra o cano, a direita quebra o punho...

...mãos atrás da cabeça, joelhada no rosto, joelhada no rosto, quebrar a caixa torácica, passo pro lado e derruba ela com o chute descendente.

Ó MEU DEUS, SIM!!!!

Não. Isso não será necessário. Olhe mais de perto. A arma, todos os três canos, luz azul e vermelha atravessando eles -- não está carregada.

Espera aí, por que isso me dá náuseas?

Esse conhecimento vem de um lugar muito sombrio.

Sombrio como?

Sombrio do tipo 'pintar a parede com seu cérebro'.

"Vá em frente, puxe o gatilho. Eu te desafio."

"SUICÍDIO POR TIRA! DECISÃO EM FRAÇÃO DE SEGUNDO. COME CHUMBO, ESCÓRIA!"

Ó MEU DEUS!!!!

"A situação está sob controle!" A voz do tenente repercute por cima da sirene de polícia. "Você não foi baleado, ela não é uma ameaça, todos permaneçam calmos!"

Eu estava 95% certo de que a arma estava vazia, e mesmo assim aquela contração muscular instintiva poderia ter resultado numa morte desnecessária.

"O... que é isso?" A velha mulher olha para a arma traiçoeira. "Isso não é fabricado pra polícia. Armas policiais tem munição. Isso não é de verdade!"

A arma aterrissa nas pranchas de madeira e lágrimas correm pelas bochechas arranhadas dela. "Armas policiais sempre estão carregadas... O que é isso? Por que você me vendeu isso?"

Ela parece devastada.

Agarre a arma! Agora mesmo! Essa pode ser sua ÚNICA chance.

(Pegue sua arma.)

"Ninguém nem se importa mais," a voz dela está enfraquecendo enquanto ela balança para frente e para trás, lentamente. "Por que eles me trairiam desse jeito..."

Essa máquina de dor e sofrimento indigno provida de cabeça e membros está guinchando até parar. Cansada de andar no deserto, não quer mais saber de sentir ou pensar.

"Pobre mulher..." O tenente guarda a pistola. "Precisamos descobrir o que fazer com ela agora."

"Ninguém nunca tá por perto," a mulher velha resmunga, olhando inexpressiva para o calçadão, "ninguém nunca vem me visitar."

"Você tentou me matar!!!"

"Eu não penso que ela ia mesmo..." O tenente balança a cabeça. "Você está certo, é claro. Isso poderia ter acabado muito mal."

Ele está tentando não pensar em como poderia ser ruim se a arma estivesse carregada.

A pessoa que fez isso não está mais aqui. Ninguém está, nesse momento. A casca vazia de uma velha mulher está balançando lentamente para frente e para trás.

Ela está em estupor. Não há como dizer quando ela vai sair dessa. Se sair.

"Devemos prender ela logo?" (Prossiga.)

"Eu não acho que haja nenhuma necessidade para isso. No atual estado dela -- e sem a arma -- ela realmente não é uma ameaça para ninguém."

"Poderíamos falar com o Titus. Isso é um problema perfeito para os 'pacificadores' locais resolverem. Eles podem até conhecer a família dela."

Espera, eu queria de verdade dar pra ela um daqueles formulários de convocação à Delegacia...

"Isso seria apenas um desperdício de papel. Quero dizer, olha pra ela." Os olhos dele retornam para a velha mulher. "Ela não vai responder a uma convocação."

"Eu não quero apoiar o senso de autovalorização inflado dos Hardie Boys. Eles não são tiras -- nós somos."

"Certo," ele balança a cabeça. "Está resolvido. Eu vou contatar minha delegacia depois que encerrarmos o dia. Eles vão contatar o Sanatório e lidar com a logística."

"Ah, antes de irmos..." O tenente saca a sua pistola de serviço. "Eu acredito que isso pertence a você."

"Não, eu estou realmente cansado dela . Pode ficar com ela."

"Certo, mas..." Ele morde o lábio e resmunga alguma coisa baixinho: "... Provavelmente não conseguiria fazê-lo mudar de ideia mesmo... Vamos embora, então."

Enquanto você se volta para partir, uma voz enfraquecida vem da mulher. "Por favor, deixe o rádio ligado..." Ela resmunga. Parece um reflexo, uma frase meio perdida.

Reflexo de quê? Ser deixada sozinha?

Exatamente. Com apenas a voz de Gareth Morrand para acompanhá-la no Canal 8.

Ela deve ter construído uma nova -- e tristemente melhor -- realidade a partir do único material disponível: ondas de rádio e programas policiais.

Ela permanece imóvel. Apenas uma pilha de roupas e luzes agora -- talvez se você revistá-la mais uma vez?

"Obrigado, Kim. Eu na verdade quero minha arma de volta."

"É claro. Compreensivelmente, as coisas ficaram um pouco frenéticas antes. Não se preocupe." Ele sorri enquanto lhe entrega a arma. "Reunidos enfim. Vamos embora agora."

"Mas eu acho que terminamos aqui por ora. Vamos embora, isso está encerrado."

"Eu acho que podemos só deixar ela assim mesmo. Ela vai ficar bem."

"Não," o tenente interrompe bruscamente. "Essa não é uma opção. Ou passamos isso para o Titus e sua turma ou solicitarei ajuda da minha delegacia."

"Sim, parece que Titus é o homem para o serviço."

"Então nós podemos perguntá-lo assim que retornarmos ao Whirling. Mas nós temos que nos apressar, porque é tarde e eles podem já ter ido para casa."

"Eu acho que vou apenas notificar minha delegacia. Eles vão contatar o Sanatório e lidar com a logística."

A mulher catatônica -- especialmente agora que está desarmada -- não parece ser uma ameaça para ninguém, exceto si própria.

"Atravesse meu caminho de novo e eu vou te enterrar, Porcina."

Em breve alguém pode precisar. Não parece que haja muita vida sobrando nela.

Leve-a para a fazenda. Abata-a.

Deixe a velha mulher sozinha, silenciosamente.

"Titus quer ser o xerife, eu vou dizer a ele onde encontrar você. Talvez ele conheça sua família."

Enquanto você se volta para partir, uma voz enfraquecida vem da mulher. É apenas um reflexo -- nada mais. "Por favor, deixe o rádio ligado... O Sr. Morrand tá no Canal 8..."

"À vontade, patrulheiro Porcina, seu coração está no lugar certo." (Incline-se em reverência.)

A mulher catatônica não entende -- provavelmente sequer escuta -- suas palavras gentis. Ela simplesmente é.