Conversa · Noid

"Esta religião da História é falso-core. Ela colapsou."

"Primeiro, de onde é essa citação?"

"Um homem Seraise, que viveu há muito tempo. Um antigo irmão hard core."

"Certo, então."

"Certo," ele assente.

"Vamos falar sobre vitral de novo."

"A genocida? Por que?"

"Mas ela é a inocência do Humanismo. O Humanismo parece ser bem importante por aqui."

"Humanismo leva a comer açúcar e porcos. Humanismo foi inventado para produzir bilhões de humanos em massa. Bilhões de humanos podem produzir centenas de bilhões de porcos."

E muitas, muitas toneladas de açúcar!

"Ela gostava de jogos. O legado dela, a coisa que estamos vivendo, não é a vida real. É uma estratégia para algum tipo de vitória. Contra um oponente morto há muito tempo. Mas -- ou -- eu sou só o Noid. Não sei de nada."

"Ela não deveria ser uma encarnação do Mundo Espiritual?"

"O mundo espiritual não tem um corpo. Ele tem órgãos. Hard core é um órgão do mundo espiritual." Ele ergue a mão esquerda.

"Esta faixa do Arno van Eyck é um órgão. A carpintaria e a arte em vidro que construíram esta casa são órgãos também. Ela é uma ladra se você quer saber. Uma ladra de órgãos. Todos os imaculados são."

"É, mas tipo, quem não é acusado de ser um genocida esses dias?"

"Ninguém diz que Arno van Eyck é um genocida. O pioneiro anódico Rietveldt não é um genocida. Ele não foi acusado de genocídio..."

"Do mesmo modo, ninguém diz que Germaine Egg Head ou Andre são genocidas. Você pode viver inteiramente fora dessa suspeita. Bilhões de pessoas vivem sem serem acusadas de genocídio." Ele aponta com o queixo para cima. "Só ela não."

"Mas ela é bonita."

"Ela inventou a beleza que você está sentindo. Ela e os vidreiros e iconógrafos dela." Ele se vira para olhar no seu rosto. "Você define o modelo direitinho..."

"E então você a encontra. É efetiva assim. Mas também é muito soft core, a tão falada beleza dela."

"É qualquer coisa, menos soft core. É terrível."

"Hmh." O jovem acena, ele parece preocupado. "Você deve estar no caminho certo, tira. Ela tem um quadril de genocida."

"Então parece que eu gosto do soft, porque..."

"Você não seria o primeiro. Milhões gostavam dela." O jovem cerra o cenho, preocupado. "Ela tem aqueles lábios genocidas."

"Você está certo, eu gosto das coisas mais hard core."

"Na vida verdadeira de amanhã, toda mulher vai ser uma imaculada. Elas vão usar tiaras néon e polainas, e irão brilhar no escuro." Os olhos dele sorriem enigmaticamente.

Mas você não gosta disso, seu mentiroso. Você gosta dessa aqui, a suavidade do core dela lhe é querida...

Oh meu deus vivo, é querida. Subitamente você sente que você precisa mergulhar nela. Desvie o olhar, diga alguma coisa!

"Eu sinto que há algo aterrorizante sobre ela."

"E há. Ela é um repelente de curtição e precisa ser derrubada antes de começarmos as festas aqui."

Não, não é isso... é alguma coisa a mais. Alguma coisa mais próxima da sua pele...

Não diga nada, encare algo distante severamente.

O noiado olha da mesma forma. Está escuro aqui, nos fundos da igreja. Por um momento a música ecoa estranhamente.

"Derrube ela. Despedace ela. Destrua aquela janela."

"Farei isso." O noiado assente e acaricia a caixa de ferramentas como se fosse um gato.

"Não, Noid! Pare de encher o saco, cara! As pessoas vão adorar. Vai ser a nossa parada... " O amigo dele discorda. "Além disso, deixa o frio lá fora!"

"Guarde. Guarde os belos fragmentos afiados. Guarde o rosto longo dela e os cabelos."

Os olhos do noiado se apertam com desconfiança, como se ele estivesse olhando para um homem possuído.

"Não vai tirar não. As pessoas vão adorar. Isso vai ser, tipo, uma parada nossa." O amigo dele discorda. "Além disso, deixa o frio e a chuva do lado de fora!"

"É, já chega de falar sobre ela. Eu não quero mais pensar nela."

Que estranha escolha de palavras...

Cáustico, transbordando negatividade.

Isso não deve ser saudável. O que está acontecendo aqui? Por que você continua voltando para esta janela?

Eu não sei.

Bem -- você não deveria. Você não deveria voltar a falar nisso. Pare de falar sobre ela, por favor.

Nada, está tudo bem.

Mas não é. E você não deveria falar mais sobre isso. Esta deveria ser a última vez. Pare de falar sobre a maldita janela, por favor.

É uma bela janela.

Por que você continua falando isso se não está te fazendo bem? Não fale mais nisso, pare de falar sobre aquela maldita janela!

"Certo." O jovem parece constantemente preocupado. É simplesmente como as sobrancelhas dele são. A preocupação nunca deixa seu rosto.

"Os programas de reassentamento eram totalmente aceitáveis. Eu sou um grande fã do programa de reassentamento, por algum motivo."

"Você é um tira comunista?"

"Eu sou."

"Então é por isso. Comunismo é só um humanismo mais sangrento, se quer saber. Tem o amor dela sobre si." Ele acena para ela.

"Não." (Minta.)

"Hmh. Então é inexplicável. Tanto faz." Ele pega a caixa de ferramentas, e então a coloca no chão de novo.

"Você diria que ela era... sabe, humana?"

"Há!" O jovem estica a caixa torácica feita de suspensórios. "Eu gosto dessa sua teoria, homem tira. Eu gosto dessa..." Ele assente. "Ela não era humana. Não realmente. Ela era uma operadora, agindo como se a vida fosse um jogo..."

"Aquela não é a vida que humanos vivem. Ela era adorada. Humanos não são. Eu não sei sobre você, mas eles me odeiam. E eles não acreditam que eu seja imaculado, ou alguma merda desse tipo."

"Eu não sei do que você está falando. Eu tenho milhares de fãs. Eu sou cercado por amor e apoio o tempo todo."